Die arme Bäuerin, von Sexsucht gequält, Roman · Kapitel 1 von 12
Kapitel 1: Die Waage
Der Korb rutschte mir mitten am Hang von der Hüfte, und die roten Kaffeekirschen rollten zwischen die Sträucher.
Ich wusste schon, was jetzt kam.
Zuerst breitete sich die Hitze in meinem Nacken aus, dann in meinem Unterleib, und schließlich gaben meine Beine nach.
„Maricruz“, rief meine Schwiegermutter von oben. „Schon wieder?“
Ich antwortete ihr nicht.
Ich rannte zum Trockenschuppen, den Rock an die Schenkel geklebt, und drückte mit dem Rücken die Brettertür zu.
Drinnen roch es nach Kaffee, der in der Sonne röstete, und nach warmem Holz.
Ich schob meinen Rock bis zur Taille hoch.
Ich ließ mich auf die leeren Säcke fallen und zog mir mit beiden Händen das Höschen herunter, ohne jede Geduld.
Ich war nass, als hätte ich schon seit Stunden an nichts anderes gedacht.
Ich drang hart mit den Fingern in mich ein und rieb mit dem Daumen dort, wo ich es am meisten brauchte.
Ich stöhnte gegen meinen eigenen Arm.
Ich kam schnell, ein Zittern schüttelte meine Brust, und das Verlangen ließ nicht nach.
Das war das Schlimmste an meinem Leiden.
Für eine Minute ließ es nach, dann kam es noch stärker zurück.
Ich war neunundzwanzig, und seit meinem achtzehnten Lebensjahr trug ich das mit mir herum.
Die Leute im Dorf sagten, man hätte mir etwas angetan.
Die Frauen sagten, es sei ein Leiden des Blutes.
Ich wusste nur, dass ich ständig brannte und keine Arbeit das löschen konnte.
Die Tür des Schuppens knarrte.
Ich richtete mich ruckartig auf, mein Rock war ganz zerknittert.
Es war Anselmo, mein Mann, den Hut in der Hand und das Hemd schweißnass an die Brust geklebt.
Sein Blick glitt über meine nackten Schenkel und meine feuchten Finger zu meinem Gesicht.
Er wurde nicht wütend.
Er wurde nie wütend, und manchmal tat mir das noch mehr weh.
„Schon wieder“, sagte er leise.
„Schon wieder“, antwortete ich. „Verzeih mir.“
„Bitte mich nicht um Verzeihung.“
Er schob den Riegel vor und nahm den Hut ab.
Er kniete sich zwischen meine Beine auf die Säcke und küsste die Innenseite meines Schenkels.
Seine Lippen waren rissig und warm.
„Anselmo“, flüsterte ich.
„Lass mich.“
Er spreizte mich mit den Daumen und fuhr langsam mit der Zunge von unten nach oben über mich.
Ich bog mich ihm entgegen und krallte beide Hände in sein Haar.
Er tat es zärtlich, sehr zärtlich, aber ich brauchte mehr als Zärtlichkeit.
Ich drängte ihn mit den Hüften an.
Er verstand, öffnete seine Hose und schob sich über mich.
Mit einem Stoß drang er bis zum Anschlag in mich ein, und wir atmeten beide gleichzeitig aus.
Er stieß kräftig in mich, während ihm der Schweiß von der Nase auf meinen Mund tropfte.
„Härter“, bat ich ihn.
Er versuchte es, wirklich, er versuchte es.
Er packte meinen Hintern und zog mich an sich, und ich spürte, wie sein Rücken zu zittern begann.
„Halt durch“, flehte ich. „Halt noch ein bisschen durch, Anselmo.“
„Ich kann nicht“, keuchte er. „Ach, Maricruz, ich kann nicht.“
Mit einem unterdrückten Knurren kam er in mir und ließ sich schwer auf meine Brust sinken.
Ich brannte noch genauso sehr wie zuvor.
