Mein Alpha weinte silberne Tränen, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Der Rollstuhl
Mit neunzehn brach ich Abdiel Ballesteros das Herz.
Ich tat es behutsam, mit den genau richtigen Worten, und sah ihm dabei in die Augen, damit er an keinem davon zweifelte.
Er war der Erbe des Alpha der Sierra Nevada und seit unserem neunten Lebensjahr mein Freund.
Der Junge, der mir den Schulranzen trug und mir beibrachte, auf Bäume zu klettern.
Ich sagte ihm, dass ich ihn nicht mehr liebte.
Ich stieß ihn Tag für Tag weiter von mir, bis er zur Festung des Nordens aufbrach.
Dort diente er unter dem Befehl eines ausländischen Alphas.
Dort blieb er sieben Jahre.
Sieben Jahre, in denen er keinen einzigen Brief schickte.
Sieben Jahre, in denen ich in einer Hütte am Fuß des Berges immer mehr dahinsiechte.
Silber floss durch meine Adern.
Jetzt war er zurückgekehrt.
An diesem Morgen war er mit einer Kolonne schwarzer Pick-ups angekommen, eine Frau an seinem Arm.
Sie hieß Leticia Tovar.
Die Tochter des Rudels aus dem Flachland, die mit ihrer Verbindung den Frieden zwischen den beiden Stämmen besiegeln sollte.
Die Zeremonie sollte in drei Wochen im Großen Saal der Sierra stattfinden.
Und in derselben Woche hatte mir die Hexe des Rudels gesagt, wie viel Zeit mir noch blieb.
Drei Monate.
„Zieh das blaue Kleid an, Tochter“, sagte meine Mutter an jenem Nachmittag und legte mir eine Decke über die Beine. „Der alte Alpha hat angeordnet, dass sich alle Rudelmitglieder dem Erben vorstellen.“
„Ich will nicht hin.“
„Wir müssen hin.“
„Mama …“
„Bitte.“
Ihre Augen waren rot.
Seit ich krank geworden war, war meine Mutter um zehn Jahre gealtert, und ich wusste nicht, wie ich ihr auch nur eines davon zurückgeben sollte.
Ich ließ mich schieben.
Der Rollstuhl knarrte auf dem Feldweg.
Im Hof des Großen Saals waren vierzig Menschen, Tische mit Arepas und Guarapo und Kinder, die zwischen den Beinen der Erwachsenen herumrannten.
Ich erkannte seinen Rücken, bevor ich sein Gesicht sah.
Er war breiter geworden.
Härter.
Seine schwarzen Haare waren länger und im Nacken zusammengebunden. Auf der Schulter seiner Lederjacke prangte das Wappen der Festung.
Leticia trug neben ihm Weißwäsche, ihr kastanienbraunes Haar offen und ein puppenhaftes Lächeln auf den Lippen.
Meine Mutter räusperte sich.
Er drehte sich um.
Seine Augen, dunkel wie ungesüßter Kaffee, glitten langsam an mir hinunter.
Über mein blasses Gesicht.
Über die mageren Arme unter den Ärmeln.
Über den Rollstuhl.
Sein Mund verzog sich zu diesem grausamen, spöttischen Lächeln, an das ich mich nur allzu gut erinnerte.
„Na, so was“, sagte er. „Sieben Jahre später und du siehst ganz schön beschissen aus.“
Jemand hielt den Atem an.
Meine Mutter umklammerte die Griffe des Rollstuhls.
„Kannst du jetzt nicht mal mehr laufen?“, fügte er hinzu.
Ich spürte, wie mir das Gesicht heiß wurde.
Ich zog den Ärmel ein Stück herunter, um die Narben zu verbergen.
Es waren silberne Male, fein wie Spinnwebenfäden, die sich über meine Unterarme und meinen Rücken zogen.
Spuren jahrelanger Behandlungen, die nichts gebracht hatten.
Ich ließ meine Stimme nicht zittern.
„Ich bin nur gestürzt und habe mir irgendwas gebrochen“, sagte ich. „Es war nichts.“
Er lachte kurz und ohne jede Spur von Belustigung.
„Wie du meinst.“
Leticia sah mich mit höflicher Neugier an.
„Liebling, wer ist das?“
„Eine alte Bekannte.“ Abdiel wandte den Blick nicht von mir ab. „Amaranta Zuleta. Wir waren zusammen auf der Schule.“
„Freut mich“, sagte Leticia und streckte mir die Hand hin. „Es tut mir leid, dich so zu sehen.“
„Danke.“
„Abdiel und ich heiraten in drei Wochen.“ Sie lächelte. „Ich würde mich freuen, wenn du meine Trauzeugin wärst. Du bist von hier, oder? Das wäre eine schöne Geste.“
Ich spürte, wie tief in meiner Brust etwas zerbrach.
Niemand bemerkte es.
Abdiel sagte kühl:
„Ja. Du solltest ihre Trauzeugin sein.“
Ich sah ihn an.
So viele Jahre.
So viel Schmerz.
Und nun stand er mit diesem Lächeln vor mir.
Ich lächelte zurück.
Im Lauf der Jahre hatte ich gelernt, trotz des Schmerzes zu lächeln.
„Es tut mir leid“, sagte ich leise. „Aber ich werde bald fort sein.“
Das Gemurmel unter den Gästen verstummte.
„Wohin?“, fragte er.
„An einen sehr weit entfernten Ort.“
Ich sah, wie sich sein Kiefer anspannte.
Ein Muskel zuckte unter seiner Haut.
Ich sah auch noch etwas anderes.
Einen Riss.
So klein, dass jeder ihn für Wut gehalten hätte.
Ich tätschelte sanft die Hand meiner Mutter, die auf dem Griff des Rollstuhls lag.
Sie sagte nichts.
Sie drückte nur noch fester zu und brachte mich von dort fort.
Sie schob mich über den Feldweg, vorbei an den Blicken der anderen, bis zur Hütte.
Ich sah nicht zurück.
In jener Nacht, um Mitternacht, hallte ein Heulen von einem Ende der Sierra bis zum anderen.
Ich erkannte es sofort.
Es war das Heulen eines Alpha-Wolfs.
Doch es klang nicht nach Wut.
Es klang nach Trauer.