Die Heilige und der Dämonenkönig, Roman · Kapitel 3 von 24
Kapitel 3: Bitte
Torvin ging nicht sofort.
Er blieb im Türrahmen stehen. Sein gebrochenes Horn fing das Feuerlicht ein, während er Isabeau und dann den König ansah.
„Es gibt noch mehr“, sagte er. „Die Heiler des Tempels haben die Unterstadt vor einer Stunde verlassen.“
Sie stand auf, ehe sie es merkte.
„Das können sie nicht. Ich bin unberührt. Der Hohepriester hat es geschrieben.“
„Der Hohepriester schrieb einem Mädchen, das er zum Schweigen bringen wollte“, sagte Veyron.
Seine Stimme war vollkommen ruhig.
„Sie warteten nicht darauf, dass du fällst, Isabeau. Sie warteten darauf, dass du aus dem Weg bist.“
Torvin ging hinaus und schloss die Tür.
Das Feuer knackte.
Isabeau stand mitten in der Schlafkammer des Lords. Ihre Hände zitterten, und vor ihrem inneren Auge ordnete sich ihr ganzes Leben neu.
Sie hatte sich in einem Zelt hingekniet, um eine Stadt zu retten, und der Mann, der sie großgezogen hatte, hatte seine Heiler längst abgezogen.
Wenn die Stadt überlebte, würde der Tempel den Ruhm dafür ernten; wenn nicht, würde er ihr die Schuld geben.
„Dann habe ich sie nie mit meiner Reinheit gerettet“, sagte sie.
„Nein.“
„Dann gibt es nichts mehr, was sie beschützen muss. Außer mir.“
Er sagte nichts, und sie begriff, dass er ihr nicht helfen würde.
Im Zelt hatte er ihr die Regeln erklärt, und er hatte vor, jede einzelne einzuhalten.
Sie sah auf ihre Hände.
Dreiundzwanzig Jahre in weißen Roben und weißem Licht, und sie konnte sich an keine einzige Stunde erinnern, die ihr gehört hatte.
Morgen würde eine Schwester im Innenhof stehen und die Flamme bitten, sich in ihr zu beweisen.
Wenn sie es sowieso verlieren würde, wollte sie wissen, wofür.
„Veyron.“
Er war zum Feuer zurückgegangen und wandte den Kopf.
„Berühr mich.“
„Ist das alles?“
Sie wusste, was er wollte.
Ihr Gesicht glühte, doch sie zwang sich, über die Steinplatten zu ihm zu gehen.
„Bitte“, sagte sie.
Das Wort fühlte sich in ihrem Mund riesig an.
„Bitte berühr mich. Ich will, dass du es tust. Noch nie habe ich irgendetwas gewollt, aber das hier will ich.“
Für eine Sekunde schloss er die Augen.
Dann öffnete er sie, und sie sah, was er den ganzen Tag verborgen hatte: einen dunkelroten Hunger, der ihre Knie weich werden ließ.
„Sag es noch einmal.“
„Bitte.“
„Gut“, sagte er. „Gut, Isabeau. Das ist das Erste, worum du je für dich selbst gebeten hast, und es gehört mir.“
Er hob sie hoch.
Mühelos, mit einem Arm unter ihren Knien.
Er legte sie auf die schwarze Seide.
Seine Hände glitten zu den Bändern ihres Gewands.
„Zieh es aus“, sagte sie, bevor er fragen konnte. „Bitte. Alles.“
Das Gewand öffnete sich, und er zog es ihr von den Armen und ließ es zerknüllt unter ihr liegen.
Sie lag in ihrem dünnen Unterhemd da, die Brustwarzen hart unter dem Leinen, während das Feuer ihre nackte Haut wärmte.
Noch nie hatte jemand sie so angesehen.
Lange sah er sie an. Seine Hände lagen flach auf der Matratze, links und rechts neben ihren Rippen.
„Wunderschön“, sagte er.
„Du kannst noch gar nichts sehen.“
„Ich sehe genug, um daran zugrunde zu gehen.“
Er fasste den Saum des Unterhemds und zog es ihr über den Kopf.
Die Luft berührte sie auf einmal überall.
Sie versuchte, sich zu bedecken, doch er nahm ihre Handgelenke und drückte sie sanft aufs Kissen.
„Nein. Lass mich dich ansehen. Du bist vollkommen, mein Licht. Sieh dir diese Brüste an. Sieh, wie du auf mich reagierst.“
Er beugte sich vor und nahm eine ihrer Brustwarzen in den Mund.
Sie stieß einen Schrei aus.
Langsam umkreiste seine Zunge die Brustwarze, dann saugte er daran.
Sie spürte es tief zwischen ihren Beinen, an einem Ort, der ihr ganzes Leben lang ein Geheimnis gewesen war.
„Veyron, bitte.“
„Ich weiß“, sagte er an ihrer Haut. „Ich hab dich. Ich werde dich jetzt kosten. Du wirst mich lassen.“
„Ja.“
Er küsste sich langsam und gründlich ihren Bauch hinab, und jeder Zentimeter von ihr war eine Offenbarung.
An ihren Hüften schob er ihr mit beiden Händen die Schenkel auseinander.
Sie war feucht.
Sie spürte es, diese Nässe, für die man ihr gesagt hatte, sie müsse sich schämen, und versuchte, die Knie zusammenzupressen.
