Tomada mientras dormía por mi hermanastro y sus amigos, novela · Capítulo 2 de 24
Capítulo 2: Trescientos ochenta y ocho
Mantuve los ojos cerrados mientras los labios de mi padrastro seguían sobre mi cabello.
Dwight se enderezó.
Metió mi teléfono en el bolsillo de su bata y dio dos palmaditas a mi cobija.
La puerta se abrió, la luz del pasillo se deslizó por la alfombra y la cerradura hizo clic cuando él salió.
Me quedé acostada y conté hasta trescientos.
Entonces la puerta del clóset crujió y la voz de Torin salió de la oscuridad.
—Está en su despacho. La puerta está cerrada.
Encendí la lámpara.
Gage ya estaba de rodillas junto a mi cama.
Tenía el rostro gris.
—Laine.
—No —dije—. Todavía no.
Kipp salió de mi clóset con una de mis blusas quirúrgicas colgándole del hombro.
—Necesito mi teléfono —dije.
—Está otra vez en el cargador de la cocina —dijo Torin, mirando su pantalla—. Lo dejó ahí de camino.
—Yo voy por él —dijo Zane.
Salió descalzo, con sus ciento ocho kilos de liniero, sin hacer ruido.
Volvió con el teléfono extendido entre las dos manos.
Abrí la aplicación del banco con mi propio pulgar.
Nunca había abierto la cuenta del fideicomiso.
El seguro de vida de mi papá estaba ahí desde que cumplí diecisiete.
No había querido ver una cifra que significaba que él ya no estaba.
Ahora la miré.
Trescientos ochenta y ocho mil dólares.
—Eso está mal —dije.
—Debería haber un millón seiscientos mil.
Torin se sentó en el borde de mi escritorio y se inclinó lo suficiente para ver.
—Desliza hacia abajo —dijo con suavidad.
Deslicé la pantalla.
Veinte mil en mayo.
Cincuenta mil en junio.
Noventa mil, una semana antes del Cuatro de Julio.
Cuarenta mil, esta noche, hace nueve minutos.
Todas las transferencias iban a una cuenta terminada en 4471.
—Un millón doscientos diez mil —dijo Torin—. Desaparecidos.
Abrí la pestaña de documentos con los dedos temblorosos.
Un poder notarial aparecía al principio de la lista.
Tenía fecha del 9 de mayo.
Mi cumpleaños.
Mi firma estaba en la última página, suelta y torcida hacia abajo.
—No recuerdo haber firmado esto —dije.
—Te llevó pastel —dijo Gage en voz baja—. El día de tu cumpleaños. Con tu té.
Recordaba el pastel.
No recordaba nada después.
Lo miré.
Seguía de rodillas, con los brazos sobre mi colchón y las grandes manos llenas de cicatrices abiertas.
—¿Desde cuándo lo sabes? —pregunté.
No mintió.
—Desde hace una semana —dijo—. Te quedaste dormida durante la prueba de la alarma de humo.
—Después, en la tormenta, cayó la palmera y ni te inmutaste.
—He sacado gente de incendios que despertó más rápido que tú.
—Una semana.
—Se lo dije a ellos. —Inclinó la cabeza hacia los otros tres—. A ti, no.
—¿Por qué no a mí?
—Porque es mi padre. —Se le quebró la voz en esa última palabra—. Porque necesitaba estar equivocado.
Kipp se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra mi cómoda.
—Todos dijimos que esperáramos hasta tenerlo grabado —dijo—. La culpa es de todos, no solo de él.
—Sé de quién es la culpa —dije—. Del hombre de la bata blanca.
Me senté con la espalda contra la cabecera, las rodillas levantadas y el teléfono en el regazo.
—Llamamos a la policía —dijo Zane—. Ahora mismo. Esta noche.
—¿Y qué les decimos? —pregunté—. Tiene mi poder notarial. Mi firma está ahí. Dirá que le pedí que administrara el dinero.
—Tenemos once noches grabadas en las que entra a tu cuarto —dijo Torin.
—Con una llave, en su propia casa, llevando mi teléfono —dije—. Dirá que camino dormida. Dirá que le pedí que lo cargara.
Gage no dijo que me equivocaba.
—El té —dijo—. Eso no puede explicarlo.
—Entonces pruebo lo del té —dije—. Pruebo que me está drogando. Y después llamamos.
—¿Cómo? —preguntó Kipp.
—No me lo tomo y sigo haciendo lo que he hecho todo el verano. —Los miré a los cuatro—. Duermo.
—No —dijo Gage.
—No tienes derecho a decidir.
—Laine, estuvo aquí contigo cuarenta minutos cada noche y no sabías qué estaba haciendo.
Se le tensó la mandíbula. —Yo tampoco lo sabía.
—Ahora sí lo sabré. —Levanté el teléfono—. Y ahora tú también.
Zane miró a Torin.
Torin asintió una vez, despacio.
—Vigilaré el pasillo todas las noches —dijo—. Cada segundo que esté aquí.
—Nos turnaremos —dijo Zane.
Kipp levantó la mano como si estuviéramos en clase.
—Quiero que conste que odio este plan.
—Anotado —dije.
No podía dejar de pensar en lo último que me había susurrado Dwight.
Dos semanas más, cariño.
Después le tocará a tu madre.
A las seis, los cuatro salieron por mi ventana, uno a la vez, y cayeron sobre la tierra blanda del rosal de mi mamá.
Gage fue el último.
Se detuvo con una pierna sobre el alféizar.
—No comas nada que te dé —dijo.
Luego desapareció cruzando el patio en dirección a la casa de la piscina.
No dormí.
A las ocho entré en la cocina con mi camiseta de ASU y el pelo recogido en un moño.
Mi mamá estaba sentada a la barra, con su bata de seda, bostezando detrás de la mano.
Dwight estaba frente a la estufa con una camisa de golf, volteando panqueques y tarareando la misma canción que había tarareado en mi cuarto.
Los cuatro chicos ya estaban sentados a la mesa, con resaca y fingiendo tenerla.
Nadie me miró.
—Miren quién apareció —dijo Dwight con calidez—. La Bella Durmiente.
Me puso un plato de panqueques enfrente.
Luego dejó una taza humeante a su lado.
Olía a manzanilla.
Mi mamá estiró la mano y me apretó la muñeca.
—Tómalo, cariño —dijo—. Te ves cansada.