Er nennt es Liebe, sie sieht darin ihr Zuhause, Roman · Kapitel 2 von 24
Kapitel 2: Der Küchentisch
Sonst geschah in dieser Nacht nichts.
Ich hob sie von meinem Schreibtisch, sagte ihr, sie solle ins Bett gehen, und blieb im Flur stehen, bis ich hörte, wie sich ihre Tür schloss.
Dann saß ich im Dunkeln, den Schlüssel an die Brust gedrückt und die Hand vor dem Mund.
Am nächsten Abend kochte sie.
Sie summte am Herd eine Melodie von dem einzigen Radiosender, den wir empfingen, und bewegte sich in meiner Küche, ohne nachsehen zu müssen, wo etwas stand.
Sie hatte ihr Haar fester als sonst geflochten und das blaue Hemd angezogen, das vorne zugeknöpft wurde.
Ich beobachtete sie vom Tisch aus und tat so, als würde ich den Bericht des Tierarztes lesen.
„Du starrst“, sagte sie, ohne sich umzudrehen.
„Tue ich.“
„Gehört das zu Lektion eins?“
„Lektion eins ist ein Kuss.“
Der Löffel hielt inne.
Sie drehte den Herd auf kleine Flamme, wischte sich die Hände an einem Geschirrtuch ab und kam zu mir.
„Wo?“
„Hier.“
Ich schob meinen Stuhl zurück und zog sie auf meinen Schoß.
Sie saß seitlich auf meinen Schenkeln, einen Arm um meinen Nacken gelegt, und war bis tief hinein in den Baumwollstoff warm.
„Ich weiß nicht, wie das geht“, sagte sie.
„Du musst nicht wissen, wie es geht. Öffne einfach ein wenig den Mund und lass dich von mir führen.“
Ich küsste sie.
Zuerst ganz langsam, meinen Mund auf ihrem, meine Hand an ihrem Hinterkopf, wo ich ihren Zopf festhielt.
Sie wurde steif, dann weich, und dann kam ein leises Geräusch aus ihrer Kehle, das mir direkt das Rückgrat hinunterfuhr.
Ich leckte über ihre Lippe, und sie öffnete den Mund.
Ihre Zunge berührte meine, schüchtern, und sie zog sich einen Zentimeter zurück.
„Oh“, sagte sie.
„Noch mal.“
Sie küsste mich erneut und lernte schnell.
Sie lernte den richtigen Winkel, den richtigen Druck und wie sie durch die Nase atmen musste. Als sie es richtig machte, sagte ich: „Braves Mädchen.“
Sie erschauderte am ganzen Körper.
„Sag das noch mal.“
„Braves Mädchen.“
Ihre Finger gruben sich in meine Schulter.
„Warum fühlt sich das so an?“
„Weil es dir gefällt, wenn man dir sagt, dass du es richtig machst.“
„Ja.“
„Ich weiß.“
Ich hatte ihr beigebracht, Zinsen zu berechnen und einen Traktor zu fahren, und jedes Mal gesehen, wie sie aufleuchtete, wenn ich ihr sagte, dass sie es gut gemacht hatte.
Ich hatte immer genau gewusst, was das mit ihr machte.
Jetzt machte ich mir das zunutze.
Ich öffnete den obersten Knopf des blauen Hemds, dann den zweiten und den dritten.
Sie trug einen schlichten weißen Baumwoll-BH aus dem Katalog, ein Modell, das auf Zweckmäßigkeit ausgelegt war.
Ihre Brüste waren voll und schwer und spannten gegen den Stoff.
„Darf ich?“, fragte ich.
„Ja.“
„Sag, was du mir erlaubst.“
Sie sah mich mit feuchten, geschwollenen Lippen an.
„Du darfst mich ansehen. Du darfst mich berühren.“
„Wo?“
„An meinen Brüsten.“
„Braves Mädchen.“
Ich zog die Körbchen herunter.
Sie saß auf meinem Schoß, das Hemd offen und den BH unter die Brüste geschoben.
Ihre Haut war bis zum Kragen gebräunt und darunter blass, und ihre Brustwarzen waren klein, rosa und schon hart.
Ich strich mit dem Daumen über eine davon.
Sie keuchte, und ihr ganzer Rücken bog sich mir entgegen.
