El don la protegió. Así que me convertí en la reina de la Bratva., novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: No por mí
La primera bala hizo añicos la ventana del restaurante a las 9:14 p. m.
Sé la hora porque estaba mirando el reloj, preguntándome cuándo Vin dejaría de hablar con ella.
Mi esposo se lanzó por encima de la mesa.
No por mí.
Por ella.
Pasó por encima de la canasta de pan y la vela, y derribó a Romina al suelo de un solo movimiento, cubriéndola con todo el cuerpo.
La segunda bala impactó en la pared, encima de mi cabeza.
Me cayó vidrio encima.
Algo caliente me cortó el brazo izquierdo, y ya estaba en las baldosas antes de darme cuenta de que me había caído.
Después todo quedó en silencio, salvo por un auto que se alejaba a toda velocidad por Passyunk.
Y Romina, llorando.
—Vin. Vin, estoy herida. La muñeca.
—Te tengo. Te tengo, cariño. No mires.
Cariño.
Yacía entre los vidrios y vi a mi esposo de cuatro años levantar del suelo a la viuda de su hermano.
Su vestido blanco no tenía ni una mancha.
Mi manga estaba empapada de sangre.
—Vin —dije.
Me miró.
Por un segundo, pensé que había visto la sangre.
—Estás bien —dijo—. Eres fuerte, Simona. Quédate aquí, mis hombres ya vienen.
Luego la cargó hasta la puerta y la llevó a su auto.
Lo oí alejarse.
Era nuestro cuarto aniversario.
La había invitado porque «no debería estar sola un viernes».
Me había pedido cambiar de asiento antes del antipasto.
—¿Te molesta? Siempre me da frío junto a la puerta.
Así que me senté junto a la ventana.
Un mesero se acercó a mí a gatas con un mantel y me lo apretó contra el brazo.
Él temblaba más que yo.
—Señora, la ambulancia...
—Nada de ambulancia.
Me levanté.
Encontré mi bolso debajo de la mesa y las llaves dentro.
Manejé hasta Jefferson por mi cuenta, con el mantel atado al brazo con los dientes.
El médico me puso ocho puntos en un corte superficial que me atravesaba la parte externa del brazo.
Me sacó con pinzas unos vidrios de la mejilla y me dijo que había tenido mucha suerte.
A través de la cortina, oía la voz de Vin.
Estaba en la camilla de al lado.
Con ella.
—Es solo un rasguño, cariño. Van a limpiártelo y nada más.
—No me dejes.
—No me voy a ninguna parte.
Corrí la cortina.
Romina estaba sentada en la cama con una diminuta venda en la muñeca, y mi esposo le sostenía la mano con las dos suyas.
Se puso de pie de golpe.
—Simona. Dios mío. ¿Estás bien?
—Me dispararon.
—Te rozó —dijo, mirando mi brazo—. Me lo dijeron. Estás bien.
—Me dejaste en el suelo.
Miró a Romina, luego volvió a mirarme y bajó la voz.
—No tiene a nadie. Es frágil. Tú eres fuerte.
—Estoy sangrando, Vin.
—Y estás de pie —dijo—. Ella no puede. Sabes por lo que ha pasado.
Romina hundió la cara en su manga.
Por encima de su brazo, sus ojos se encontraron con los míos.
Estaban completamente secos.
Me fui sola a casa.
A las dos de la mañana, la cocina estaba llena de hombres.
Los capitanes de Vin estaban alrededor de la isla, todavía con los abrigos puestos.
Vin estaba a la cabecera de la mesa, con un vaso de whisky y sin corbata.
No levantó la vista cuando entré.
—Fueron los rusos —dijo—. La gente de Antonov. Quieren los muelles, quieren esta ciudad, y esta noche vinieron por mi familia.
Los capitanes asintieron.
—Mañana responderemos —dijo—. Nadie duerme.
Entonces me miró.
—Romina se queda aquí a partir de ahora. Esta noche ocupará el dormitorio principal; es la habitación más segura de la casa. Tú puedes usar el cuarto de huéspedes.
Uno de los capitanes miró al suelo.
Nadie más hizo nada.
Me palpitaba el brazo bajo el vendaje.
Caminé hasta la mesa.
Me quité el anillo de bodas, el diamante que había elegido su madre, y lo dejé junto a su vaso.
El tintineo sonó muy fuerte.
—¿Qué es esto? —dijo Vin.
—Me voy.
Se rio.
Un par de capitanes se rieron con él.
—¿Adónde vas a ir, Simona? Tu padre está muerto. Todas las puertas de Filadelfia son mías.
—No todas.
Fui al armario del pasillo.
La pistola de mi padre estaba donde la había guardado desde el funeral, en una caja de zapatos en el estante de arriba.
Me la metí en el bolsillo del abrigo delante de todos.
—Simona —dijo Vin—. Siéntate.
Salí por la puerta principal.
Nadie me detuvo.
Creo que estaban seguros de que volvería antes del desayuno.
Manejé hacia el norte durante cuarenta minutos, con una mano en el volante.
La banya de los Antonov está en Bustleton Avenue, detrás de una reja de hierro negro.
La casa de baños estaba cerrada.
El bar de la planta baja, no.
Dos hombres con chaquetas de cuero se interpusieron frente a la puerta cuando bajé del auto.
—Soy Simona Cammarata —dije—. Díganle a Kirill Antonov que mi esposo acaba de declararle la guerra.
Uno de ellos habló en ruso por teléfono.
La puerta se abrió.
Adentro hacía calor y olía a cedro y humo.
Una barra larga, una mesa larga y una docena de hombres que dejaron de hablar al mismo tiempo.
Al final de la mesa, un hombre corpulento, de ojos gris pálido y una cicatriz que le atravesaba una ceja, dejó el vaso sobre la mesa.
Lo había visto una vez, en el funeral de mi padre.
Era el único hombre de los que había saludado en esa tumba que no quería algo de mí.
Su mirada recorrió el vendaje, los cortes del vidrio y la sangre en mi manga.
Su rostro se quedó completamente inmóvil y frío.
—Señora Cammarata —dijo Kirill—. Está sangrando en mi piso.
—Mi esposo dice que esta noche intentó matar a su cuñada.
—No lo hice.
—Lo sé —dije—. Le habrías dado un golpe.
La comisura de su boca se movió.
Entonces se puso de pie.
—Mis hombres sacaron del Delaware el auto de los tiradores hace una hora —dijo—. Uno de ellos seguía dentro.
Recorrió la mesa hasta quedar lo bastante cerca como para que yo tuviera que alzar la mirada.
—Había una foto pegada con cinta al tablero.
La sacó del bolsillo y la levantó para que la viera.
—Eras tú.