Er überließ meiner Jugendliebe meinen Platz – also ging ich nach Hause und nannte meinen Namen, Roman · Kapitel 2 von 24
Kapitel 2: Der Rücksitz
Das Auto war eine schwarze Limousine mit Ledersitzen, und es roch nach ihm.
Nach Zedernholz, Wolle und dem schwachen Rauch einer Zigarre, die er nie anzündete.
Diesen Geruch kannte ich von einer Nacht vor vier Jahren, und vier Jahre lang hatte ich so getan, als wäre es nicht so.
Der Fahrer fuhr wortlos aus der Kincaid-Auffahrt.
Massimo drückte auf einen Knopf, und zwischen dem Vordersitz und uns fuhr eine Glasscheibe hoch.
Dann waren wir allein im Dunkeln, während die Straße am See an den Fenstern vorbeiglitt.
Meine Hände zitterten, und ich konnte sie nicht dazu bringen, damit aufzuhören.
„Es ist die Kälte“, sagte ich.
„Es ist nicht die Kälte.“
Er nahm meine linke Hand in beide seine.
Seine Hände waren riesig und warm.
Die Narbe auf dem Handrücken seiner linken Hand war eine blasse Linie, die ich einst mit den Augen über einen Küchentisch hinweg nachgezeichnet hatte.
Er drehte meine Hand um und drückte seinen Daumen auf den blassen Streifen, wo der Ring gesessen hatte.
„Sieh mich an“, sagte Massimo.
Ich sah ihn an.
Seine Augen waren so dunkel, dass ich die Pupillen nicht erkennen konnte.
„Du hast angerufen“, sagte er.
„Ich habe angerufen.“
„Du hast vorher zweimal angerufen und nichts gesagt, und ich saß jedes Mal eine Stunde am anderen Ende.“
Mein Hals zog sich zusammen.
„Warum hast du nicht zurückgerufen?“
„Weil du das nicht wolltest“, sagte er.
„Willst du mich jetzt?“
Ich antwortete nicht mit Worten.
Ich rutschte über das Leder zu ihm und küsste ihn.
Ein tiefes Geräusch drang aus seiner Brust.
Dann lag seine Hand in meinem Haar, und er küsste mich zurück.
Sein Mund war fest und langsam, und er schmeckte nach Kaffee und Minze.
Ich kletterte halb auf seinen Schoß, während sein Mantel mir von den Schultern glitt.
Darunter trug ich nur den weißen Seidenschlupf.
Seine Handfläche legte sich flach auf meinen Rücken, durch die dünne Seide hindurch.
Ich spürte, wie sich ihre Wärme bis hinunter an meiner Wirbelsäule ausbreitete.
„Marisa“, sagte er an meinem Mund.
„Sag es noch mal.“
„Was sagen?“
„Meinen Namen, so, wie du ihn am Telefon gesagt hast.“
„Massimo.“
„Noch mal.“
„Massimo“, sagte ich, und meine Stimme brach dabei.
Er biss mir direkt auf die Wunde an der Unterlippe, und ich keuchte auf.
Es brannte, und es fühlte sich so gut an, dass ich unwillkürlich auf seinen Oberschenkel drückte.
„Da ist sie ja“, sagte er.
Seine Hand glitt meinen Rücken hinunter und über meine Hüfte.
Er schob den Saum meines Schlupfs meine Schenkel hinauf.
Das Leder war kalt an meinen Kniekehlen.
Seine Finger folgten der Seide, bis sie die Spitze meines Höschens erreichten, dann hielten sie inne.
„Sag mir, ich soll aufhören“, sagte er leise.
„Nein.“
„Sag es.“
„Wag es ja nicht“, sagte ich.
Zum ersten Mal lächelte er, ein kleines, gefährliches Zucken seiner Mundwinkel.
„Braves Mädchen.“
Zwei Finger schoben sich unter die Spitze und fanden mich.
Ich war schon so feucht, dass er ein Geräusch von sich gab.
„Scheiße“, sagte er.
„Das alles, nur von einem Kuss.“
„Von dir.“
„Sag das später noch mal.“
Er strich einmal langsam von meinem Eingang hinauf zu meiner Klitoris, und ich ließ die Stirn gegen seine Schulter sinken.
„Augen hoch“, sagte Massimo.
„Ich kann nicht. Es ist zu viel.“
Seine andere Hand umfasste mein Kinn und hob mein Gesicht an.
„Sieh mich an. Ich will es sehen.“
Ich sah ihn an.
