An seinen Feind verkauft – schwanger mit seinem Erben, Roman · Kapitel 2 von 48
Kapitel 2: Der Schlüssel
Der Arzt ließ mir ein Glas Wasser und zwei Cracker auf einer Serviette da.
Ich rührte weder das eine noch das andere an.
Ich saß auf der Bettkante in einem fremden Zimmer, trug einen fremden Kaschmirpullover und starrte auf mein Handy.
Sie hatten mich es behalten lassen.
Lasarew hatte gesagt, ich könne jeden anrufen, den ich wollte.
Es gab nur einen, den ich wollte, und er hatte nicht angerufen.
Ich lernte Gianluca um drei Uhr morgens in Trauma Bay Four kennen.
Ich war dreiundzwanzig und hatte meine elfte Nachtschicht in Folge.
Er kam herein, presste sich ein Geschirrtuch an die Seite, und das Blut lief ihm am Hosenbein hinunter bis in den Schuh.
Zwei Männer kamen hinter ihm herein, die Jacken offen, damit ich die Waffen sehen konnte.
„Mach ihn schnell wieder fit“, sagte einer von ihnen.
„Raus aus meinem Behandlungsraum“, sagte ich, „sonst rufe ich den Sicherheitsdienst und lasse euch verarzten.“
Gianluca lachte, verzog dann das Gesicht und lachte wieder.
„Ihr habt sie gehört“, sagte er. „Geht draußen auf dem Flur warten.“
Ich nähte ihm unter den Rippen vierzehn Stiche.
Er gab keinen Laut von sich.
Am nächsten Tag standen weiße Rosen am Schwesternstützpunkt, mit meinem Namen auf der Karte.
Sie kamen jeden Tag, einen ganzen Monat lang, bis die Stationsleitung mich anflehte, mit ihm auszugehen, damit sie ihren Tresen zurückbekam.
Er führte mich in der Hanover Street zum Essen aus.
Bei der Beerdigung meiner Mutter im darauffolgenden Frühling stand er hinter mir, eine Hand auf meinem Rücken, und nahm sie kein einziges Mal weg.
In der Nacht, in der er mir einen Antrag machte, sagte er, ich würde nie wieder allein sein.
Ich glaubte ihm, denn ich glaube, er glaubte es selbst.
Dann kehrte Donatella Rossetti aus Mailand zurück.
Sie war das Mädchen, dem seine Familie ihn versprochen hatte, als er neunzehn war.
Im selben Jahr war ihr Vater mit der ganzen Familie nach Italien gezogen.
Vor acht Monaten starb ihr Vater, und sie kam in Schwarz und mit Sonnenbrille nach Boston zurück. Gianluca beschloss, dass es seine Aufgabe war, sich um sie zu kümmern.
„Sie hat sonst niemanden, Shona“, hatte er gesagt. „Sie gehört zur Familie.“
Ich hatte auch niemanden.
Er zählte mich nur nie dazu.
Danach nahm er Anrufe im Flur entgegen und zog die Tür hinter sich zu.
Ich kochte Abendessen und aß allein, während sein Teller mir gegenüber kalt wurde.
Seine Männer blickten zu Boden, wenn ich einen Raum betrat.
Und heute Abend, bei der Gala, deren Planung mich sechs Wochen gekostet hatte, hatte er zweimal mit ihr getanzt und kein einziges Mal mit mir.
Um zwei Uhr morgens vibrierte mein Handy.
Mein Herz machte einen so heftigen Satz, dass es wehtat.
GIANLUCA: Mach nichts Dummes. Gib ihm keinen Grund. Tella steht unter Schock und kann nicht allein sein, also bleibe ich bei ihr. Wir reden in ein paar Tagen.
Ein paar Tage.
Ich las die Nachricht viermal.
Ich legte das Handy mit dem Display nach unten auf die Bettdecke.
Dann presste ich beide Hände auf meinen Mund, damit das Geräusch, das ich machte, nicht durch die Wand drang.
Jemand klopfte.
„Mrs. Bellucci.“ Lasarews Stimme. „Darf ich die Tür öffnen?“
Ich wischte mir mit dem Ärmel des Pullovers übers Gesicht.
