Er überließ meiner Jugendliebe meinen Platz – also ging ich nach Hause und nannte meinen Namen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Kleid
Weston bat mich, mich vor seiner Mutter auszuziehen.
Nicht in einem Schlafzimmer und auch nicht im Scherz.
Er bat mich im Puderraum des Seehauses seiner Familie darum.
Auf der anderen Seite der Tür lachten hundertvierzig Gäste.
„Penelope hat Wein auf ihr Kleid verschüttet“, sagte er.
„Es ist ein Desaster, Mari. Sei ein guter Sport.“
Ich sah die Frau neben ihm an.
Penelope Ames stand da, in einem blauem Kleid mit rotem Weinfleck, die Hände an die Brust gepresst.
Tränen, die sie noch nicht vergossen hatte, glänzten in ihren Augen.
Sie war seine Jugendliebe.
Mit siebzehn war er mit ihr ausgegangen, und seitdem hatte er sie zu jeder Feier mitgebracht. Er nannte sie seine älteste Freundin.
„Ich bin sicher, du verstehst das“, sagte Penelope mit ihrer Babystimme.
Ich verstand es vollkommen.
Das Kleid, das ich trug, war das Kleid meiner Mutter.
Es war aus elfenbeinfarbener Seide, mit tiefem Rückenausschnitt und winzigen Perlmuttknöpfen.
Sie hatte es 1996 zu ihrer eigenen Verlobungsfeier getragen.
Es war das Einzige von ihr, das ich mitgenommen hatte, als ich mit zweiundzwanzig von zu Hause fortging.
Weston wusste das.
Ich hatte es ihm in der Nacht erzählt, in der er mir einen Antrag gemacht hatte, und er hatte meine Hand geküsst.
„Trag es für mich“, sagte Weston.
„Heute Abend braucht sie es dringender.“
„Und mein Platz?“, fragte ich.
Mein Platz war am Ehrentisch, neben seinem, mit einer kleinen Karte, auf der Mrs. Kincaid in spe stand.
Weston verzog das Gesicht.
„Penelope kann auch den Platz haben. Es würde seltsam aussehen, wenn sie hinten sitzen müsste.“
Seine Mutter Claudia war hinter uns hereingekommen und hatte die Tür geschlossen.
Sie trug Perlen und einen silbernen Bob, der sich nie bewegte.
„Marisa, Liebes“, sagte sie.
„Sei vernünftig. Wohin solltest du denn gehen?“
Sie sagte es freundlich.
„Du hast niemanden“, sagte Claudia.
„Keine Eltern, keine Cousins, kein Zuhause, zu dem du zurücklaufen könntest. Wir sind die einzige Familie, die du hast.“
„Deshalb wirst du das Richtige tun“, fügte Weston hinzu und fasste mich am Ellbogen.
Er hatte allen erzählt, ich sei Waise.
Ich selbst hatte es ihm vor vier Jahren erzählt, als er mich bei unserem dritten Date nach meiner Familie gefragt hatte.
Es war die Tarnung, die ich gewählt hatte, als ich unter dem Mädchennamen meiner Mutter nach Chicago gekommen war.
Vier Jahre lang hatte sie funktioniert.
Bis heute Abend hatte es mich nie gestört, wie gut sie funktionierte.
Ich griff hinter mich und öffnete die Perlmuttknöpfe, einen nach dem anderen.
Niemand sagte ein Wort.
Ich stieg aus dem Kleid meiner Mutter und stand in einem weißen Seidenschlüpfer da. Dann hielt ich es ihr hin.
Penelope nahm es mir aus den Händen.
„Danke“, flüsterte sie und lächelte Weston an.
Weston lächelte zurück.
Ich nahm meine Clutch von der Marmorplatte.
In der Innentasche steckte ein billiges schwarzes Handy, das ich seit vier Jahren bei mir trug, ohne es auch nur ein einziges Mal absichtlich zu benutzen.
Eine einzige Nummer war gespeichert.
Zweimal hatte ich sie schon angerufen, im Dunkeln, und beide Male wieder aufgelegt.
Diesmal ließ ich es klingeln.
