Die Milchkuh des Teams, Roman · Kapitel 2 von 24
Kapitel 2: Der Konter
Ich sah mir das Spiel auf einem Tablet an, das ich gegen den Mehlsack gelehnt hatte.
Mercer traf in der elften Minute mit einem Kopfball.
Vor der Halbzeitpause traf er nach einer Ecke erneut, und den Kommentatoren wurde die Stimme heiser.
In der neunundsiebzigsten Minute nahm er am Strafraumrand einen Pass an, ließ seinen Gegenspieler stehen und schoss den Ball in den Winkel.
Drei Tore.
Der erste Hattrick für die Fußballnationalmannschaft seit vierzehn Jahren.
Ich stand mit den Händen vor dem Mund in der leeren Küche, und noch vor dem Schlusspfiff war meine Jacke völlig durchnässt.
Der Mannschaftsbus kam um Mitternacht zurück.
Drei Stockwerke tiefer hörte ich das Jubeln in der Lobby.
Ich machte Brötchen.
Sie gerieten mir furchtbar schlecht, und ich redete mir ein, dass ich auf niemanden wartete.
Um zehn nach zwei schwang die Tür auf.
Mercer kam allein herein, noch immer in seiner Aufwärmjacke mit dem Wappen des Teams auf der Brust.
Seine Haare waren noch feucht vom Duschen.
Er sah mich an, und ich vergaß, was ich gerade hatte sagen wollen.
„Du hast getroffen“, sagte ich.
„Dreimal.“
„Ich hab’s gesehen.“
„Ich hab gesagt, ich komme zurück.“
Mit vier langen Schritten durchquerte er die Küche.
Er wurde weder langsamer noch blieb er stehen.
Er nahm mein Gesicht in beide Hände und küsste mich heftig, mit ganzem Mund.
Ich gab an seinen Lippen ein leises Geräusch von mir und küsste ihn zurück.
Er schmeckte nach Minze und dem Sportgetränk, das die Spieler bekamen.
Seine Zunge drang in meinen Mund, und ich packte seine Jacke mit beiden Händen und zog ihn an mich.
Aus meiner Brust lief bereits Milch.
Ich spürte, wie sie durch den Baumwollstoff und auf seine Jacke sickerte, und er spürte es ebenfalls.
Er löste sich von meinem Mund und sah auf den feuchten Fleck hinunter, der sich über seinem Wappen ausbreitete.
„Gut“, sagte er.
„Tut mir leid wegen deiner Jacke.“
„Mir nicht.“
Er hob mich an der Taille hoch und setzte mich auf die Arbeitsplatte aus Stahl. Durch meine Arbeitshose hindurch war das Metall kalt.
Er stellte sich zwischen meine Knie.
„Arme hoch.“
Ich hob die Arme, und er zog mir die Jacke und das Shirt in einem Zug über den Kopf.
Ich trug denselben schwarzen Spitzen-BH.
Er sah mich an wie ein Tor, als gäbe es nur einen Weg hinein und als wüsste er bereits, welcher es war.
„Zieh ihn aus“, sagte Mercer.
Ich griff hinter meinen Rücken, öffnete den Verschluss und ließ den BH fallen.
Meine Brüste waren schwer und nackt im weißen Küchenlicht, und auf beiden Brustwarzen perlte bereits Milch.
Er gab ein tiefes Laut von sich und schob die Hände darunter, hob sie an, die Daumen direkt unter den Spitzen.
„Fuck“, sagte er.
„Weißt du, wie du aussiehst?“
„Sag es mir.“
„Wie etwas, von dem man mir gesagt hat, dass ich es nicht haben darf.“
„Du darfst es haben“, sagte ich.
„Bitte.“
Sein Mund senkte sich auf mich.
Er saugte tief an einer Brustwarze, und ich spürte, wie die Milch plötzlich zu fließen begann. Er stöhnte mit vollem Mund.
Seine andere Hand schob sich zwischen meine Beine und fand den Hosenbund.
„Die hier“, sagte er an meiner Haut.
„Runter damit.“
Ich hob die Hüften, und er zog mir die Hose samt Unterwäsche herunter. Ich kickte beides von einem Knöchel.
Ich lag nackt auf der Arbeitsplatte, und er war noch vollständig angezogen.
Er zog sich zurück und ließ mich zusehen, wie er mit der Zunge einen dünnen weißen Streifen von seiner Unterlippe leckte.
Dann spreizte er meine Knie weit und führte zwei Finger tief und langsam in mich.
Ich schrie auf.
Ich war klatschnass.
„Du bist so nass“, sagte er und klang dabei fast wütend.
„Ich bin schon seit letzter Nacht feucht.“
„Gut.“
Er krümmte die Finger und fand eine Stelle in mir, von der ich gar nicht gewusst hatte, dass es sie gab. Ich bäumte mich gegen seine Handfläche auf.
Er fickte mich mit der Hand und saugte an mir, wechselte die Seite und bearbeitete meine Brüste, bis ich nach Luft rang und Milch auf sein Kinn tropfte.
Ich kam einmal, schnell und laut, und hielt mich an seinem Hinterkopf fest.
Er hörte nicht auf.
„Noch mal“, sagte er.
„Mercer, ich kann nicht.“
„Doch, kannst du.“
Ich tat es.
Der zweite Orgasmus überrollte mich, während sein Mund an meiner Brust und sein Daumen auf meiner Klitoris lag. Ich zitterte so heftig, dass die Arbeitsplatte klapperte.
Er zog langsam die Finger aus mir und wischte sie sich ganz bewusst an meinem Oberschenkel ab.
Dann öffnete er seinen Gürtel.
Ich sah zu, wie er seine Jogginghose hinunterschob und seinen Schwanz in die Faust nahm.