„Nicht.“ Seine Stimme war ein Knurren. „Sieh dir das an. Götter, sieh dich an.“
„Deine Muschi ist so hübsch und so feucht für mich, dass ich allein davon kommen könnte.“
Noch nie hatte jemand dieses Wort zu ihr gesagt.
Sie hätte schockiert sein sollen.
Sie war so erregt, dass sie zitterte.
Er presste seinen Mund auf sie.
Der erste Zug seiner Zunge glitt vom Eingang bis zu ihrer Klitoris, lang und flach und ohne Eile.
Ihr Rücken hob sich vom Bett.
„Oh, Flamme.“
„Mhm.“
Er tat es noch einmal, und sie krallte beide Hände in die Laken.
Dann griff sie hinunter, fand seine Hörner, glatt und gerillt und vom Feuer warm, und hielt sich daran fest.
Er stöhnte an ihr, und der Laut durchfuhr sie.
„Genau so“, sagte er und hob den Mund, um Luft zu holen. „Halt dich fest. Zieh mich dorthin, wo du mich haben willst.“
Das tat sie.
Sie zog ihn an sich, und er gab ihr alles.
Seine Zunge fand ihre Klitoris und umkreiste sie, erst leicht, dann fester, dann wieder leicht, bis sie nicht mehr wusste, wo sie aufhörte und wo sie begann.
Er schob einen Finger in sie, dick und langsam, und sie gab einen Laut von sich, den sie nicht wiedererkannte.
„So eng“, sagte er mit rauer, gebrochener Stimme. „Isabeau. Du fühlst dich wie der Himmel an, und ich bin das letzte Wesen, das ihm nahekommen sollte.“
„Hör nicht auf.“
„Ich höre nicht auf.“
Ein zweiter Finger kam hinzu.
Er krümmte die Finger, und etwas Helles, Scharfes brach in ihr auf.
Sein Mund kehrte zu ihrer Klitoris zurück, und der Rhythmus seiner Zunge und seiner Hand war unerbittlich.
Sie hörte sich selbst flehen.
Immer wieder flehte sie ihn an, mit Worten, von denen sie nicht gewusst hatte, dass sie sie kannte.
„Bitte, Veyron, genau da, bitte, hör nicht auf, oh, bitte.“
„Braves Mädchen. Genau so. Lass mich dich hören. Lass mich alles hören.“
Das Lustgefühl stieg in ihr auf.
Ihre Schenkel zitterten um seinen Kopf.
Sie zog sich um seine Finger zusammen, und ihr ganzer Körper wurde weiß und heiß.
Sie kam, seinen Namen auf den Lippen und die Hände fest um seine Hörner geschlossen.
Es nahm kein Ende.
Er ließ nicht nach.
Sanft, nun zärtlich, leckte er sie durch jede Welle hindurch.
Sie lag erschöpft und keuchend da und weinte ein wenig, überwältigt von der Wucht des Ganzen.
Dann bewegte er sich langsam an ihrem Körper hinauf und küsste sie auf den Mundwinkel.
Sie schmeckte sich selbst an ihm.
„Da“, sagte er mit zitternder Stimme. „So klingst du, wenn du etwas willst.“
„Ich wusste nicht, dass es sich so anfühlen kann.“
„Du hast noch längst nicht alles herausgefunden.“
Isabeau drehte das Gesicht an seinen Hals und atmete seinen Geruch ein: Rauch, Eisen und Hitze.
Er war hart an ihrer Hüfte, gewaltig unter seiner Hose, und sie spürte, wie sehr er sie begehrte.
Sie ließ die Hand an ihm hinabgleiten, doch er fing ihr Handgelenk ab.
„Heute Nacht nicht.“
„Warum nicht?“
„Weil du morgen früh am Tor eine Schwester erwartest und schlafen musst.“
„Ich will es.“
„Ich weiß.“ Er küsste sie auf die Stirn. „Deshalb warte ich.“
Sie wollte widersprechen.
Doch ihre Augen fielen ihr bereits zu, und sein Arm lag um sie.
Zum ersten Mal seit ihrem neunten Lebensjahr schlief sie, ohne ein einziges Mal aufzuwachen.
Im Morgengrauen erwachte sie mit der Hand auf der kalten schwarzen Seide.
Licht flutete in den Raum, und sie dachte, es sei die Sonne.
Doch das war es nicht.
Sie selbst war es.
Sie hob die Hände und starrte sie an.
Ihre Handflächen loderten weißgolden und stetig. Sie leuchteten so hell, dass sie durch den Schein die Knochen ihrer Finger sehen konnte.
Noch nie in ihrem Leben hatte sie so hell geleuchtet.
Sie hätte dunkel sein müssen.
Sie hatte einen Dämon gebeten, sie zu berühren, und war in seinem Mund gekommen, und die Flamme hätte sie verlassen sollen.
„Veyron“, flüsterte sie.
Er war bereits wach und saß auf dem Stuhl neben dem kalten Kaminfeuer. Er beobachtete sie.
„Was ist los?“
„Ich brenne.“
Er stand auf.
Die Tür erzitterte, als Torvin von der anderen Seite mit der Faust dagegen schlug.
„Mein König. Die Schwester ist am Tor, und sie ist nicht allein.“