El Hockeyista Fingió Amarme y Elegí a Su Rival, novela · Capítulo 3 de 24
Capítulo 3: La rodilla
Thora hace la maleta y le dice a Dalton que su rodilla se romperá en los playoffs. Él se ríe, y suena el teléfono de los Titans.
Me quedé mirando al niño.
Tenía cuatro años y el pelo desordenado de quien acaba de dormir en un auto.
No tenía la culpa de nada.
Eso era lo peor.
"Hola, Linus", dije, y me agaché para quedar a su altura. "Yo me llamo Thora."
Él me miró con seriedad, como un adulto pequeño.
"Mi mami dice que no hable contigo si tú no me hablas primero."
"Ya te hablé", le dije. "Así que puedes."
El niño sonrió.
Tuvo el hoyuelo de Dalton y el gesto torcido de la ceja, y me apretó el corazón.
Me levanté.
"Odessa, lleva al niño a la cocina. Que la niñera le dé un vaso de leche."
"Thora, yo puedo explicarte..."
"Después. Ahora quiero hablar con él."
Odessa dudó.
Después tomó al niño de la mano y desapareció por el pasillo con la niñera detrás.
Dalton y yo nos quedamos solos en el vestíbulo.
"No es lo que parece", dijo.
"Es exactamente lo que parece. Es tu hijo. Es el hijo de tu esposa."
"Thora."
"No me vuelvas a decir mi nombre con ese tono."
Cerró la boca.
Nunca lo había visto sin su sonrisa.
Sin ella, parecía más joven y también más cansado.
"Lo planeamos para protegerlo", dijo al fin. "El Fondo no habría aceptado a un hijo escondido. Pero a un huérfano, sí. Y la gente se enamora de un huérfano de guerra."
"Usaron a su propio hijo como anuncio."
"Lo usamos para darle un futuro."
"Y a mí para darle una madre que no se queje."
Se pasó una mano por la nuca.
"Eres la única que puede hacer esto, Thora. Eres tranquila, eres paciente. A Odessa la ven y la fotografían, la reconocen. Contigo, nadie sospecharía."
Casi me reí.
Cuatro años de vida de ese niño mirados como una jugada de relaciones públicas.
Tres años de mi vida mirados como una jugada de reclutamiento.
Subí por la maleta, que había dejado en la escalera.
Dalton me tomó del brazo.
"¿A dónde vas?"
Miré su mano.
Era una mano grande, con los nudillos marcados, la mano que sostuvo el trofeo de la liga hace dos años.
La soltó solo.
"Suéltame", dije. "Y siéntate."
"¿Qué?"
"Siéntate en esa silla. Eres mi paciente desde hace tres años y vas a escucharme una sola vez."
Dudó.
Después se sentó en el borde de la silla del comedor.
"Tu ligamento cruzado anterior se rompió parcialmente hace dos años", dije. "Nunca te operaste, porque el equipo no quería perderte en la temporada. Ese ligamento está reconstruido con un injerto que tenía que durar cinco años. Ya tiene dos."
"Lo sé. Me lo dijiste."
"No te dije que cada noche, desde entonces, yo te hice un tratamiento de dos horas. Frío, compresión, electroestimulación, movilización. Que llevo un cuaderno con tus medidas semanales. Que tu ligamento tiene hoy un setenta por ciento de desgaste."
Él parpadeó.
"Pensé que eso era parte de ser esposa."
"Y yo pensé que eras mi esposo."
Se rió.
Fue una risa breve, sin humor.
"Estás exagerando. Mi rodilla está bien. Jugué ochenta partidos esta temporada."
"Porque yo la sostuve."
"Tú me masajeabas. No eres cirujana."
Me dolió, aunque no debió.
Tenía una especialización en medicina deportiva y un doctorado en biomecánica por la Universidad de Manitoba.
Había renunciado a una plaza en un hospital de Toronto para seguirlo a Denver.
"Si dejo de hacer el tratamiento esta noche", dije despacio, "la rodilla te aguanta hasta los playoffs, si tienes suerte y nadie te pega. En los playoffs se rompe."
Dalton me miró.
Volvió a reír, más fuerte.
"En los playoffs. Y a ti qué más te da."
"A mí nada."
"Claro que no te da nada. No te vas. No tienes a dónde ir. Tu visa depende de mí."
Esa frase lo dijo todo.
La dijo con calma, con los brazos cruzados sobre su camisa de marca.
Un hombre que está seguro de que la mujer que tiene delante no puede irse.
"Sin mí no vas a conseguir otro equipo, Thora", añadió. "Nadie te conoce. En la liga eres la esposa de Dalton Mercer. Si te vas, no eres nadie."
Tomé la maleta.
Pasé a su lado sin mirarlo.
Antes de llegar a la puerta, saqué de mi bolso el cuaderno azul con las mediciones, que siempre llevaba conmigo.
Lo dejé sobre la mesa del vestíbulo.
"Quédate con esto. Te va a servir para saber qué estabas perdiendo."
"No hagas drama."
Abrí la puerta.
Afuera hacía frío, un frío limpio de octubre en Colorado.
Antes de cruzar el umbral me vibró el teléfono dentro del bolso.
Un número de Boston que yo no conocía.
Contesté mientras bajaba los escalones.
"Doctora Eliason", dijo una voz de hombre, grave y lenta. "Le habla el gerente general de los Titans de Boston. Llevo dos años intentando averiguar quién era la mujer que mantenía de pie a Dalton Mercer."