Er war dick, gerötet und so hart, dass er sich gegen seinen Bauch krümmte.
„Sieh dir an, was du angerichtet hast“, sagte er.
„Sieh mich an.“
Ich sah ihn an.
Ich wollte ihn in meinem Mund haben und in mir spüren und konnte mich nicht entscheiden, was davon.
„Lass mich“, sagte ich.
Ich glitt von der Arbeitsplatte und kniete mich auf die kalten Fliesen.
Seine Augen wurden schwarz.
„Harlow.“
„Du hast mich zweimal kommen lassen“, sagte ich.
„Halt den Mund und lass mich mich bedanken.“
Ich nahm ihn in den Mund.
Er schmeckte sauber, salzig und heiß, und er füllte meinen Mund so vollständig, dass mir der Kiefer wehtat.
Langsam verwöhnte ich ihn, die Hand um seine Wurzel gelegt und die Zunge flach an seiner Unterseite entlang.
Mercer fluchte und wickelte meinen Zopf um seine Faust.
„Sieh nach oben“, sagte er.
Ich blickte an seinem Körper hinauf, über seine Kieferpartie bis zu den zusammengebissenen Zähnen.
Er drang einen Zentimeter tiefer und ich nahm ihn auf, stöhnte um ihn herum.
Meine Brüste verloren immer noch Milch. Sie rann mir über die Rippen und tropfte auf die Fliesen.
Er sah es und stieß ein raues Geräusch aus.
„Steh auf“, sagte er.
„Ich bin noch nicht fertig.“
„Das werde ich sein, wenn du nicht aufstehst.“
Ich stand auf.
Mit einer einzigen Bewegung drehte er mich um und hob mich wieder auf die Arbeitsplatte.
Dann schob er die Hände unter meine Schenkel, zog mich an den Rand der Arbeitsplatte und drückte die Spitze seines Schwanzes gegen mich.
„Halt dich an mir fest“, sagte er.
Ich schlang die Arme um seinen Hals.
Er drang in mich ein.
Langsam, und er war so dick. Er hörte erst auf, als er ganz in mir war.
Ich warf den Kopf zurück. Er legte seine Handfläche sanft an meine Kehle und hielt mich einfach fest.
„Mein“, sagte er.
„Heute Nacht gehörst du mir.“
„Ja.“
„Sag es.“
„Ich gehöre dir“, sagte ich.
„Fick mich.“
Er zog sich zurück und stieß hart in mich, sodass die Arbeitsplatte aus Stahl unter mir schepperte.
Er fickte mich hart.
Seine Hüften stießen vor, seine Hände hielten meine Schenkel gespreizt, und bei jedem Stoß entrang sich mir ein neuer Schrei.
Meine Brüste wippten, und die Milch spritzte in kleinen weißen Tropfen auf seine Jacke, seine Brust und meinen Bauch.
Er beugte den Kopf und nahm eine Brustwarze zwischen die Zähne, dann zog er daran.
„Gott“, sagte ich.
„Mercer, Gott.“
„Sieh uns an.“
Ich sah nach unten und sah, wie sein Schwanz glänzend aus mir glitt und meine Schenkel um seine Hüften zitterten.
Ich zog mich um ihn zusammen, und er fluchte.
„Mach das nicht“, sagte er.
„Ich halte nicht mehr lange durch.“
„Dann halt dich nicht zurück.“
„Du zuerst“, sagte Mercer.
„Du kommst zuerst, Harlow.“
Er griff zwischen uns und rieb meine Klitoris mit schnellen, engen Kreisen, während er mich fickte. Mein Rücken bog sich von der Stahlplatte hoch.
Ich kam und schrie seinen Namen in die leere Küche.
Mein ganzer Körper krampfte sich um ihn zusammen.
Er knurrte und stieß noch einmal in mich, und ich spürte, wie sein Schwanz pochte.
Er kam mit dem Gesicht an meinem Hals und den Armen fest um mich geschlungen. Er zitterte.
Lange bewegte sich keiner von uns.
Meine Beine lagen um seine Taille, und mein Herz schlug so heftig, dass ich es in den Zähnen spürte.
Er hob den Kopf.
Seine Augen waren sanft und ein wenig benommen.
„Ich habe drei Tore geschossen“, sagte er, „und ich glaube, das war besser.“
Ich lachte, ein brüchiges, feuchtes Geräusch, und er küsste mich auf den Mundwinkel.
Er wischte mich mit einem sauberen Geschirrtuch ab. Noch nie hatte ein Mann etwas so Zärtliches für mich getan.
Ich zog meine Hose wieder an.
Meine Jacke war ruiniert, also gab er mir sein Trainingsoberteil. Es reichte mir bis zu den Knien.
Ich lehnte an der Arbeitsplatte, und er zog gerade den Reißverschluss seiner Jogginghose hoch, als die Küchentür aufging.
Ein Mann stand in der Tür: groß und schlaksig, mit blond gebleichten Locken und Tattoos an beiden Armen. In der Hand hielt er eine leere Wasserflasche.
Dex Hartigan, der Flügelspieler, der seit sechs Wochen kein Spiel mehr von Anfang an bestritten hatte.
Er sah Mercer an.
Er sah mich in Mercers Jacke, mit zerzausten Haaren und geschwollenen Lippen.
Er sah die weißen Tropfen, die noch immer auf der Arbeitsplatte aus Stahl glänzten.
„Ich bin wegen Wasser reingekommen“, sagte Dex.
„Nicht deswegen.“
Niemand atmete.
Dann breitete sich ein Grinsen auf seinem Gesicht aus. So glücklich hatte ich einen Mann um zehn nach drei morgens noch nie gesehen.
„Kapitän“, sagte er.
„Heb dir noch was für die Ersatzbank auf.“