„Jack.“
„Ich weiß.“
Ich nahm sie in den Mund.
Sie stieß einen Laut aus, ihre Hand fuhr in mein Haar und hielt mich dort fest, während ich an ihr saugte und mit der Zunge über sie strich, bis ihre Absätze gegen das Stuhlbein trommelten.
Dann nahm ich die andere in den Mund.
Sie atmete stoßweise.
„Ich spüre es überall“, sagte sie. „Ich spüre es zwischen den Beinen.“
„Da führt es hin.“
„Führt es irgendwohin?“
„Ich zeige es dir.“
Ich stand mit ihr auf den Armen auf und setzte sie auf die Kante der Arbeitsplatte neben dem Herd.
Hinter ihr blubberte die Suppe.
Sie saß dort mit offenem Hemd und baumelnden Beinen und sah mich an, während ich die Hände an die Knöpfe ihrer Jeans legte.
„Heb dich an.“
Sie hob die Hüften, und ich zog ihr die Jeans bis zu den Knien hinunter. Dann ließ ich sie dort.
Ich wollte, dass sie spürte, wie entblößt sie war.
Ihre Unterwäsche war aus weißer Baumwolle und im Schritt feucht.
Ich legte die Handfläche fest darauf, und sie zuckte zusammen.
„Oh Gott.“
„Sieh mich an.“
Sie sah mich an.
„Das ist feucht, weil ich dich berühre.“
„Ja.“
„Dann sagst du mir, wenn es zu viel ist oder wenn es nicht reicht.“
Ich rieb mit dem Handballen und fand durch den Stoff mit zwei Fingern die richtige Stelle. Dann drückte ich in kleinen Kreisen darauf.
Sie starrte mich mit offenem Mund an.
Ihre Schenkel begannen zu zittern.
„Es reicht nicht“, sagte sie. „Jack, es reicht nicht. Bitte.“
„Bitte was?“
„Bitte mach es fester.“
Das tat ich.
Ich schob meine freie Hand unter sie, hielt ihre Hüften gegen die Arbeitsplatte und rieb sie schnell. Ihr Kopf sank gegen den Schrank.
Sie sagte immer wieder meinen Namen.
Sie sagte: Bitte.
Dann stockte ihr Atem, ihr ganzer Körper spannte sich an, und sie kam mit einem langen, gebrochenen Schrei, den ich in meiner Handfläche spürte.
Ich ließ meine Hand dort, bis sie aufhörte zu zittern.
Langsam hob sie den Kopf.
Ihre Augen waren feucht, und sie lächelte.
„Das ist es also“, sagte sie. „Das ist es, worüber sie geschrieben haben.“
„Ja.“
„Ich wusste nicht, dass es sich anfühlen würde, als würde mich jemand wirklich kennen.“
Darauf wusste ich nichts zu sagen, also küsste ich sie.
Sie schmeckte nach dem Tee, den sie gemacht hatte, und erwiderte meinen Kuss leidenschaftlich, ihrer selbst schon ganz sicher.
Als ich sie losließ, blickte sie auf die Vorderseite meiner Jeans und dann zu mir auf.
„Du bist hart“, sagte sie.
„Ja.“
„Liegt das an mir?“
„Das liegt immer an dir.“
Das hatte ich gar nicht sagen wollen.
Sie legte die Hand auf meine Brust, über den Schlüssel.
„Bringst du mir auch das bei?“
„Nicht heute Abend.“
Ich knöpfte ihr selbst das Hemd zu, Knopf für Knopf, und sie ließ mich.
Die Suppe war auf die Hälfte eingekocht.
Wir aßen sie im Stehen an der Arbeitsfläche, Knie an Knie, und sie erzählte mir von einem Buch, das ich für sie finden sollte.
Als sie die Schüssel halb leer gegessen hatte, sah sie auf und fragte: „Ist das für alle so?“
„Was?“
„Für andere Leute. Kann das jeder spüren?“
Die ehrliche Antwort war, dass die meisten es mit dem spürten, der gerade zur Hand war.
Ich wollte, dass sie glaubte, es gäbe dieses Gefühl nur hier, an diesem Tisch, mit mir.
„Nein“, sagte ich. „Nur mit dem Richtigen.“
Es war eine weitere Lüge, und ich ließ sie so stehen.