Die Heilige und der Dämonenkönig, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Knie nieder
Isabeau kniete auf dem Erdboden im Zelt des Dämonenkönigs, die Hände geöffnet auf den Knien.
Draußen war das Lager so still, dass ihr die Zähne wehtaten.
Corvanes Mauern lagen eine Meile hinter ihr, und jede Glocke in der Stadt läutete für die Toten.
Der Dämonenkönig hatte die Unterstadt bei Einbruch der Dämmerung eingenommen.
Bis zum Morgen würde er sich den Rest holen – und der Rest waren vierzigtausend Menschen, die nicht fliehen konnten.
Um Mitternacht war sie allein durch das Nordtor gegangen, in ihren weißen Gewändern und ohne Laterne.
Niemand hatte sie aufgehalten.
Die Dämonensoldaten hatten zugesehen, wie sie zwischen ihren Feuern hindurchging, und keiner von ihnen hatte auch nur die Hand gehoben.
Ihr ganzes Leben lang hatte man ihr erzählt, sie würden Heilige fressen.
Der Zelteingang war aus schwarzer Leinwand, mit rotem Faden vernäht.
Auf einem Podest aus gestapelten Schilden stand ein Thron aus Knochen. Darauf saß ein Mann, einen Stiefel auf die Stufe gestützt.
Er war riesig.
Seine Rüstung bestand aus schwarzen Platten, deren Kanten silbern zerkratzt waren, und seine Hörner wölbten sich von seiner Stirn nach hinten.
Seine Haut war grau wie eine erkaltete Feuerstelle, und seine Augen dunkelrot.
Er trug schwarze Handschuhe und hatte sie für sie nicht ausgezogen.
„Du bist die Heilige von Corvane“, sagte er.
Seine Stimme war tief und gelassen.
„Ja.“
„Isabeau Verrane. Dreiundzwanzig. Seit deinem neunten Lebensjahr vom Tempel aufgezogen.“
„Ihr wisst eine Menge.“
„Ich lese, was meine Spione schreiben.“ Er neigte den Kopf. „Du bist kleiner als in den Balladen.“
Sie hob das Kinn.
„Mein Name ist nicht wichtig. Beendet den Angriff und nehmt stattdessen mich.“
„Stattdessen.“
„Als Geisel. Als Gefangene. Als was auch immer Ihr braucht.“
Bei den letzten Worten zitterte ihre Stimme, und sie hasste es.
„Der Tempel wird mich freikaufen oder auch nicht. Aber Eure Armee bleibt vor den Mauern, und die Menschen in Corvane leben.“
Er sagte nichts.
Sie redete weiter, denn das Schweigen war schlimmer.
„Ich kann heilen. Seit meinem fünfzehnten Lebensjahr habe ich elftausend Menschen geheilt. Ihr könnt jede Heilkraft haben, die noch in mir steckt.“
Er beugte sich vor.
Der Thron knarrte unter ihm.
„Und was ist mit dem Rest von dir?“
„Mein Leben gehört Euch“, sagte Isabeau. „Macht damit, was Ihr wollt.“
Sie hatte diese Worte unterwegs geübt, doch sie klangen wie ein Gebet.
Sie wusste, was sie anbot, und sie wusste, was es wert war.
Die Blasse Flamme, der Gott, dem sie diente, verlieh ihre Macht nur den Unberührten.
Das war das erste Gesetz des Tempels, das eine, das sie gelernt hatte, noch bevor sie lesen konnte.
Eine Heilige, die von einem Liebhaber berührt wird, verliert ihre Macht.
Was auch immer dieser König von ihr wollte – das Einzige, wofür sie etwas taugte, konnte er nicht bekommen.
Deshalb war sie sich sicher, dass er sie zurückschicken würde.
Er stand auf.
Es dauerte eine Weile.
Er stieg vom Podest herab und blieb vor ihr stehen, so nah, dass sein Schatten ihren ganzen Schoß bedeckte.
Sie starrte auf seine Stiefel und hielt die Hände offen auf den Knien.
Dann glitt eine behandschuhte Hand unter ihr Kinn und hob ihr Gesicht an.
Das Leder war warm.
Es roch nach Rauch und Eisen, und die Hand hielt sie so sanft, als wäre sie etwas Zerbrechliches.
Unter seinem Daumen raste ihr Puls.
Er spürte es, und sie beobachtete, wie er es spürte.
Sein Blick sank auf ihren Mund.
Langsam strich sein Daumen über ihre Unterlippe, und jeder Nerv in ihrem Körper richtete sich auf diese eine Stelle.
Noch nie hatte jemand sie dort berührt.
Niemand hatte sie je irgendwo berührt, wenn nicht, um sie zu segnen oder ihr einen Verband anzulegen.
„Ich will nicht dein Leben, Heilige“, sagte er.
Sein Daumen drückte einmal sanft gegen ihre Lippe, und sie gab unter ihm nach.
„Ich will, dass du flehst.“
Hitze durchströmte sie von der Kehle bis zu den Knien.
Sie hätte Angst haben sollen, und das hatte sie auch. Aber die Angst war nur eines von mehreren Gefühlen in ihrer Brust.
Sie zwang sich, seinem Blick standzuhalten.
„Ich werde dich niemals um etwas anflehen.“
„Dann werde ich warten.“
Er sagte es so ruhig, dass es ihr mehr Angst machte als eine Drohung.
„Deine Stadt bleibt verschont. Meine Armee zieht sich bei Tagesanbruch zurück. Du bleibst als mein Gast in meinem Bergfried, und niemand rührt dich an, es sei denn, du bittest darum.“
„Es sei denn, ich bitte darum“, wiederholte sie.
„Es sei denn, Sie bitten darum“, sagte Veyron Hollowmere, König des Schattenhofs.
Sein Daumen glitt von ihrer Lippe fort.
Sie spürte, dass er nicht mehr da war.
„Ich bin ein geduldiger Mann, Isabeau. Ich warte so lange, bis du etwas findest, das du willst.“
Zum ersten Mal hatte jemand ihren Namen gesagt, ohne einen Titel davorzusetzen.
Er wandte sich um und ging zurück zum Thron.
Isabeau blieb auf den Knien, weil ihre Beine nicht gehorchten. Sie schämte sich dafür – und dafür, warum.
Ein Wachmann duckte sich durch den Zelteingang, etwas Kleines, Weißes in der Faust.
„Ein Bote aus der Stadt, mein König. Er trägt das Siegel des Tempels.“
Veyron nahm das Papier, las es und hielt es ihr wortlos hin.
Sie kannte die Handschrift.
Sie gehörte dem Hohepriester Maximin Ellistrand, der sie aufgezogen hatte.
Isabeau. Man hat dir gesagt, was du bist. Wenn der Dämon dich berührt, bist du gefallen, dein Name wird aus dem Verzeichnis gestrichen, und der Tempel zieht seine Heiler aus Corvane ab. Halte dich rein, Tochter, dann wird die Stadt gerettet.
Sie las es dreimal.
Die Stadt wäre gerettet, wenn sie unberührt blieb.
Und der König hatte ihr gerade versprochen, dass niemand sie berühren würde, wenn sie nicht darum bettelte.
Sie blickte auf und sah, dass er sie beobachtete. Ein Stiefel ruhte auf der Stufe, seine behandschuhte Hand lag gekrümmt auf der Armlehne des Throns.
Auch er hatte es gelesen.
Ganz leicht verzog er den Mund zu einem Lächeln.
„Wie es scheint“, sagte er, „steht für Sie eine Menge auf dem Spiel.“