Lazos rotos: El ascenso de la loba plateada, novela · Capítulo 1 de 48
Capítulo 1: La loba dorada
A medianoche, frente a doscientos lobos, la loba dorada de mi hermana salió de su cuerpo y todos en el salón se pusieron de pie.
Mi gemela había caído sobre las manos en el suelo de piedra, con su vestido blanco de ceremonia.
Su espalda se arqueó. Sus huesos crujieron y se deslizaron.
Entonces, bajo las luces, una loba enorme sacudió el pelaje y era del color de la miel recién hecha.
—De rango alfa —leyó el anciano en la tabla—. Dorada.
Nadie de nuestra manada había visto una loba dorada en cuarenta años.
Los exploradores de tres manadas de élite se abrieron paso entre las bancas para llegar hasta ella.
Mi madre me tomó la mano y me la apretó tan fuerte que me dolieron los nudillos.
—Esa es tu hermana —susurró—. Mírala, Thea. ¿No estás orgullosa?
—Sí —dije, y era cierto.
Había visto a Daphne correr por la cresta norte todas las mañanas durante seis años, y yo había dormido todas las tardes después.
Así éramos. Ella corría y a mí me daban mareos.
Mamá me puso un termo en la mano.
—Tómate el té antes de subir. Te tranquilizará. Tu loba solo es tímida, eso es todo.
Era el mismo té amargo y marrón que me había dado todas las mañanas de mi vida.
Me lo tomé; sabía a metal y era tan amargo como siempre.
—Thea Corvane —llamó el Anciano.
Caminé hasta el centro del salón y me arrodillé.
Pensé en todo lo que había querido de mi loba. Solo correr una vez. Solo que me vieran.
Esperé sentir el tirón en la columna.
No pasó nada.
El salón retumbaba con el nombre de mi hermana y, por debajo, oí que alguien se reía.
—Nada —dijo por fin el Anciano—. Sin loba. Sin rango. Sin color.
Lo dijo con suavidad, y eso fue peor.
Mamá ya estaba a mi lado. Llevaba su mejor cárdigan y tenía un papel doblado en la mano.
No había traído un bolso. Había traído un papel.
—Cariño, ya hablamos de esto —dijo—. Es solo un trámite, para que el registro de Daphne quede limpio.
—¿De qué hablas?
—De la Separación —dijo, y me sonrió—. Strathmore no aceptará a una chica cuya hermana no tiene loba. Es solo en el papel. Vivirás en la vieja granja de la abuela y te visitaremos. Te llevaré tu té.
Mi abuela llevaba muerta desde que yo era una bebé.
Miré la página.
En la parte superior decía SEPARACIÓN DEL HOGAR, escrito con la pulcra letra de mi madre. Debajo estaban mi nombre y la fecha de hoy.
La tinta de cada línea ya estaba seca.
Lo había escrito días atrás. Lo había escrito antes de que yo tuviera oportunidad de intentarlo.
Miré a mi padre.
Papá estaba un paso detrás de ella, con las manos en los bolsillos. Miraba el suelo.
—¿Papá?
—Tu madre sabe lo que es mejor —dijo.
Al otro lado del salón, Daphne había vuelto a su forma humana y estaba envuelta en una manta, con las mejillas sonrosadas. Les sonreía a los exploradores.
Ni siquiera me había mirado.
—El Anciano hará el corte —dijo mamá—. No tienes que hacer nada, solo arrodillarte.
Dieciocho años de té por las mañanas. Dieciocho años de siestas.
Una madre que había encontrado tiempo para escribir un papel, pero no para preguntarme cómo me sentía.
Me puse de pie.
—No —dije.
Los exploradores se dieron vuelta. Doscientas cabezas se volvieron con ellos.
—Deme el cuchillo —le dije al Anciano.
—Thea, no hagas un drama —dijo mamá.
—Si vas a apartarme de la familia, lo haré yo misma.
El Anciano vaciló. Luego tomó la pequeña hoja de plata de la Piedra del Hogar y me la tendió.
El rostro de mi madre cambió.
—Tú no —dijo. Se le quebró la voz—. Deja que lo haga el Anciano. Thea, por favor, deja que lo haga el Anciano.
Nunca la había oído pedirme algo con tanta prisa.
Así que tomé el cuchillo.
Caminé hasta la Piedra del Hogar, la vieja roca plana en el centro del salón donde, en otro tiempo, se había unido cada familia de Pinecrest, y apoyé la mano izquierda sobre ella.
Me hice un corte en la palma.
La sangre corrió por las hendiduras de la piedra.
—Yo, Thea Corvane, me separo de esta familia —dije—. Mi sangre, mi mano, mi decisión.
La piedra tembló debajo de mí.
Entonces se iluminó.
No de rojo, como decían las viejas historias. Ni de dorado, como el pelaje de mi hermana.
Plateado.
Una luz plateada blanquecina brotó por las grietas, me cubrió la muñeca y subió por el brazo. Todos los lobos del salón se quedaron inmóviles.
Al otro lado de la habitación, la manta de mi hermana cayó al suelo.
Daphne dejó escapar un sonido extraño y agudo.
Sus ojos dorados se volvieron marrones y cayó de rodillas.