An seinen Feind verkauft – schwanger mit seinem Erben, Roman · Kapitel 1 von 48
Kapitel 1: Welche von ihnen?
Die Russen wollten eine Frau aus dem Haus meines Mannes, und er ließ uns beide auf die Knie gehen, damit er sich entscheiden konnte.
Er entschied sich für seine erste Liebe.
Er wusste nicht, dass die andere mit seinem Kind schwanger war.
Das Lagerhaus lag am Chelsea Creek, neben den Treibstofftanks.
Es roch nach Diesel, nassem Tauwerk und irgendetwas Totem im Wasser.
Zwei Männer hatten mich vor einer Stunde auf den Betonboden gedrückt, und meine Knie waren durch mein silbernes Kleid hindurch aufgeschürft.
Donatella Rossetti kniete einen Meter links von mir.
Ihre Wimperntusche war ihr bis zum Kinn hinuntergelaufen.
Auf der anderen Seite des Raums stand mein Mann in seinem schwarzen Mantel, die Hände in den Taschen.
Gianluca Bellucci. Der Don des North End.
Sein Blick fiel zuerst auf Donatella.
Sein Blick fiel immer zuerst auf Donatella.
Der Mann vor uns erhob nicht die Stimme.
Er war groß, hatte kurzes dunkles Haar und ein weißes Hemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. Auf dem Handrücken seiner linken Hand glänzte eine Brandnarbe.
Ilja Lasarew. Der Pakhan von Brighton.
„Vor drei Wochen hat deine Truppe meine Lieferung in Brand gesteckt“, sagte er. „Zwei meiner Männer sind bei dem Feuer ums Leben gekommen.“
Gianluca sagte nichts.
„Du kennst das alte Gesetz. Eine Frau aus deinem Haus lebt dreißig Tage unter meinem Dach. Niemand rührt sie an. Begleich, was du schuldest, und sie kann gehen.“
Er nickte zu uns beiden hinunter.
„Such dir aus, welche du mit nach Hause nimmst.“
Donatella schluchzte so heftig, dass ihre Diamantohrringe hin und her schwangen.
Ich weinte nicht.
Ich dachte an den weißen Test, den ich in meiner Clutch versteckt hatte.
Ich hatte an diesem Morgen um sieben darauf gepinkelt und auf dem Badezimmerboden gesessen, bis die zweite Linie erschien.
Ich wollte es ihm nach der Gala im Auto sagen.
Ich hatte die Worte vor dem Spiegel geübt.
Gianluca ging quer durch den Raum.
Für einen Sekundenbruchteil erlaubte ich mir zu glauben, dass er auf mich zukam.
Er ging an mir vorbei.
Auf dem Weg streifte sein Mantel meine Schulter.
Er ging vor Donatella in die Hocke, zog seinen Mantel aus und legte ihn ihr um die Schultern. Dann half er ihr auf die Beine, indem er sie an den Ellbogen packte.
„Ich bin bei dir, Tella“, sagte er in ihr Haar. „Ich bin bei dir. Alles wird gut.“
Etwas in meiner Brust wurde still und kalt.
Endlich sah er zu mir hinunter.
„Shona.“
Er sagte es sanft.
„Sie schafft das nicht. Du weißt doch, wie ihre Nerven sind. Du bist stark. Dir wird es gut gehen. In dreißig Tagen hole ich dich ab.“
Du bist stark.
Drei Jahre Ehe, und das war der Grund.
Ich hatte es ihm nie auch nur ein einziges Mal schwer gemacht, mich irgendwo zurückzulassen.
„Gianluca, warte.“ Meine Stimme brach. „Ich muss dir etwas sagen. Bitte.“
„Nicht jetzt.“
Er führte sie schon zur Stahltür.
Über die Schulter hinweg sah er zu Lasarew zurück.
„Wenn du sie auch nur mit einem Finger anrührst, brenne ich Brighton bis auf die Grundmauern nieder.“
Lasarews dunkle Augen wanderten zu Gianluca und dann zu mir hinunter.