„Die Wände gehören dir. Du musst nicht fragen.“
„Diese hier nicht. Nicht für dreißig Tage.“
Er öffnete die Tür, trat aber nicht ein.
Er hatte die Jacke ausgezogen, sein Hemd am Hals geöffnet und hielt eine Tasse in der Hand.
„Ingwertee“, sagte er. „Der Arzt sagt, er hilft gegen die Übelkeit.“
„Mir ist nicht übel.“
„Du warst seit Mitternacht dreimal im Bad. Die Wände hier sind nicht besonders dick.“
Mir wurde heiß im Gesicht.
Er beugte sich vor, stellte die Tasse auf die Kommode neben der Tür und trat dann wieder hinaus auf den Flur.
Er überließ mir das ganze Zimmer.
„Warum bist du so nett zu mir?“, sagte ich. „Ich bin das, was er dir schuldet.“
„Du bist nach altem Gesetz ein Gast. Niemand in diesem Haus erhebt die Hand gegen dich. Niemand wird laut. Wenn einer meiner Männer dich schief ansieht, sagst du mir, wie er heißt.“
„Und nach dreißig Tagen?“
„Das liegt bei deinem Mann.“
Wir wussten beide, was das bedeutete.
Gianluca hatte das Geld zu Hause im Safe, in bar.
Er hätte zahlen können, bevor sein Wagen überhaupt die Autobahn erreichte.
Er hatte nicht einmal gefragt, um welchen Betrag es ging.
Lasarew sah mir dabei zu, wie ich das begriff, und sagte kein einziges grausames Wort.
Er sagte gar nichts.
Das war schlimmer.
„Darf ich dich etwas fragen?“, sagte ich.
„Eine Frage.“
„Im Lagerhaus. Er sagte, wenn du sie anrührst, brennt er Brighton nieder. Und du hast gefragt: welche von ihnen.“
„Das habe ich.“
„Warum?“
Er lehnte eine Schulter gegen den Türrahmen.
„Ich habe erlebt, wie Männer für Geld ihre Waffen aufgaben“, sagte er. „Für ihr Territorium. Ein- oder zweimal sogar für ihre eigenen Brüder.“
Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte.
„Aber ich habe noch nie gesehen, wie ein Mann über seine Frau hinwegsteigt, als wäre sie ein Sack auf dem Boden.“
Einen Moment lang bekam ich keine Luft.
„Trink den Tee, solange er heiß ist, Shona“, sagte er.
Es war das erste Mal, dass er meinen Namen benutzte.
Da ist ein Schloss. Benutz es, wenn du dann besser schlafen kannst.“
„Wozu? Du hättest doch einen Schlüssel.“
„Nein. Es gab immer nur einen, und der steckt in der Tür. Auf deiner Seite.“
Er zog die Tür zu.
Ich sah das Schloss an.
Ein kleiner Messingschlüssel steckte darin, auf meiner Seite.
Drei Jahre lang hatte ich in einem Haus in Medford gelebt, in dem sich keine einzige Tür von innen abschließen ließ.
Gianluca wollte überall einfach hereinkommen können.
Der Mann, an den mein Ehemann mich verschachert hatte, hatte mir gleich in der ersten Stunde den einzigen Schlüssel in die Hand gedrückt.
Ich schlief nicht.
Ich lag auf der Seite, eine Hand unter dem Pullover auf meinem Bauch, und lauschte dem Hafen, bis die Fenster grau wurden.
Um sechs leuchtete mein Handy auf dem Nachttisch auf.
Es war nicht Gianluca.
Es war eine Nummer, die ich nicht kannte, und ein Foto.
Meine Küche in Medford, die ich auf Millimeterpapier entworfen und ein Jahr lang mit dem Bauunternehmer durchgefochten hatte.
Gianluca stand im Unterhemd an der Arbeitsplatte und goss Kaffee in den blauen Becher, den ich ihm zu unserem ersten Weihnachten geschenkt hatte.
Und Donatella stand neben ihm, barfuß auf meinen Fliesen, nur in seinem weißen Hemd.
Unter dem Bild stand eine einzige Zeile.
„Er hat die echte Sache gerade mal eine Nacht zurück und schon hat er deinen Namen vergessen.“