La novia fugitiva se casa con el jefe millonario de su ex, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Las invitaciones
Entré a la fiesta de cumpleaños número sesenta de mi padre con una carpeta de cuero llena de sobres color crema.
Doscientos invitados estaban sentados bajo las arañas de cristal del club campestre.
Ninguno de ellos me había visto en siete años.
Empecé por la mesa más cercana y dejé una invitación sobre cada plato.
Una mujer con un vestido verde leyó la suya dos veces y se tapó la boca con la mano.
Un hombre deslizó su invitación de vuelta hacia mí por la mesa sin abrirla.
Siete años atrás, salí de la suite nupcial de arriba una hora antes de mi propia boda.
Dejé el vestido en el suelo y el anillo junto al lavabo, y conduje toda la noche hasta la ciudad.
Desde entonces, todo el pueblo había decidido qué clase de mujer hacía algo así.
Los teléfonos se alzaron por todo el salón mientras yo avanzaba entre las mesas.
La tarjeta decía: Delaney Whalley y Laurence Hartwell los invitan a su boda. El sábado, dentro de siete días, a las cuatro de la tarde, en el club campestre Heron Point.
En el bar, Brett Lanning tomó una tarjeta del hombre que estaba a su lado.
Brett era el novio a quien había dejado esperando.
Leyó el nombre una vez.
Cerró la mano alrededor de su vaso y lo rompió.
La sangre le corrió por los dedos y goteó sobre el mantel blanco.
La banda dejó de tocar.
Mi hermanastra Shelby, que se había casado con Brett un año después de que yo me fuera, dejó el tenedor y se quedó mirándome.
Mi madrastra, Marlene, fue la primera en llegar hasta mí.
Llevaba sus perlas y el cabello arreglado, y me tomó ambas manos entre las suyas.
—Delaney, cariño. Volviste a casa.
Se volvió y chasqueó los dedos para llamar a un mesero. —Una toalla limpia para Brett. Ahora.
Luego volvió a mirarme y bajó la voz.
—Debes estar agotada por el viaje. Déjame servirte algo y hablaremos de esto más tarde.
No había preguntado quién era el novio.
Ni siquiera había mirado la tarjeta.
—¿Qué día es? —preguntó—. La boda. ¿Qué día?
—El sábado. Dentro de una semana.
Marlene asintió despacio y me soltó las manos.
Lo atribuí a los nervios y seguí avanzando.
Mi padre se puso de pie en la mesa principal, todavía con la servilleta en el puño.
Sheldon Whalley había creado la distribuidora de lácteos más grande del condado y nunca alzaba la voz en público.
Lo siseó desde el otro lado de tres mesas.
—Siéntate, Delaney. Estás humillando a esta familia.
—Estoy repartiendo invitaciones, papá.
—Abandonaste a un buen hombre delante de todo el pueblo. No arruinarás también mi cumpleaños.
Alguien cerca de la puerta se rio.
Alguien más dijo, lo bastante alto para que yo lo oyera: —Qué descarada.
Brett apartó la toalla del mesero y caminó hacia mí con la mano chorreando sangre.
—Laurence Hartwell —dijo—. Te vas a casar con Laurence Hartwell.
—Sí.
—Es mi jefe. —Se le quebró la voz—. Él firma mis cheques. ¿Esperas que me crea eso?
—Cree lo que quieras. Estás invitado.
—Estás mintiendo.
—La tarjeta lleva su nombre, Brett. No la escribí para impresionarte.
Shelby se acercó y lo sujetó del brazo sano.
Me miró con el rostro tenso.
—Lo dejaste —dijo—. Lo dejaste plantado frente a todos en este salón de baile, con doscientas personas mirando, ¿y ahora quieres restregárselo en la cara?
—Quiero que los dos estén ahí el sábado a las cuatro —dije—. En la primera fila.
—Estás loca.
—Llévalo a la cocina, Shelby. Está sangrando sobre el pastel de mi padre.
No se movió.
Mi padre rodeó la mesa y todas las cabezas del salón se volvieron hacia él.
—Seguridad —dijo—. Saquen a mi hija de aquí.
Dos hombres con chaquetas oscuras empezaron a acercarse desde las puertas.
Miré el salón.
Doscientas personas tenían el teléfono en alto.
Mi padre tenía la cara roja, Brett estaba sangrando y Shelby temblaba.
Marlene estaba unos pasos detrás de ellos, muy quieta, mirando las puertas.
Había pasado siete años sentándome cuando la gente me decía que lo hiciera.
Así que no me senté.
—Nadie tiene que sacarme a la fuerza —dije—. Vine a repartir estos sobres y todavía me quedan once.
Me acerqué a mi padre y le puse uno en la mano.
—Feliz cumpleaños, papá.
Lo dejó caer al suelo.
Lo recogí y lo metí en el bolsillo de su chaqueta.
Los dos guardias llegaron hasta mí y me sujetaron, cada uno de un brazo.
Fue entonces cuando las puertas del salón se abrieron de par en par detrás de ellos.
Un hombre alto, vestido con un traje gris carbón, entró sin apurarse, y el silencio se extendió desde el fondo hasta el frente del salón.
Brett se volvió y perdió el color.
—Señor Hartwell —susurró—. Señor.
Laurence Hartwell miró a los dos hombres que me sujetaban de los brazos.
—Suéltenla. Es mi prometida —dijo.
Me soltaron.
Entonces recorrió el salón con la mirada despacio y les preguntó a todos: —¿Quién le dijo que se sentara?