Die Heilige und der Dämonenkönig, Roman · Kapitel 2 von 24
Kapitel 2: Die Zitadelle
Bei Tagesanbruch zog sich die Dämonenarmee von den Mauern Corvanes zurück, genau wie der König es versprochen hatte.
Isabeau beobachtete es vom hohen Fenster der Zitadelle aus. Vor ihrer Tür stand ein Wächter, und neben ihr stand eine Tasse Tee, die sie nicht angerührt hatte.
Vierzigtausend Menschen lebten noch, weil sie in einem Zelt auf die Knie gegangen war.
Daran hielt sie sich fest.
Die Zitadelle war der Sitz des Stadtherrn, ein grauer Turm auf einer Klippe über dem Fluss.
Der Dämonenkönig hatte sie eingenommen, ohne ein Fenster einzuschlagen.
Außerdem hatte er ihr das Schlafgemach des Stadtherrn überlassen.
„Mein Gemach ist mit Schutzzaubern belegt“, hatte er gesagt, als er sie selbst die Treppe hinaufgeführt hatte. „Niemand kommt durch die Tür. Nicht einmal die Brieftauben des Tempels.“
„Und wo schlafen Sie?“
„Hier.“
Er sagte es so beiläufig, als würde er einen Raum benennen.
Das Bett war riesig und mit schwarzer Seide bezogen. Der einzige weitere Sitzplatz war ein Stuhl mit hoher Lehne am Kamin.
„Sie schlafen auf dem Stuhl?“, fragte sie.
„Ich schlafe nicht viel.“ Seine roten Augen huschten zum Bett und wieder zurück. „Und ich habe es Ihnen gesagt. Niemand fasst Sie an, außer Sie bitten darum.“
So verlief ihr erster Tag als Geisel.
Sie stand bis Mittag am Fenster. Dann hielt sie es nicht länger aus, nutzlos herumzustehen.
Unten im Hof wurde ein Dämonsoldat auf einer Planke hereingetragen.
Er war jung, hatte ein kurzes graues Horn und eine Speerwunde im Oberschenkel. Die Männer, die ihn trugen, schrien.
Isabeau war die Treppe hinunter, bevor der Wächter sie aufhalten konnte.
„Zur Seite“, sagte sie. „Legt ihn ab.“
Sie starrten sie an, riesig und gehörnt, mit Klingen gespickt.
Sie kniete sich auf das Pflaster, legte beide Hände um die Wunde und ließ die Flamme fließen.
Sie kam wie immer: warm und weiß, floss ihre Arme hinab.
Unter ihren Handflächen schloss sich die Haut.
Die Wunde verheilte. Der ganze Körper des Jungen bäumte sich auf und erschlaffte, dann begann er, lange, abgehackte, lebendige Atemzüge zu tun.
Im Hof wurde es still.
Dann lachte jemand kurz und ungläubig auf.
Sie blickte zu einem breitschultrigen, einhörnigen Dämon mit verschränkten Armen und einem Ausdruck tiefster Verärgerung auf.
„Also ist die Geisel doch zu etwas nütze“, sagte er. „Ich bin Torvin. Ich bin der General. Der König hat mir aufgetragen, Sie von den Küchenmessern fernzuhalten.“
„Ich werde niemanden erstechen.“
„Das sagen alle.“ Er warf einen Blick auf den Jungen, der weinte und es zu verbergen versuchte. „Das ist der Sohn meiner Schwester. Danke.“
Er sagte es steif.
Isabeau nickte, weil ihr die Kehle so eng war, dass sie nicht antworten konnte.
Sie hatte elftausend Menschen geheilt, und keiner von ihnen hatte je so geklungen.
Bei Einbruch der Nacht war sie durch die ganze Kaserne gegangen und zitterte vor Erschöpfung.
Das Licht kam ihr noch immer so mühelos wie der Atem.
Erst als sie die Treppe hinaufstieg, begann ihr Herz wieder zu rasen.
Der König saß am Kamin, die Panzerhandschuhe auf dem Schoß.
Er hatte seine Rüstung abgelegt.
Darunter trug er ein weites schwarzes Hemd, am Hals offen.
Das Grau seiner Haut verschwand im Schatten seines Schlüsselbeins.
Er trug keine Handschuhe.
Seine linke Hand war eine Hand, groß und vernarbt.
Seine rechte Hand war von einer schwarzen Ader gezeichnet, dick wie ein Seil.
Sie verlief von seiner Handfläche den Arm hinauf, unter den Ärmel und weiter.
