Entregada a su enemigo, embarazada de su heredero, novela · Capítulo 1 de 48
Capítulo 1: Cuál de ellas
Los rusos querían a una mujer de la casa de mi esposo, y él tenía a dos de nosotras de rodillas para elegir.
Eligió a su primer amor.
No sabía que la otra estaba embarazada de su hijo.
El almacén estaba en Chelsea Creek, junto a los tanques de combustible.
Olía a diésel, a cuerda mojada y a algo muerto en el agua.
Dos hombres me habían empujado contra el concreto hacía una hora, y mis rodillas habían rasgado mi vestido plateado.
Donatella Rossetti estaba arrodillada a tres pies a mi izquierda.
Su rímel se le había corrido hasta la barbilla.
Al otro lado del piso, mi esposo estaba de pie con su abrigo negro y las manos en los bolsillos.
Gianluca Bellucci. El Don del North End.
Sus ojos fueron primero a Donatella.
Siempre iban primero a Donatella.
El hombre frente a nosotras no levantó la voz.
Era alto, de cabello oscuro y corto, con una camisa blanca arremangada hasta los codos, y una cicatriz de quemadura brillando en el dorso de la mano izquierda.
Ilya Lazarev. El pakhan de Brighton.
—Hace tres semanas tu gente quemó mi cargamento —dijo—. Dos de mis hombres murieron en ese incendio.
Gianluca no dijo nada.
—Conoces la ley antigua. Una mujer de tu casa vivirá bajo mi techo durante treinta días. Nadie la toca. Pagas lo que debes, y ella sale caminando.
Asintió hacia las dos.
—Elige a la que te llevas a casa.
Donatella sollozó tan fuerte que sus aretes de diamantes se balancearon.
Yo no lloré.
Estaba pensando en la prueba blanca guardada en mi clutch.
Había orinado en ella a las siete de la mañana y me había sentado en el piso del baño hasta que apareció la segunda línea.
Iba a decírselo en el auto después de la gala.
Había ensayado las palabras frente al espejo.
Gianluca empezó a cruzar el piso.
Por un segundo me dejé creer que caminaba hacia mí.
Pasó de largo.
Su abrigo rozó mi hombro al pasar.
Se agachó frente a Donatella, se quitó el abrigo y se lo envolvió, y la levantó por los codos.
—Te tengo, Tella —dijo contra su cabello—. Te tengo. Estás bien.
Algo en mi pecho se quedó quieto y frío.
Por fin me miró a mí.
—Shona.
Lo dijo con suavidad.
—Ella no puede hacer esto. Sabes cómo son sus nervios. Tú eres fuerte. Vas a estar bien. Treinta días, y vengo por ti.
Eres fuerte.
Tres años de matrimonio, y esa era la razón.
Nunca le había hecho difícil dejarme en algún lugar.
—Gianluca, espera. —Mi voz se quebró—. Tengo que decirte algo. Por favor.
—Ahora no.
Ya la estaba guiando hacia la puerta de acero.
Miró por encima del hombro hacia Lazarev.
—Si le pones una mano encima, quemo Brighton hasta los cimientos.
Los ojos oscuros de Lazarev fueron hacia Gianluca, y luego hacia mí.
—¿A cuál de ellas?
Gianluca no respondió.
La puerta se cerró de golpe.
Afuera arrancaron motores, las llantas giraron sobre la grava mojada, y luego se fueron.
Estaba sola, de rodillas, en el almacén de un ruso, con un vestido plateado.
Lo había comprado porque Gianluca una vez me dijo que el plateado era su color favorito.
Ahora entendía que había estado mirando el auto de Donatella cuando lo dijo.
Miré mi mano izquierda.
Hacía tres años había deslizado ese anillo frente a cuatrocientas personas.
Lo giré para quitármelo.
Mi nudillo se resistió y no lo dejé ganar.
Dejé el anillo sobre el concreto, justo donde él se había arrodillado por ella.
Unos zapatos se detuvieron frente a mí.
Lazarev se agachó hasta que su cara quedó a la altura de la mía.
De cerca era más joven de lo que decían las historias. Treinta y cuatro, tal vez.
Sus ojos eran tan oscuros que no podía encontrar las pupilas.
Miró el anillo en el piso, y luego a mí.
—Le tiemblan las manos, señora Bellucci. ¿Es por mí?
—No.
—¿Entonces por quién?
Miré la puerta por la que acababa de salir mi esposo.
—Por mí —dije—. Acabo de verlo irse, y no siento nada.
Algo se movió detrás de sus ojos y desapareció.
Se puso de pie y me tendió la mano.
No me agarró. Solo la mantuvo ahí.
No la tomé.
Me puse de pie por mi cuenta, con sangre corriendo por ambas espinillas.
Su boca se torció en una esquina.
—Bien —dijo.
Su auto estaba tibio y olía a cuero.
El chofer no dijo una sola palabra.
Boston pasaba por las ventanas en oro y negro, y yo mantenía una mano plana sobre mi estómago, abajo, donde nadie pudiera verla.
Su penthouse estaba a cuarenta y un pisos sobre el puerto.
Un doctor de cabello plateado esperaba en una habitación de invitados con su maletín ya abierto.
La regla de Lazarev, descubrí después. Nadie bajo su techo quedaba sin revisión.
El doctor limpió la tierra de mis rodillas con manos frías.
Me tomó el pulso. Me tomó la presión dos veces.
Me hizo preguntas cuidadosas en un inglés con acento marcado.
Cuándo había sido mi último periodo. Si me sentía enferma en las mañanas.
Luego guardó sus cosas, salió al pasillo y le habló a Lazarev en ruso, bajo y rápido.
No entendía una sola palabra.
Conocía el silencio que vino después.
Lazarev volvió a entrar y se detuvo a los pies de la cama.
Sus ojos fueron a mi rostro.
Luego a mi mano, todavía extendida sobre mi estómago.
—¿Le has dicho a Bellucci?
Se me cerró la garganta.
—No.
Se quedó ahí un largo rato.
En algún lugar debajo de nosotros, la bocina de un barco sonó sobre el agua.
—Entonces no sabe lo que dejó en mi piso esta noche —dijo Ilya Lazarev en voz baja.
Sus ojos se volvieron negros.
—A su heredero.