Der kleine Schatz der Jugend, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Das Vorhängeschloss
„Onkel, bitte, ich flehe dich an … hilf mir, dieses Ding abzunehmen.“
Es war zehn Uhr an einem Donnerstagabend, und ich schliff in der Garage das Bein eines Tisches ab, als es klingelte.
Ich öffnete mit Sägemehl an den Händen.
Vor der Tür stand Fiorella, seit ihrem zwölften Lebensjahr die beste Freundin meiner Tochter.
Ihr schwarzes Haar war zerzaust, ihre Wangen gerötet, und sie sah mich an, als würde sie mich um eine Niere bitten.
„Fiorella. Was ist passiert? Ist Ingrid etwas zugestoßen?“
„Ingrid ist in Arequipa, Onkel. Es geht um mich.“
Sie verschränkte die Arme vor der Brust und sah die Straße entlang.
„Darf ich reinkommen?“
Sie trat ein, bevor ich antworten konnte.
Sie legte ihre Tasche aufs Sofa und blieb mitten im Wohnzimmer stehen, während sie ihre Finger ineinander verschränkte.
Sie trug ein gelbes Baumwollkleid, das ihr bis zur Mitte der Oberschenkel reichte.
Fiorella war zweiundzwanzig, und ich hatte sie zwischen meiner Küche und dem Zimmer meiner Tochter aufwachsen sehen.
Mit sehr leiser Stimme fragte sie:
„Onkel, weißt du, wie man einen Bolzenschneider benutzt?“
„Das hier ist meine Werkstatt. Natürlich weiß ich das.“
„Dann muss ich dich um einen Gefallen bitten, und du darfst keine Fragen stellen.“
„Das kommt auf den Gefallen an.“
Sie holte tief Luft.
Sie schloss die Augen.
Dann schob sie ihr Kleid bis zur Taille hoch.
Ich dachte, ich bekäme einen Herzinfarkt.
Um ihre Hüften lag ein Band aus poliertem Stahl, eine Handbreit breit.
Ein feines Gitter verlief zwischen ihren Beinen hindurch und hinten wieder nach oben.
Ein Keuschheitsgürtel.
So ein alter, wie aus dem Museum, mit einem bronzenen Vorhängeschloss in Walnussgröße, das neben ihrer linken Hüfte hing.
„Was ist das?“, fragte ich mit rauer Stimme.
„Eine Wette.“
„Was für eine Wette?“
„Mit meinen Freundinnen, bei einem Videoanruf. Ich war zu großspurig, Onkel.“
„Ich habe gesagt, ich könnte ihn sieben Tage lang tragen. Wenn ich es durchhalte, zahlen sie mir fünftausend Soles für mein Studium.“
„Heute ist der vierte Tag.“
„Und der Schlüssel?“
„Die, die die Wette gewonnen hat, hat ihn. Sie hat den Schlüssel per Kurier nach Arequipa geschickt, damit wir nicht schummeln können.“
Sie senkte den Kopf, bis zu den Ohren rot.
„Und er scheuert. Es tut weh. Ich kann mich nicht einmal richtig duschen.“
„Tatiana hat es gestern Abend mit einer Schere und einer Küchenzange versucht, aber nichts hat geholfen.“
„Im Eisenwarenladen haben sie gesagt, dafür brauche es einen starken Mann mit Werkzeug.“
„Fiorella …“
„Bitte. Du bist der einzige Mann, dem ich vertraue.“
Es entstand eine lange Stille, eine von denen, in denen man den Kühlschrank hört.
Ich war siebenundvierzig, hatte eine Werkstatt in der Garage und eine Tochter, die tausend Kilometer entfernt war.
Und vor mir stand ein zweiundzwanzigjähriges Mädchen, beinahe wie eine Nichte, in meinem Wohnzimmer, das Kleid hochgeschoben.
Und alles, woran ich denken konnte, war: Beweg dich jetzt nicht, Lorenzo.
„Komm mit in die Werkstatt“, sagte ich.
Wir gingen die drei Stufen hinunter in die Garage.
Ich schaltete das Licht ein.
Die Werkbänke, die Sägen, die Nägel in den Gläsern, der Geruch nach Lack und frisch geschnittenem Holz.