Es sah aus, als wäre Tinte in einen Riss gegossen worden.
„Sehen Sie nicht hin“, sagte er.
„Ich heile Wunden.“
„Diese heilt nicht.“
„Lassen Sie mich es versuchen.“
Er antwortete nicht, und sie nahm das als Zustimmung.
Sie kniete sich vor seinen Stuhl und nahm seine Hand zwischen beide Hände.
Die schwarze Ader war kalt und saugte an ihrem Licht.
Die Flamme loderte auf und wurde dann schwächer. Für einen Moment spürte sie unter seiner Haut etwas, das älter war als ihre Kraft und wütender.
Er zischte zwischen den Zähnen und zog seine Hand weg.
„Genug.“
„Es hat es aufgesogen“, sagte sie erschüttert. „Es hat alles aufgesogen.“
„Das tut es.“
„Wer hat Ihnen das angetan?“
Langsam bewegte er die Finger.
„Euer Tempel, im letzten Krieg. Ein Sonnenrad, das Dämonen verbrennt. Sie nennen es Sonnenrad.“
Lange sah er sie an. Das Feuerlicht spielte auf seinen Hörnern.
„Kommen Sie her, Heilige.“
Isabeau erhob sich aus dem Raum zwischen seinen Knien und setzte sich auf die Bettkante, weil sie gerade nichts Näheres fand.
Er stand auf und durchquerte den Raum.
Als er sich vor ihr hinkniete, waren seine Augen noch immer fast auf gleicher Höhe mit ihren.
Er nahm ihre linke Hand, drehte sie um und presste seinen Mund auf die Innenseite ihres Handgelenks.
Sie hörte auf zu atmen.
Seine Lippen waren warm und langsam, direkt auf ihrem Puls, und sie spürte die Spitze seiner Zunge auf der dünnen Haut.
„Sie sind ganz still geworden“, sagte er an ihrem Handgelenk.
„Ich denke nach.“
„Denken Sie lauter.“
Er küsste die Innenseite ihres Unterarms hinauf, einen bedächtigen Kuss nach dem anderen.
Jeder einzelne landete an einer Stelle, von der sie nicht gewusst hatte, dass sie überhaupt etwas spüren konnte.
„Ihre Haut“, murmelte er, „ist so weich, dass ich sie allein mit einem Blick verletzen könnte.“
Ihre freie Hand umklammerte die schwarze Seide.
Er erreichte ihre Armbeuge und biss sie dort sanft.
Ein Laut kam über ihre Lippen, den sie noch nie zuvor von sich gegeben hatte.
Er lächelte an ihrem Arm, und sein Lächeln war nicht grausam.
„Da. Dieser Laut. Für diesen Laut würde ich einen ganzen Kontinent durchqueren.“
Seine rechte Hand, die dunkle, legte sich auf ihr Knie.
Langsam glitt sie außen an ihrem Schenkel hinauf, über ihr Gewand, und ihre Hitze drang durch den Stoff.
An der Hüftfalte hielt er inne.
Sein Daumen drückte sich eine Handbreit von der Stelle entfernt in sie, die vor Sehnsucht schmerzte, und sie hörte sich seinen Namen hauchen.
„Veyron.“
„Sag mir, was du willst.“
Ihr ganzer Körper neigte sich seiner Hand entgegen.
Sie wollte, dass sie sich bewegte.
Sie wollte es so sehr, dass sie hätte weinen können, und das Wort lag ihr auf der Zunge.
Doch wenn sie darum bat, wäre sie gefallen.
Die Heiler des Tempels würden Corvane verlassen.
Der Junge im Hof wäre der letzte, den sie je gerettet hätte.
„Ich kann nicht“, flüsterte sie.
Lange hielt er inne. Dann zog er seine Hand ganz sanft zurück und schlug ihr Gewand wieder über ihr Knie.
„Dann nicht heute Nacht“, sagte er.
Seine Stimme war rau.
Isabeau sah, was es ihn kostete, aufzustehen.
Vom Torhaus her ertönte ein langes, tiefes Hornsignal.
Torvins Stiefel hämmerten draußen auf der Treppe, und er klopfte nicht.
„Eine Schwester des Tempels, unter weißer Flagge“, sagte er. „Sie verlangt, das Licht der Heiligen mit eigenen Augen zu sehen.“
Der König wandte sich mit eisiger Miene zur Tür.
„Morgen“, sagte Veyron. „Lasst sie die Nacht am Tor warten.“