Ich streichelte ihm den Rücken und sagte nichts.
Er wusste es, wie er es immer wusste.
„Ich tauge zu nichts“, murmelte er an meinem Hals.
„Das stimmt nicht.“
„Seit Monaten schlafe ich kaum, weil ich die Ernte für dich einholen muss und wegen alldem.“
Beschämt küsste er mein Schlüsselbein, dann löste er sich von mir und zog seine Hose hoch.
Wir traten hinaus in die Sonne, ohne einander anzusehen.
Meine Schwiegermutter stand am Rand der Kaffeeplantage, die Hände in die Hüften gestemmt. Zu ihren Füßen lagen drei Jutesäcke.
Hinter ihr wartete Don Gervasio Ochoa, der Käufer, in seiner weißen Guayabera und mit seinem breitlippigen Lächeln.
Wie jedes Jahr hatte er seine eiserne Waage im Pick-up mitgebracht.
„Na, na“, sagte er und hängte den ersten Sack an den Haken. „Zweiundvierzig Kilo.“
Anselmo presste die Kiefer zusammen.
An diesem Morgen war jeder dieser Säcke durch meine Hände gegangen, und ich hatte sie mit je achtundvierzig Kilo gefüllt.
Gervasio wog den zweiten Sack.
„Einundvierzig.“
Er musterte mich von oben bis unten und blieb an meinem schief sitzenden Rock hängen.
„Und ich dachte, dieses Jahr klappt’s endlich, compadre“, sagte er zu meinem Mann. „Aber wenn deine Frau so beschäftigt ist, macht sich die Ernte von allein aus dem Staub.“
Die Frauen, die in der Nähe Kaffee pflückten, kicherten leise.
Ich spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde.
„Die Säcke waren schwerer“, sagte ich.
„Ach ja?“ Gervasio legte den Kopf schief. „Und wer hat auf sie aufgepasst? Sie, Maricruz, oder Ihre Krankheit?“
Niemand antwortete ihm.
Meine Schwiegermutter senkte den Blick.
Anselmo schwieg, die Hände zu Fäusten geballt.
An diesem Abend aßen wir schweigend zu Abend.
Nachdem Anselmo die Petroleumlampe gelöscht hatte, setzte er sich mit dem Rücken zu mir auf die Bettkante.
„Ich fahre gleich morgen früh ins Dorf“, sagte er.
„Wozu?“
„In der Klinik gibt es einen neuen Arzt. Er ist jung und hat angeblich in der Hauptstadt studiert.“
„Ich will nicht, dass ein Arzt mich so sieht.“
„Ich auch nicht.“ Er rieb sich mit den Händen übers Gesicht. „Aber ich weiß einfach nicht mehr, was ich noch tun soll, Maricruz.“
Ich starrte an die Decke mit den schwarzen Balken.
Ich wollte ihn anschreien, dass ich nicht krank war.
Aber wie sollte man ein Verlangen nennen, das mich nie in Ruhe ließ, wenn nicht Krankheit?
Am nächsten Tag hörte ich gegen Abend Schritte im Flur.
Anselmo kam zuerst herein.
Hinter ihm kam ein junger Mann mit runder Brille, einem weißen Kittel über dem Hemd und einer abgewetzten Ledertasche.
Er blieb in der Tür stehen und sah mich an – ohne Mitleid, ohne Ekel, ohne irgendetwas von dem, was ich erwartet hatte.
„Maricruz“, sagte mein Mann mit brüchiger Stimme. „Das ist Doktor Leandro Arteaga.“
Der Arzt stellte seine Tasche auf den Boden.
„Guten Tag, Señora. Ihr Mann hat mir erzählt, was los ist. Ich komme nur herein, wenn Sie mir sagen, dass ich hereinkommen soll.“
Ich trocknete mir die Hände an der Schürze ab.
Ich spürte meinen Puls an den Schläfen und zwischen den Beinen.
„Kommen Sie herein“, sagte ich.