Ich räumte einen Stapel Bretter beiseite und deutete auf die Werkbank.
„Setz dich da hin, seitlich.“
Sie setzte sich hin, die Knie aneinandergepresst und das Kleid im Schoß zusammengerafft.
Ich nahm den kleinen Bolzenschneider und einen Meißel.
Ich kniete mich vor sie.
Das hier war falsch, und das wusste ich.
Aber meine Augen waren auf Höhe ihrer Hüften, und ihre warme Haut war nur zehn Zentimeter von meinen Händen entfernt.
„Ich muss den Gürtel festhalten“, sagte ich. „Damit ich dich nicht schneide.“
„Ja.“
„Sag mir, wenn es wehtut.“
„Ja, Onkel.“
Ich legte die linke Hand auf den Stahl.
Das Metall war von ihrer Haut warm.
Unter meinen Fingern spürte ich das Pochen ihrer Hüfte.
Ich schob die Schneide des Bolzenschneiders in den Bügel des Vorhängeschlosses und drückte zu.
Nichts.
Ich versuchte es mit dem Meißel und einem kleinen Hammer.
Bei jedem Schlag hielt Fiorella den Atem an.
Sie umklammerte den Rand der Werkbank, und ihre Knie begannen sich von selbst zu öffnen, einen Zentimeter, zwei.
Ich versuchte, nicht hinzusehen.
Ich sah hin.
Zwischen dem Stahl und ihrer hellen Haut zeichnete sich dort, wo das Gitter sie gerieben hatte, eine rote Linie ab.
„Es ist gereizt“, murmelte ich.
„Ich weiß.“
„Ich werde vorsichtig sein.“
„Ich vertraue dir.“
Ich schob einen Finger unter den Rand des Bands, um es von ihrer Haut wegzuhalten.
Ihr Bauch bebte.
Sie gab einen leisen Laut von sich, kaum mehr als ein Seufzen, und ich wusste, dass es nicht vor Schmerz war.
„Fiorella.“
„Hör nicht auf.“
„Tu nicht so, als …“
„Ich tue nicht so, Onkel.“
Sie sah mir in die Augen.
Sie waren riesig, dunkel und glänzend.
„Hör nicht auf“, wiederholte sie.
Ich versetzte dem Schloss einen letzten, trockenen Schlag, und das bronzene Vorhängeschloss zerbrach mit einem Knacken.
Das Band lockerte sich.
Ich fiel rücklings auf die Fersen und atmete schwer.
Mit beiden Händen zog ich am Gitter.
Es glitt über ihre Oberschenkel hinunter und fiel mit einem metallischen Scheppern zu Boden.
Sie saß auf meiner Werkbank, das Kleid an der Taille zerknittert und darunter nackt.
Eine rote Linie verlief von ihrem Hüftknochen abwärts.
Ich hätte aufstehen müssen.
Ich hätte ihr ein Handtuch geben und ihr sagen müssen, sie solle sich anziehen.
Ich rührte mich nicht.
„Danke“, flüsterte sie.
„Gern geschehen.“
„Darf ich dich um noch etwas bitten?“
Ich konnte nicht sprechen.
Sie stieg barfuß von der Werkbank und blieb vor mir stehen.
Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen.
Sie roch nach Mandel-Seife.
„Ich bin zweiundzwanzig, Onkel“, sagte sie ganz leise. „Und seit Ingrids Geburtstagsparty mit neunzehn, vor drei Jahren, frage ich mich, wie du küsst.“
Und sie küsste mich.
Es war ein kurzer, unbeholfener Kuss mit geschlossenem Mund, der meinen ganzen Körper durchfuhr.
Als sie sich von mir löste, sah sie mich ängstlich an und wartete.
Ich nahm sie im Nacken und küsste sie zurück, mit offenem Mund, mit all den Jahren des Schweigens.
Sie stöhnte leise auf und schlang die Arme um meinen Hals.
Die Türklingel ertönte lang und hartnäckig.
Wir fuhren auseinander.
„Das ist Ingrid“, flüsterte sie blass.
„Ingrid ist in Arequipa.“
Die Klingel ertönte erneut, und eine Frauenstimme rief von der Straße herauf:
„Fiorella! Ich weiß, dass du da bist!“