Die geheime Erbin des Bikers, Roman · Kapitel 2 von 24
Kapitel 2: Hausregeln
„Calla Caruthers“, sagte ich.
Der Name kam brüchig und leise über meine Lippen.
Ich hatte ihn seit fünf Stunden nicht mehr laut ausgesprochen, und er klang, als gehörte er jemand anderem.
Rafe blinzelte nicht.
„Caruthers“, sagte er. „Wie die Hotels.“
„Mein Vater hat sie gebaut.“
„Der, der im Frühjahr gestorben ist.“
„Ja.“
„Und der Mann im Fernsehen?“
„Er wollte mich heute heiraten.“
Ich beobachtete, wie Rafe das für sich einordnete.
Dann nickte er einmal, als hätte ich ihm den Preis für ein Ersatzteil genannt.
„Okay“, sagte er.
„Okay?“
„Du kannst bleiben, bis du meine Treppe hinuntergehen kannst, ohne dich am Geländer festzuhalten.“
Ich starrte ihn an.
„Es gibt Regeln“, sagte er.
Er hob einen Finger.
„Du bleibst in den hinteren Räumen. Von der Straße, der Bar und dem Hof aus darf dich niemand sehen.“
Ein zweiter Finger.
„Du machst, was Mabel sagt. Sie ist herrischer als ich und hat den besseren Wurfarm.“
Ein dritter.
„Du verlässt diese Mühle nicht. Nicht, um Luft zu schnappen, nicht, um zu telefonieren, und auch nicht, weil dir um drei Uhr morgens eine brillante Idee kommt.“
„Ganz schön viele Regeln für einen Mann, der nicht sagen will, warum er das tut.“
„Weil du blutend von dieser Straße gekommen bist.“
„Das ist kein Grund.“
„Du hast dich entschuldigt“, sagte er. „Niemand sollte sich so schuldig fühlen, weil er aus einer Kirche flieht.“
Die Tür ging auf, bevor ich antworten konnte.
Eine kleine Frau mit einer Schürze kam mit einem Tablett herein. Eine Brille hing an einer Kordel um ihren Hals.
Sie trug ihr silbernes Haar geflochten und bewegte sich wie jemand, der seit vierzig Jahren auf den Beinen war.
„Na, da ist sie ja“, sagte sie. „Ich bin Mabel. Du schuldest mir eine Schere und eine Entschuldigung für das, was du über meine Mutter gesagt hast.“
„Es tut mir leid.“
„War nur ein Scherz. Du hast nichts weiter gesagt als einen Namen, und meiner war es nicht.“
Sie stellte das Tablett aufs Bett.
Darauf standen Brühe, zwei Tabletten und ein Glas Wasser mit einem Strohhalm.
„Trink alles aus. Und Rafe, geh raus, damit ich sie waschen kann.“
„Ich muss mir erst ihr Bein ansehen“, sagte Rafe.
„Ich habe mir ihr Bein angesehen.“
„Es nässt.“
Mabel sah ihn lange über den Brillenrand hinweg an.
Dann seufzte sie und ging zur Tür.
„Fünf Minuten. Und ich stehe mit offener Tür im Flur.“
Genau das tat sie.
Ich lag ganz still.
Rafe zog einen Stuhl ans Fußende des Betts und setzte sich.
Er hatte mir eins seiner Hemden gegeben, grau, weich und viel zu groß. Es reichte mir bis zur Mitte der Oberschenkel.
„Ich schiebe das hoch“, sagte er. „Nur bis zum Verband.“
„Okay.“
Seine Hand war warm.
Langsam schob er den Stoff an meinem linken Oberschenkel hoch, Zentimeter für Zentimeter, und ich spürte seine Knöchel auf meiner Haut.
Der Verband reichte weit nach oben.
Weiter, als mir klar gewesen war.
Er zog das Klebeband ab, und kühle Luft strich über die Stiche.
Sein Daumen ruhte an der Innenseite meines Oberschenkels, direkt unter der Wunde, und blieb eine Sekunde länger dort, als es für den Verband nötig gewesen wäre.
Ich hielt den Atem an.
Er sah nicht auf.
Ein Muskel zuckte in seinem Kiefer.
„Tut das weh?“, fragte er. Seine Stimme war tiefer geworden.
„Nein.“
„Gut.“
Er säuberte die Naht mit einem kalten, feuchten Tupfer, und ich krallte beide Fäuste ins Laken.
Die Haut unter seiner Hand fühlte sich lebendig an. So hatte ich seit vier Monaten nichts mehr gespürt.
Dorian hatte mich eine ganze Jahreszeit lang geküsst, und nie hatte er mich so fühlen lassen.
Ich hasste es, dass mir das auffiel.
„So“, sagte Rafe und ließ den Stoff wieder herunter.
Er stand auf, und für einen Moment stand er zwischen mir und der Lampe: eine große, dunkle Gestalt mit einer zerschlissenen Weste und einem ruinierten Arm.
Dann ging er, ohne ein weiteres Wort zu sagen.
Ich hörte leise Stimmen im Flur.
Mabels Stimme und dann die eines anderen Mannes, tiefer und tonlos. Mabel nannte ihn Otis.
„Sie ist eine halbe Million wert, Rafe.“
„Ich weiß, was sie wert ist.“
„Warum liegt sie dann in deinem Bett?“
„Weil ich es so beschlossen habe.“
„Das Geld ist längst ausgegeben, Bruder“, sagte die tiefere Stimme.
Es war eine Warnung, und sie galt nicht mir.
„Ich weiß, wofür ich es ausgegeben habe“, sagte Rafe.
Ihre Stiefel entfernten sich.
Ich lag da, während mir die Tabletten im Magen warm wurden, und fragte mich, welches Geld sie meinten.
Ich beschloss, dass es das Kopfgeld war.
Irgendwo unten begann ein Telefon zu klingeln.
Es war ein altes mit einer richtigen Klingel, und es läutete sehr lange.
Dann hörte es auf.
Eine Minute später stand Rafe wieder in der Tür. In der Hand hielt er den Hörer eines schnurgebundenen Telefons, dessen langes Kabel sich bis in den Flur spannte.
Er legte die Hand über die Sprechmuschel.
„Der Anruf ist für mich“, sagte er. „Aber er ist es.“
Mein ganzer Körper wurde kalt.
Aus dem Lautsprecher drang die Stimme eines Mannes, leise und blechern und vollkommen freundlich.
„Mr. Kincaid? Dorian Halsey. Es tut mir leid, dass ich so spät anrufe. Ich suche eine sehr kranke junge Frau.“
Rafe hielt meinem Blick stand.
Er nahm die Hand von der Sprechmuschel.
„Hier ist niemand“, sagte er.