Huit salles de boxe contre l’héritière bonne à rien : la reine masquée des combats clandestins, invaincue en dix combats, vient de descendre, roman · Chapitre 3 sur 24
Chapitre 3 : Travail aux pattes d’ours
Pour Dev, m’aider, c’était m’emmener à la salle principale à six heures du matin.
— Papa dit que tu as besoin de bouger, dit-il en me tenant la porte. Ça fait depuis tes dix-sept ans que tu n’as pas frappé dans un sac.
— J’en ai frappé plein, des sacs. Les sacs de courses, par exemple.
— Birdie.
— C’est une mauvaise période de l’année pour mes poignets.
Cal entra derrière nous, mon sweat-shirt sur le bras.
Son bleu était un peu moins jaune que la veille.
La salle principale sent le cuir, les vieilles cordes et le nettoyant pour sols.
Quatorze sacs de frappe étaient suspendus en rangée, et tous les boxeurs de la salle s’arrêtèrent pour regarder l’héritière bonne à rien s’approcher du premier.
Finn se pencha par-dessus les cordes du ring. — Je parie quatre-vingts dollars qu’elle ne le fera pas bouger.
— Pari tenu, dit Dev.
— Personne ne parie sur mon sac, dis-je.
— Tout le monde parie sur ton sac, lança un homme près du punching-ball.
Je me plaçai devant le sac de frappe et secouai les mains.
Je lui donnai une gifle à main ouverte, aussi doucement que possible.
Le sac oscilla d’un pouce. Je dis « aïe » et plaquai ma paume contre ma poitrine.
— Poing fermé, Bird, cria Dev.
— C’est justement là que sont les blessures.
J’essayai encore avec la main droite et le frappai avec la partie molle de mon poing.
Le sac bougea de deux pouces. Finn paya en poussant un grognement.
— Elle l’a fait bouger, dit Dev, ravi. Regardez-moi ça ! Cal, bande-lui les mains, je vais lui chercher des gants.
Il partit vers le local de matériel, et Cal s’approcha avec un rouleau de gaze et un rouleau de ruban blanc.
Je lui tendis la main droite.
— La gauche, dit-il.
— Je suis droitière.
— Je sais. Donne-moi la gauche.
Je la lui tendis.
Il enroula la bande autour de mon poignet, sur ma paume et entre chaque doigt, sans faire un seul tour de trop.
Son pouce passa sur mon deuxième doigt, dont l’articulation était épaissie par la corne.
— C’est quoi, ça ?
— Le piano, dis-je.
— Tu joues du piano.
— J’en jouais. Pendant une semaine. C’était une semaine intense.
Il fixa le ruban.
Puis il souleva ma main bandée et la regarda un instant avant de me la rendre.
Dev revint avec une paire de gants roses.
— Les pattes d’ours, dit-il. C’est rapide et facile. Tu les tiens, je frappe. Personne ne te demande d’être douée.
Je levai les pattes d’ours, les coudes collés au corps, comme quand on tient une boîte à pizza trop chaude.
Dev les tapota : gauche, droite, gauche. C’était l’échauffement. Je laissai mes bras se détendre à chaque coup.
— Garde-les levées, Bird. Tiens-les comme si tu le pensais vraiment.
— Je le pense vraiment, là où elles sont.
— Plus haut.
Je les remontai de quatre pouces.
Dev rebondit sur la pointe des pieds, tout sourire, et fit mine de me frapper au visage.
Ce n’était qu’une feinte. Son poing s’arrêta à un pied de moi.
Je sursautai et il rit.
Il recommença, un peu plus vite. Je tournai la tête et poussai un petit cri.
Il recommença une troisième fois, vite, en partant de l’épaule, avec toute la vitesse d’un champion.
Ma main gauche jaillit de derrière la patte d’ours.
Elle se leva d’un pouce, paume ouverte, exactement à l’endroit où se place une garde.
Je l’arrêtai. Je la laissai retomber, et la patte d’ours glissa de mon autre bras.
— Pardon, dis-je. Spasme.
— Elle est complètement à côté de la plaque, dit Dev, tout content. Il m’ébouriffa les cheveux. J’adore ça.
Il retourna au ring. Je me tournai pour chercher mon sweat-shirt, et Cal me le tendait à deux mains.
Il attendit que Dev soit assez loin.
— Ta main a bougé, dit-il à voix basse.
— C’est un réflexe. Tout le monde a des réflexes.
— Oui, dit Cal. De bons réflexes.
Il posa le sweat-shirt sur mes épaules et nota quelques mots dans le carnet qu’il garde dans sa poche arrière.
Je n’ai pas pu voir quoi.