Arruinada por el mejor amigo de mi hermano, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: La tercera puerta
—¿Te perdiste, cariño?
El guardia junto a los ascensores no se levantó. Solo me miró.
Era la una de la mañana y yo llevaba un vestido negro prestado en el vestíbulo de Sokolov House.
—No —dije—. Piso treinta y uno. Me está esperando.
No era así.
El guardia me recorrió con la mirada, de los tacones al pelo, despacio.
Luego tomó el teléfono y escribió algo con el pulgar.
—Quédate ahí. No te muevas.
Me quedé ahí.
Se suponía que debía estar en el salón trasero del Anchor, en Deptford, en la fiesta de graduación de mi hermano.
Freddie estaba de pie sobre una silla cuando me fui, cantando con la corbata alrededor de la cabeza.
Lev se había ido una hora antes que yo.
No se había despedido de nadie.
Entonces Freddie alzó su pinta y gritó: —¡Por Lev! ¡Ahora el problema es de Moscú!
Así fue como me enteré.
Volaba de regreso a casa por la mañana.
Quizá para siempre.
Había pasado tres años sentada a la misma mesa que Lev Sokolov, todos los domingos, pasándole la salsa.
En todo ese tiempo, le había dicho unas cuarenta palabras.
Kirsty me había agarrado la cara con las dos manos en el baño del pub.
—Díselo esta noche, Hol. O vas a cumplir cuarenta y seguir preguntándote qué habría pasado.
Así que aquí estaba.
El teléfono del guardia vibró.
Lo leyó y su expresión cambió.
—Sube —dijo, y apartó la mirada de mí, como si hubiera dejado de ser asunto suyo.
El ascensor estaba lleno de espejos.
Una chica de mejillas sonrojadas y un pañuelo en el pelo subió conmigo los treinta y un pisos, con cara de terror.
Me quité el pañuelo.
El pasillo de arriba estaba en silencio y alfombrado.
La suya era la tercera puerta.
Toqué una vez, suavemente.
Nada.
Volví a tocar, y mis nudillos apenas hicieron ruido.
Debí haberme ido a casa entonces.
En cambio, probé la manija.
Giró.
La puerta se abrió hacia adentro, dando a una oscuridad total, y entré antes de que pudiera cerrarse a mis espaldas.
No había ninguna luz encendida.
La luz de la luna entraba por una pared de vidrio y se extendía por el suelo en largas franjas grises.
Alcanzaba a ver el borde de un sofá. Una mesa baja. Una maleta junto a la puerta.
—¿Qué haces aquí?
Su voz surgió de la oscuridad, a mi izquierda.
Grave y monocorde. Vocales inglesas, con el ruso por debajo, como agua helada bajo el hielo.
Durante tres años había estado pendiente de esa voz en cocinas, pubs y salas abarrotadas.
Nunca, ni una sola vez, se había dirigido a mí.
—¿No puedes hablar? —dijo.
No podía. Nunca podía cuando estaba cerca de él.
Entonces se encendió una lámpara con un clic.
Lev estaba junto al mostrador de la cocina, con una camiseta negra y jeans negros, descalzo.
Tenía el pelo hecho un desastre.
Parecía agotado. Eso solo hacía que sus facciones se vieran más marcadas.
Sus ojos azules me encontraron y se quedaron fijos en mí.
Di un paso atrás sin querer.
—¿Por qué estás aquí, Hollie?
Nunca antes había dicho mi nombre.
Ni una sola vez. Ni siquiera para pasarme la salsa.
—Felicidades —dije, mirando al suelo—. Por tu título. Me alegro por ti.
—Cruzaste Londres a la una de la mañana para decirme eso.
—Sí.
—¿Freddie sabe que estás aquí?
—No.
Se le tensó la mandíbula.
—Vete a casa.
—¿Por qué te fuiste de la fiesta?
—Vete a casa, Hollie.
—¿De verdad te vas a Moscú?
Algo se movió tras sus ojos y volvió a cerrarse.
—Sí. A las nueve. Ahora vete.
Tenía todo un discurso preparado.
Lo había practicado en el ascensor.
Se me olvidó.
Así que crucé el suelo de su departamento con los tacones de Kirsty, hasta que no quedó nada entre nosotros salvo un pie de luz de luna.
Él no retrocedió.
Me puse de puntillas y lo besé.
Fue torpe. Mi nariz chocó con la suya. Su boca no se movió bajo la mía.
Me aparté de golpe.
Me estaba mirando fijamente.
Se pasó una mano por la cara.
—Hollie. —Su voz se había vuelto ronca—. Vete a casa. Por favor.
Tampoco me había dicho nunca por favor.
Podría haberme ido con eso.
En cambio, volví a besarlo.
Esta vez soltó un sonido grave contra mi boca.
Alzó una mano y la hundió en mi pelo.
Y me devolvió el beso.
Sin delicadeza.
Me hizo retroceder hasta que el vidrio frío me tocó los hombros y toda la ciudad quedó detrás de mí.
Su boca abrió la mía. Sabía a whisky y pasta de dientes.
Su otra mano encontró mi cintura y me apretó contra él.
Podía sentir cada línea dura de su cuerpo a través del vestido fino.
Podía sentir exactamente cuánto deseaba aquello.
Mis manos se deslizaron solas bajo su camiseta.
Tenía la piel caliente. Su abdomen se contrajo bajo mis palmas.
—Tres años —dijo contra mi mandíbula—. Tres años conteniéndome para no tocarte.
—Nadie te lo pidió.
Soltó una risa breve, sin aliento, contra mi cuello.
Luego me besó debajo de la oreja y casi me fallaron las rodillas.
Me levantó como si no pesara nada.
Mi espalda se deslizó por el vidrio y le rodeé las caderas con las piernas.
El tirante de mi vestido se me cayó del hombro.
Se quedó mirando mi hombro desnudo un largo segundo.
Luego apoyó la boca sobre él.
—Dime que quieres esto —dijo.
—Quiero esto.
—Hollie.
—Dije que sí.
Me besó con tanta fuerza que mi cabeza chocó contra la ventana.
Detrás de él, sobre el mostrador de la cocina, se encendió la pantalla de su teléfono.
Luego vibró.
Luego volvió a vibrar.
Él lo ignoró. Su pulgar recorría el borde de mi vestido, justo donde me rozaba las costillas.
Volvió a vibrar por tercera vez, largo e insistente.
Maldijo en ruso y me bajó.
Me quedé de pie contra el vidrio, con el vestido a medio quitar y mi labial en su boca.
Levantó el teléfono.
Vi cómo se le iba el color de la cara.
—¿Lev?
No respondió.
Me acerqué y me paré a su lado para mirar la pantalla.
Había dos fotos.
En la primera aparecía yo en el vestíbulo de abajo, mirando al guardia. La hora indicaba la 1:04.
En la segunda estaba contra su ventana, con las piernas alrededor de él.
La habían tomado desde arriba. Desde dentro de esta habitación.
Debajo había un mensaje de un contacto guardado como Otets.
Conocía esa palabra por tres años de domingos. Significaba padre.
—La hermana de Freddie. 1:04 a. m. Súbete al de las 9:10 a Moscú o Freddie verá el resto.