La Última Oportunidad de la Luna Enferma, novela · Capítulo 2 de 24
Capítulo 2: El arroyo
Dunne Gage me alcanzó en el estacionamiento, todavía con la chaqueta del consejo puesta.
Era el Beta de Redfern, medía casi dos metros y tenía barba y un silencio seco; en dos años me había dirigido quizá cuarenta palabras.
—No puedes conducir así —dijo.
—Estoy bien.
—Estás pálida. Sube a la camioneta.
Debería haberle dicho que no.
Subí a la camioneta.
Condujo por la carretera del valle con ambas manos en el volante y no me preguntó adónde iba.
Después de dieciséis kilómetros, dijo: —Él no me envió.
—Lo sé.
—De todos modos, quería decírtelo.
Miré los pinos oscuros por la ventana.
—Gracias, Dunne.
Asintió una vez.
Ashdown Creek era un conjunto de viejas granjas junto a un camino en mal estado, con una tienda de forraje, una capilla y un molino que no funcionaba desde que yo era niña.
La casa de mi padre estaba en lo alto, con todas las luces encendidas.
Me había ganado por diez minutos, lo que significaba que había salido del salón en cuanto yo me fui.
Estaba en la cocina, de espaldas a la puerta, junto al fregadero.
—Papá.
—El cuenco de tu madre sigue en la alacena —dijo—. ¿Lo sabías? Nunca tuve el valor de quitarlo.
Mi madre había muerto cuando yo tenía nueve años.
—Necesito que me escuches —dije.
—Lo oí todo. Estaba en la tercera fila.
—Entonces sabes qué voy a pedirte.
Se dio vuelta.
Osmund Ashdown tenía cincuenta y ocho años y era robusto como un tocón, con una barba gris que se recortaba con tijeras de cocina.
Sus ojos recorrieron toda la habitación, excepto a mí.
—El Despertar —dijo.
—Eres un Alfa. Puedes concederlo.
—Puedo.
—Entonces hazlo. Esta noche. Aquí, en tu propia mesa.
Se frotó la barba.
—Linnea. Siéntate.
—Me quedaré de pie.
—Está bien. —Exhaló por la nariz—. No puedo.
—¿No puedes o no quieres?
—El arroyo está dentro del contrato de arrendamiento de Redfern. —Lo dijo rápido, como quien arranca un clavo—. Cuarenta acres de nuestros pastizales de invierno, el camino al molino, los derechos sobre el agua. Todo forma parte del contrato. Si un Despertar sale mal, o sale bien, en la casa equivocada, el consejo dice que incumpliste los términos. Redfern exige el cumplimiento del contrato. Lo perdemos todo.
Me quedé mirándolo.
—Soy tu hija.
—Eres una Luna.
—Me estoy muriendo.
—Hester dijo que era posible.
—Hester dijo que me queda un año.
—Hester se ha equivocado antes. —Agarró un paño de cocina y lo retorció—. Tengo a sesenta personas. Sesenta. Un anciano tiene los pulmones enfermos. Dos muchachos que viven más abajo ni siquiera tienen botas. Siempre ibas a ser tú quien se marchara, y lo hiciste. Has pasado dos años en una buena casa, con buena comida, y Torin Stannard no es un hombre cruel.
—Es un hombre frío que me dejó caer al suelo.
—Es el Alfa de doscientas personas.
—Y tú eres mi padre.
No respondió.
Me había pasado toda la vida plantada en aquella cocina, esperando que respondiera a eso.
—Déjame decirlo sin rodeos —dije—. Un hombre que me quisiera podría decir que no por una buena razón. Tú no estás dando una razón. Estás hablando de una cifra.
—Eso no es justo.
—¿Lo sabías?
Sus manos se quedaron quietas sobre el paño.
—¿Saber qué?
Le observé la cara.
Durante medio segundo, algo en su expresión intentó esconderse.
—Que estaba enferma —dije—. Antes de hoy.
—No. —Alzó la voz—. No, claro que no lo sabía. No seas dramática.
Miré el paño.
Miré los nudillos que lo sujetaban.
Pensé: miente sobre algo, y no sé qué.
—Me voy —dije.
—Linnea, espera. Quédate esta noche. Hablaremos con Torin juntos.
—Acabo de ver a Torin decir que no. Estoy harta de pedirles a los hombres que me dejen disponer de mi propia sangre.
Salí al patio.
El viento frío había empezado a soplar desde las colinas, y me quedé allí temblando, tratando de decidir hacia dónde dirigir mi rabia.
Se abrió la puerta de una camioneta a mis espaldas.
Hester nos había seguido, por supuesto.
Se apoyó en el guardabarros, con la trenza sobre un hombro y un termo en la mano.
—¿Y bien? —dijo.
—Ninguno de los dos lo hará.
—Me lo imaginaba. —Desenroscó el termo y me lo ofreció—. Tómate eso. Es casi todo té.
Bebí.
Era casi todo whisky.
—Hay algo que no te he dicho —me contó Hester—. No quería decirlo en un salón lleno de lobos.
—Dilo ahora.
—Llevo cuarenta años curando. Un lobo latente no desgasta a una mujer. Duerme, y la mujer vive, y el mundo la llama desprovista de lobo. Lo que sentí en tu pecho no es un lobo dormido. Es uno al que ataron desde la raíz y le fueron drenando la energía.
Se me heló la piel.
—¿Con qué?
—Todavía no lo sé. —Recuperó el termo—. Pero si lo que te está drenando es el vínculo en el que estás atrapada, hay una manera de averiguarlo.
—¿Cómo?
—Recházalo —dijo Hester—. Sobre la piedra, frente a la Corte Lunar. Si tengo razón, lo sabrás antes de la mañana.