Er nahm ab, noch bevor der erste Klingelton zu Ende war.
„Marisa“, sagte Massimo.
Seine Stimme hatte sich überhaupt nicht verändert.
„Hol mich ab“, sagte ich.
„Wo bist du?“
„In Lake Forest. Im Haus der Kincaids.“
„Beweg dich nicht“, sagte er.
„Ich bin in zwölf Minuten da.“
Ich legte auf und verließ den Puderraum.
Barfuß und im Schlüpfer ging ich den Flur entlang und durch die Doppeltüren in den Ballsaal.
Hundertvierzig Menschen drehten sich um und sahen mich an.
Da waren ein Streichquartett, eine Champagnerturm und ein Banner mit der Aufschrift: Weston und Marisa, für immer.
Jemand ließ eine Gabel fallen.
Ich ging geradewegs über den Saal zu der kleinen Bühne, auf der die Band gestanden hatte.
Ich nahm das Mikrofon von seinem Ständer.
„Guten Abend“, sagte ich.
„Ich bin Marisa, die Ehrengästin.“
Weston kam hinter mir mit seiner Mutter durch die Türen, sein Gesicht lief rot an.
„Mari, hör auf.“
„Vier Jahre lang habe ich euch erzählt, ich sei Waise“, sagte ich in den Saal.
„Das stimmte beinahe.“
Weston blieb stehen.
„Meine Mutter starb, als ich zwölf war. Mein Vater starb vor zwei Jahren. Ich heiße nicht Pethick. Ich heiße Pallotta.“
Das Quartett verstummte mitten in einem Takt.
Ich sah, wie ein Mann in der dritten Reihe sein Glas ganz langsam abstellte.
Er war Richter und war 2011 auf einer Pallotta-Hochzeit gewesen.
Ich sah, wie Claudias Perlen auf und ab wippten.
„Salvatore Pallotta war mein Vater“, sagte ich.
„Ich bin in dem Haus in der Astor Street aufgewachsen. Mit zweiundzwanzig bin ich von dort weggegangen und habe dir nie gesagt, warum, Weston, weil du nie gefragt hast.“
„Marisa“, sagte Weston, und seine Stimme brach.
„Das ist nicht witzig.“
„Das ist kein Scherz.“
Ich zog den Ring von meinem Finger.
Es war ein Solitär mit zwei Karat, und ich hatte immer gedacht, er sei zu klein für meine Hand.
Ich ließ ihn in Westons Champagnerglas fallen. Er sank mit einem kleinen Aufblitzen auf den Grund.
„Ich löse die Verlobung. Sagt allen, sie sollen weiteressen.“
Am anderen Ende des Saals öffneten sich die Türen.
Kalte Luft strömte herein, dann kamen zwei Männer in dunklen Mänteln.
Dann ein dritter Mann hinter ihnen, größer als beide.
Er war fünfunddreißig, breitschultrig, hatte kurze schwarze Haare und eine Narbe über dem Handrücken seiner linken Hand.
Ohne sich zu beeilen, durchquerte er den Ballsaal. Die Menge teilte sich vor ihm wie Wasser.
Er sah weder Weston noch Claudia an.
Er sah mich an und meine nackten Schultern.
Er betrachtete den kleinen Schnitt an meiner Lippe, wo ich sie im Waschraum aufgebissen hatte.
Massimo zog seinen schwarzen Mantel aus und legte ihn mir um die Schultern.
Sein Daumen berührte meine Lippe, einmal, ganz leicht.
„Wer hat dir das angetan?“, fragte er leise.
„Ich war es“, sagte ich.
„Ich habe sie aufgebissen, damit ich da drin nicht schreie. Bring mich hier raus.“
Meine Knie fühlten sich schwach an, und das lag nicht an der Kälte.
Weston stürzte vor und packte mein Handgelenk.
„Du gehst nirgendwo mit so einem Schläger hin“, zischte er.
„Du hast keinen Ort, an den du gehen kannst.“
Massimos Hand schloss sich langsam und schwer um seine.
„Lass los“, sagte er, „oder ich nehme dir die Hand ab.“
Weston ließ los.