¿Te casaste conmigo para vengarte?, novela · Capítulo 1 de 24
Capítulo 1: Cinco millones de pedazos
Mi esposo deslizó un cheque por cinco millones de dólares sobre la mesa de la sala de juntas mientras seis de sus ejecutivos observaban.
—Esto es por las molestias —dijo Quentin—. Lo decidí el lunes y no voy a alargarlo. Es generoso, y lo sabes.
Había ido al cuarto piso de la empresa de mi esposo porque él me pidió que firmara unos papeles sobre la casa.
Nadie me dijo que la casa era el divorcio.
Un abogado al que nunca había visto estaba sentado a su derecha, con una pluma preparada para mí.
Su jefa de gabinete estaba junto a la ventana con una tableta, mirando cualquier cosa menos a mí.
El hombre que había criado a Quentin después de que muriera su propio padre ocupó la silla junto a la mía.
Puso un pañuelo limpio sobre la mesa, delante de mí, antes de que siquiera empezara a llorar.
—Tómate tu tiempo, querida —dijo Gilbert en voz baja.
Miré a mi esposo.
—Seis años, Quentin. ¿Por qué?
No apartó la mirada, y eso fue lo peor.
—Me casé contigo para quedarme con el banco de tu padre —dijo—. Corr Capital ahora es mío. La junta lo aprobó esta mañana.
Nadie en la sala se movió.
—El matrimonio fue la forma de entrar. Nunca fue nada más.
Pensé en la primera Navidad, cuando él trinchó el pavo de mi padre y se rio de sus malos chistes.
Pensé en la noche en que me sostuvo el pelo mientras tenía gripe.
Pensé: estaba actuando.
Se me cerró la garganta.
—Te sentaste a su mesa durante seis años —dije.
—Sí.
—Dejaste que te llamara hijo.
—Sí.
Mantuvo la voz serena todo el tiempo.
El abogado giró hacia mí la primera página.
La demanda de divorcio ya estaba impresa y marcada con pestañas dentro de una carpeta color crema, con el nombre del bufete de Gilbert VanDerzee en la portada.
La fecha de arriba era de hacía tres semanas.
Quentin acababa de decirle a todos que lo había decidido el lunes.
Me di cuenta, pero lo atribuí a un error de tipeo de alguien, porque no podía soportar una cosa más.
Su jefa de gabinete, Gretchen VanDerzee, se acercó y puso una segunda pluma junto a la primera.
—Puedo pedir que un auto te lleve a casa cuando termines —dijo—. No deberías manejar.
Fue amable, y se lo agradecí, y odié sentirme así.
Gilbert me tocó la manga.
—Está cometiendo un terrible error, Claire —dijo—. Pero es suyo. Vamos a sacarte de esta sala.
Me temblaba tanto la mano que mi primera inicial salió como un garabato.
Quentin la observó.
Se le movió la mandíbula una vez y luego se quedó inmóvil.
Así que firmé.
Firmé en cada marca que el abogado me señaló y no leí ni una palabra.
Cuando terminé la última página, el abogado tapó su pluma y Quentin acercó el cheque un centímetro a mi mano.
—Tómalo —dijo Quentin—. Lo vas a necesitar.
Lo recogí.
Cinco millones de dólares, con su firma en una esquina.
Me puse de pie y la silla raspó la alfombra al retroceder.
Nadie se despidió.
Recorrí esa larga sala con el cheque en la mano y todas las miradas clavadas en mi espalda.
A mitad de camino hacia la puerta, me detuve.
Pensé en la cara de mi padre Frank cuando embalaron su escritorio.
Pensé en el hombre que acababa de quedarse con ese banco y llamarlo una molestia.
Me di la vuelta.
Rompí el cheque por la mitad.
Luego volví a romperlo por la mitad, una y otra vez, hasta que los pedazos fueron más pequeños que una moneda.
Los dejé caer al piso de la sala de juntas de Quentin Holloway.
—Quédatelo —dije—. No puedes comprar de vuelta seis años.
Quentin se había puesto pálido.
Uno de sus ejecutivos tosió.
Gretchen dio un paso al frente y dijo: —Claire, por favor, era mucho dinero —con el tono de alguien que de verdad no quería que yo hiciera una tontería.
—Déjala ir, Gretchen —dijo Gilbert con suavidad. Ya estaba de pie, sosteniéndome la puerta abierta.
—Vete a casa, querida —dijo—. Descansa. Te ves agotada.
Pasé junto a él y salí sin responder.
Quentin no me llamó por mi nombre.
Las puertas del ascensor se cerraron, y él seguía sin llamarme.
Apoyé la frente contra la fría pared espejada.
Mi bolso había pesado toda la semana porque el martes había metido dentro el sobre de la clínica y nunca lo había abierto.
Había ido por los mareos.
Le había echado la culpa a los nervios y luego al estrés de que Quentin trabajara hasta tarde todas las noches durante un mes.
Abrí el sobre con los dientes.
La hoja de adentro tenía una sola página.
Debajo de mi nombre, dentro de un recuadro, el laboratorio había impreso el resultado.
Positivo.
Debajo, en letra más pequeña, aparecía el cálculo que me hizo flaquear las rodillas.
Doce semanas.
El bebé había estado creciendo durante todo el tiempo que él ensayaba ese discurso.