„Welche von beiden?“
Gianluca antwortete nicht.
Die Tür fiel krachend ins Schloss.
Draußen sprangen Motoren an, Reifen drehten auf dem nassen Kies durch, und dann waren sie verschwunden.
Ich war allein, auf den Knien in einem Lagerhaus eines Russen, in einem silbernen Kleid.
Ich hatte es gekauft, weil Gianluca einmal gesagt hatte, Silber sei seine Lieblingsfarbe.
Jetzt verstand ich, dass er damals Donatellas Auto angesehen hatte, als er das sagte.
Ich sah auf meine linke Hand.
Vor drei Jahren hatte er mir diesen Ring vor vierhundert Menschen angesteckt.
Ich drehte ihn vom Finger.
Mein Knöchel wehrte sich dagegen, aber ich ließ ihn nicht gewinnen.
Ich legte den Ring auf den Beton, genau an die Stelle, an der er für sie auf die Knie gegangen war.
Schritte hielten vor mir an.
Lasarew ging in die Hocke, bis sein Gesicht auf gleicher Höhe mit meinem war.
Aus der Nähe wirkte er jünger, als es die Geschichten vermuten ließen. Vierunddreißig, vielleicht.
Seine Augen waren so dunkel, dass ich die Pupillen nicht erkennen konnte.
Er sah auf den Ring am Boden und dann mich an.
„Ihre Hände zittern, Mrs. Bellucci. Ist das wegen mir?“
„Nein.“
„Wegen wem dann?“
Ich sah zu der Tür, durch die mein Mann gerade gegangen war.
„Wegen mir“, sagte ich. „Ich habe gerade zugesehen, wie er gegangen ist, und ich fühle gar nichts.“
Etwas regte sich hinter seinen Augen und verschwand wieder.
Er stand auf und hielt mir die Hand hin.
Er packte mich nicht. Er hielt sie einfach hin.
Ich nahm sie nicht.
Ich stellte die Füße unter mich und stand allein auf, während mir Blut an beiden Schienbeinen hinunterlief.
Ein Mundwinkel hob sich.
„Gut“, sagte er.
Sein Wagen war warm und roch nach Leder.
Der Fahrer sagte kein Wort.
Boston glitt in Gold und Schwarz an den Fenstern vorbei, und ich hielt eine Hand flach auf meinen Bauch, ganz unten, wo niemand sie sehen konnte.
Sein Penthouse lag einundvierzig Stockwerke über dem Hafen.
Ein silberhaariger Arzt wartete in einem Gästezimmer. Seine Tasche war bereits geöffnet.
Wie ich später erfuhr, war das Lasarews Regel: Niemand unter seinem Dach blieb ungecheckt.
Der Arzt entfernte mit kalten Händen den Schmutz aus meinen Knien.
Er maß meinen Puls. Zweimal maß er meinen Blutdruck.
Mit starkem Akzent stellte er mir vorsichtige Fragen.
Wann ich zuletzt meine Tage gehabt hatte. Ob mir morgens übel war.
Dann packte er seine Sachen zusammen, trat auf den Flur und sprach leise und schnell auf Russisch mit Lasarew.
Ich verstand kein Wort.
Aber die Stille, die danach eintrat, kannte ich.
Lasarew kam zurück ins Zimmer und blieb am Fußende des Bettes stehen.
Sein Blick wanderte zu meinem Gesicht.
Dann zu meiner Hand, die noch immer auf meinem Bauch lag.
„Hast du es Bellucci gesagt?“
Meine Kehle schnürte sich zu.
„Nein.“
Er stand lange einfach nur da.
Irgendwo unter uns ertönte draußen auf dem Wasser ein Schiffshorn.
„Dann weiß er nicht, was er heute Abend auf meinem Fußboden zurückgelassen hat“, sagte Ilja Lasarew leise.
Seine Augen wurden schwarz.
„Seinen Erben.“