Er umkreiste meine Klitoris langsam und fest mit dem Daumen und schob gleichzeitig zwei Finger in mich.
Die Dehnung ließ mich aufschreien.
„Genau so“, sagte er.
„Beweg dich auf meiner Hand.“
Ich rieb mich an ihm.
Ich konnte nicht anders, und ich versuchte es auch nicht.
Seine Finger krümmten sich in mir und drückten auf eine Stelle, die weiße Funken hinter meinen Augen aufblitzen ließ.
Sein Daumen zog weiter diesen langsamen, erbarmungslosen Kreis.
Das Auto fuhr über eine Bodenwelle, und er drang tiefer in mich.
„Oh Gott.“
„Nicht Gott“, sagte er.
„Ich.“
„Massimo.“
„Du hast das alles vier Jahre lang zurückgehalten“, sagte er.
Seine Stimme klang rau und tief an meinem Ohr.
„Du musst es nicht länger zurückhalten. Gib es mir.“
Sein Daumen drückte fester, und seine Finger bewegten sich schneller.
Ich spürte, wie die Lust meine Beine hinaufkroch und sich tief in meinem Bauch sammelte.
Meine Nägel gruben sich durch sein Jackett in seine Schultern.
Mein Atem kam in kurzen, feuchten Schluchzern.
„Sieh mich an, Marisa.“
Ich sah ihn an.
Ich kam, den Blick auf seinen gerichtet, seinen Namen im Mund und den ganzen Körper fest um seine Hand geschlossen.
Es hörte einfach nicht auf.
Mit derselben geduldigen Hand ließ er mich den Höhepunkt durchleben, bis meine Beine zitterten und ich keuchend an seine Brust sank.
Noch einen langen Moment ließ er seine Finger in mir, und ich spürte, wie jedes kleine Nachbeben sie umschloss.
Dann zog er seine Hand heraus und führte die Finger an den Mund.
Er kostete mich langsam, während er mir weiter in die Augen sah.
Mein Gesicht brannte, und ich spürte, wie ich wieder feucht wurde.
„Du hast nicht …“, sagte ich.
„Was nicht?“
Ich sah auf seine Hose.
Er war hart, und das ließ sich nicht verbergen.
Ich legte die Hand über dem Stoff auf ihn, und er packte mein Handgelenk.
„Nein“, sagte er.
„Nicht heute Nacht in einem Auto wie ein Junge.“
„Massimo.“
„Du hattest eine verdammt harte Nacht. Morgen nehme ich, was du mir geben willst, und ich werde es richtig machen.“
„Ich will es jetzt.“
„Ich weiß.“ Seine Stimme klang tief und zufrieden.
„Deshalb nicht jetzt.“
Ich wollte wütend sein.
Stattdessen lehnte ich meine Wange an seine Brust und lauschte seinem Herzen, das rasend schnell schlug.
Er legte mir seinen Mantel wieder um die Schultern und küsste mich auf den Scheitel.
Er hatte es getan.
„Wohin fahren wir?“, fragte ich.
„Nach Hause.“
„Ich habe kein Zuhause. Ich habe eine Wohnung, zu der Weston einen Schlüssel hat, und ich trage nur ein Unterkleid.“
Er lachte nicht.
„Marisa“, sagte er.
„Das Auto ist schon abgebogen. Sieh hin.“
Ich setzte mich auf, wischte mir die Augen und blickte durch die Windschutzscheibe.
Wir fuhren die Astor Street entlang, unter den kahlen Bäumen hindurch.
Am Ende des Blocks stand ein graues Steinhaus, umgeben von einem eisernen Zaun.
Ich hatte es vier Jahre lang nicht gesehen, und es hatte sich nicht verändert.
In jedem Fenster brannte Licht.
Das eiserne Tor schwang auf, noch bevor das Auto es erreichte.
Die Limousine fuhr die Auffahrt hinauf und hielt vor der Eingangstreppe.
Die großen Eichentüren standen offen, und warmes Licht strömte aus der Eingangshalle.
Im Inneren standen Männer, vierzig oder mehr, in dunklen Anzügen, in zwei langen Reihen entlang des Marmorbodens.
Als ich in Massimos Mantel und barfuß aus dem Auto stieg, senkte jeder Einzelne den Kopf.
„Sie haben vier Jahre gewartet“, sagte Massimo hinter mir.
„Worauf?“, flüsterte ich.
Er legte mir die Hand an den unteren Rücken.
„Auf dich.“