Liebe, Verrat und Rache: Mein zweites Leben, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Nacht der Abmachung
Das Letzte, was ich spürte, war das Wasser, das mir durch die Nase eindrang.
Das Letzte, was ich sah, war der Sauerstoffschlauch meines Sohnes, der weit weg von seinem Mund durchs Wasser trieb.
Dann war da Dunkelheit, und danach eine Lampe aus Kristalltränen über meinem Kopf.
Ich atmete tief ein, und die Luft brannte in meinen Lungen, als wäre es das erste Mal.
Ich saß an einem langen Tisch mit einer gelblich verfärbten Spitzentischdecke.
Bastián schlief an meine Brust geschmiegt und hielt seine Stoffkrabbe fest in der Faust.
Er war schwer, warm und lebendig.
Ich roch an seinen Haaren und begann lautlos zu weinen.
„Zoraida, geht es Ihnen nicht gut?“, fragte Hermelinda Fontalvo vom Kopfende des Tisches aus.
Ich erkannte das Esszimmer der Fontalvos, bevor ich sie erkannte.
Die abgenutzten Samtvorhänge, die Porträts der Großeltern, die Hoteliers gewesen waren, der Kronleuchter, dem zwei Arme fehlten.
Und ich erkannte diese Nacht.
Es war die Nacht, in der ich meinen Sohn wie eine Pokerkarte auf diesen Tisch gelegt hatte.
„Mir geht es gut, Frau Hermelinda“, sagte ich, und meine Stimme klang heiser.
Uriel saß neben mir und sah mich mit hochgezogener Augenbraue und einem höflichen halben Lächeln an.
Er war einunddreißig, trug ein weißes Hemd und hatte ruhige Hände.
Diese Hände hatten mir die Luft aus dem Körper gerissen, und jetzt spielten sie mit einem Teelöffel.
Meine Brust zog sich schmerzhaft zusammen.
Mein Vater hatte mir dieses Abendessen befohlen und mir vorgeschrieben, was ich sagen sollte.
Ich hatte zugestimmt, weil ich mich drei Jahre zuvor innerhalb einer einzigen Nacht in diesen Mann verliebt hatte.
Ich hatte geglaubt, er sei nie zurückgekommen, weil er stolz war.
Er war nie zurückgekommen, weil er bereits eine Freundin hatte.
„Also“, sagte Hermelinda und schnitt präzise ein Stück Schnapper ab, „wir sind hier, um über das Kind zu sprechen.“
„Über das Kind“, wiederholte ich.
„Es ist offensichtlich, von wem es ist“, sagte sie. „Es hat das Kinn der Familie.“
„Mama“, murmelte Uriel ohne Überzeugung.
„Die Fontalvos haben das Hotel, das Haus in Bocagrande und die Hypothek auf das Grundstück verloren“, fuhr sie fort. „Wir werden nicht auch noch einen Enkel verlieren.“
Da war sie, die Falle, auf einem Porzellanteller serviert.
Beim letzten Mal hatte ich geantwortet: „Wenn er mich nicht heiratet, wird mein Vater morgen eure Schulden eintreiben.“
Mein Vater besaß diese Schulden.
Ich hatte ihn gebeten, mir diesen Gefallen zu tun.
Ich erinnerte mich daran, wie stolz ich gewesen war, als ich das gesagt hatte.
Ich erinnerte mich an die Hochzeit im Club de Pesca und an das Kleid, in dem ich kaum atmen konnte.
Ich erinnerte mich an einen Abschiedsbrief, der vor den Gästen laut vorgelesen wurde, weil eine Frau namens Nubia sich noch am selben Morgen ins Meer gestürzt hatte.
Ich erinnerte mich an Uriel, der am Altar lächelte und leere Augen hatte.
Und ich erinnerte mich an den Tauchgang zu unserem Hochzeitstag, an den Bootsrand und daran, wie er seine Hand an meinen Schlauch legte.
Bastián, der im grünen Wasser strampelte und mich verständnislos ansah.
Ich legte die Serviette ganz langsam auf den Tisch.
„Frau Hermelinda“, sagte ich, „vielen Dank für das Abendessen.“
„Wir haben noch nicht über die Vereinbarung gesprochen.“
„Es wird keine Vereinbarung geben.“
Es entstand eine Stille, in der ich die Wanduhr hören konnte.
Uriel legte den Teelöffel hin.
„Zoraida“, sagte er, „wir sprechen nicht über Geld. Wir sprechen über unseren Sohn.“
Wie gut ihm das Wort „unser“ über die Lippen ging.
Fast hätte er mich ein zweites Mal getäuscht.
„Mein Sohn“, korrigierte ich ihn. „Er heißt Bastián Mendivil, und ich habe ihn zwei Jahre und zehn Monate lang allein großgezogen.“
„Und jetzt bin ich hier, um dir zu helfen.“
„In den letzten zwei Jahren und zehn Monaten warst du nicht da.“
„Ich wusste es nicht.“
„Du hast es noch am selben Tag erfahren. Deine Mutter hat das Hotel bezahlt, oder?“
Das sagte ich, ohne nachzudenken.
In meinem anderen Leben hatte ich Monate später in einer Schublade eine Rechnung des alten Hotels auf ihren Namen gefunden und nie verstanden, was sie bedeutete.
Hermelindas Gabel blieb in der Luft stehen.
Uriel blinzelte ein einziges Mal.
Das genügte mir.
„Was wollen Sie damit andeuten?“, fragte sie.
„Nichts“, sagte ich und stand mit Bastián auf dem Arm auf. „Andeutungen macht man, wenn man nichts weiß. Ich werde Ihren Sohn nicht heiraten.“
„Dein Vater …“
„Mein Vater weiß nicht, dass ich hier bin und das sage. Morgen wird er es erfahren.“
Ich nahm meine Tasche und ging zur Tür.
Meine Beine zitterten, aber ich ging weiter.
Bastián rührte sich und öffnete die Augen, so dunkel wie meine.
„Mama, Wasser“, flüsterte er.
Beinahe wäre ich auf der Stelle hingefallen.
„Wir gehen gleich, mein Schatz“, sagte ich. „Hier gibt es kein Wasser.“
Jemand holte mich im Eingangsbereich ein.
Uriel, eine Hand am Türrahmen.
Er berührte mich nicht, und das war der erste Unterschied zu dem Mann, an den ich mich erinnerte.
Er hasste mich noch nicht.
Er kalkulierte nur.
„Zoraida, überleg es dir“, sagte er leise. „Eine Familie ist besser als ein Streit.“
„Klingt gut.“
„Wir könnten Bastián guttun.“
„Klingt noch besser.“
„Warum gehst du dann?“
Zum ersten Mal in meinen beiden Leben sah ich ihm direkt in die Augen.
„Weil ich dich in diesem Esszimmer schon dabei gesehen habe“, sagte ich.
Er verstand es natürlich nicht.
Er runzelte die Stirn, und ich trat hinaus in die Nacht von Cartagena, zum Geruch von Salz und Jasmin an der Mauer.
Als ich schon die Hand an der Autotür hatte, hörte ich seine Stimme wieder, ganz ohne Wärme.
Er sprach mit seiner Mutter, die ihm bis zum Tor gefolgt war.
„Na gut“, sagte Uriel. „Wenn sie nicht will, muss es eben so laufen, wie wir es besprochen haben.“
„Und Nubia?“
„Ich sage Nubia, sie soll auf mich warten.“
Ich schloss die Autotür und drückte meinen Sohn an die Brust.
Mir blieben ein lebendiger Mensch und eine Entscheidung.
Ich würde nicht länger die Frau sein, die ertrank.