Die Schurkin wählte den Incubus, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Die Unterschriften
Drei Jahre lang waren Dionisio Salvatierra und ich nur dem Namen nach verheiratet.
Ein notariell unterzeichneter Vertrag, zwei getrennte Flügel eines riesigen Hauses in La Calera und Frühstück, das schweigend an den beiden Enden desselben Tisches serviert wurde.
Er war Geschäftsführer von Salvatierra & Hijos, der mächtigsten Investmentgesellschaft Bogotás.
Und er war auch ein Incubus, auch wenn die Welt nur halb davon wusste.
Ich war Irene Valdivieso, achtundzwanzig Jahre alt, Tochter eines bankrotten Textilunternehmers, der seine einzige Tochter verkauft hatte, um eine Fabrik zu retten.
Der Morgen der Scheidung brach sonnig an, und der Kaffee war kalt.
Dionisio erwartete mich in seinem Büro. Er saß hinter dem Schreibtisch aus Nussbaumholz, die Hände über einem Dokument verschränkt.
Schwarzer Anzug, graues Hemd, das Haar nach hinten gekämmt.
Er sah aus wie zweiunddreißig.
Er war zweihundertvierzehn.
„Setz dich“, sagte er, ohne aufzusehen.
Ich setzte mich.
Vor mir, auf dem grünen Leder des Schreibtischs, lag der Antrag auf Auflösung der Ehe.
Ich hatte ihn in der Woche zuvor selbst aufgesetzt.
Drei Klauseln.
Seine Unterschrift, meine Unterschrift.
„Bist du sicher?“, fragte er.
Es war keine echte Frage.
Es war der Ton, in dem man nach der Uhrzeit fragt.
„Ja.“
„Dann unterschreib.“
Er nahm den Füller, schrieb seinen Namen mit einem trockenen Strichzug und reichte ihn mir.
Er sah mich nicht einmal an.
Ich spürte, wie sich etwas in meiner Brust zusammenzog, ein alter Schmerz, an den ich mich so gewöhnt hatte, dass er beinahe schon ein Verbündeter war.
Drei Jahre Schweigen.
Drei Jahre lang hatte ich dafür gesorgt, eine unerträgliche Ehefrau zu sein, damit er mir nicht näher kam und ich ihm nicht.
Und er, der mir nicht näher gekommen war.
Ich setzte den Füller aufs Papier.
Da erschien etwas über seinem Kopf.
Zuerst dachte ich, es sei eine Spiegelung des Sonnenlichts.
Eine Zeile weißer Buchstaben schwebte auf Höhe seiner Stirn in der Luft.
Ich blinzelte.
Sie war immer noch da.
„Verdammt, dieser Besessene. Er hat die Ketten und Spielsachen im Keller schon passend für Irene Valdivieso anfertigen lassen. Wen will er mit seinem Gentleman-Gehabe eigentlich täuschen?“
Meine Hand wurde eiskalt.
Ich sah Dionisio an.
Er hatte den Blick weiterhin auf seine Unterlagen gerichtet und wirkte ausdruckslos.
Es schien nicht, als hätte er etwas gesehen.
Neben der ersten Zeile erschien eine weitere.
„Irene, sobald du unterschrieben hast, wirst du eingesperrt sein. Wenn du aufwachst, wird es keine Distanz mehr zwischen dir und Dionisio geben.“
Und noch eine.
„Endlich kommt die Gefangenschaft! Dieser hasserfüllte Sex wird großartig. Angeblich hat seine wahre Gestalt Stacheln. Nach allem, was Irene getan hat, verdient sie es, mit leerem Blick zu enden …“
Die weißen Buchstaben häuften sich, schüchtern schwebten sie über seinem schwarzen Haar.
Jeder einzelne war mit einem anderen Namen unterzeichnet.
Nachtleserin.
Blasse_Gräfin.
DerWächter.
Ein Chor von Fremden, unsichtbar für alle außer mir.
Ich las alles mit trockenem Mund.
Eine letzte Zeile erschien, langsamer als die anderen.
„Ach, Irene, bist du dumm. Hättest du ihn in all den Jahren auch nur ein einziges Mal gut behandelt, hätte sich dieser liebeskranke Verrückte vor dir auf die Knie geworfen und wäre dein treuester Hund geworden. Seine Liebe wäre nicht zu Hass entstellt worden …“
Der Füller zitterte so sehr, dass ein Tintenpunkt aufs Papier fiel.
Dionisio sah auf.
„Ist etwas?“
Ich sah ihn an.
Seine dunklen Augen waren ausdruckslos.
Hinter diesem Blick aus Marmor verbarg sich vielleicht noch etwas.
Ein winziger Riss.
Die drei Jahre stiller Frühstücke bekamen plötzlich eine andere Bedeutung.
Ich erinnerte mich an die Male, in denen ich ihn vor meiner Tür hatte stehen sehen, ohne anzuklopfen.
An die Blumen, die in meinem Arbeitszimmer auftauchten und die ich wegwerfen ließ.
An seine Hand, die sich jedes Mal zur Faust ballte, wenn ich ihm eine freche Antwort gab.
Ich legte den Füller auf den Tisch.
„Ich glaube, es wäre besser, wenn wir uns nicht scheiden lassen“, sagte ich.
Es wurde still.
Er rührte sich nicht.
Aber die Kommentare über seinem Kopf waren plötzlich voller Ausrufezeichen, und ich, die als Einzige sie sehen konnte, hätte am liebsten gleichzeitig gelacht und geweint.
„Es gibt keinen Grund, einen Antrag aufzulösen, den eine Partei bereits unterschrieben hat“, sagte er leise.
„Es gibt einen Grund. Ich habe meine Meinung geändert.“
„Warum?“
„Weil ich es so will.“
Seine Finger schlossen sich um die Kante des Schreibtischs.
Zum ersten Mal seit drei Jahren sah ich, wie er sich nach vorn beugte.
Er musterte mich so aufmerksam, dass mir eine Gänsehaut über die Haut lief.
„Na gut“, sagte er langsam. „Dann müssen wir neu verhandeln.“
Er öffnete eine Schublade, holte ein Blatt heraus und schob es über den Tisch.
Eine einzige Klausel, maschinengeschrieben.
Eine Verlängerung des Vertrags um sechs Monate, darunter eine Bedingung, mit schwarzer Tinte unterstrichen.
Ich las sie zweimal.
„Du schläfst ab heute jede Nacht in meinem Bett.“
Ich hob den Kopf.
Dionisio hielt meinem Blick stand, die Lippen kaum merklich verzogen.
„Wenn du einwilligst“, sagte er, „wird es keine Scheidung geben.“