Contrat impitoyable : l’épouse indésirable du syndicat Sandrelli, roman · Chapitre 1 sur 32
Chapitre 1 : Froide comme un flingue
Raffaele Sandrelli embrassa sa mariée à l’autel sous les flashes de quarante appareils photo, sans jamais fermer les yeux.
Sa bouche était dure et froide contre celle de Gemma.
Il lui tenait l’arrière de la tête pour l’empêcher de se détourner des objectifs.
Personne dans la cathédrale ne pouvait entendre ce qu’il lui murmura à l’oreille.
— Souris, petite traînée. Sur le papier, tu es à moi pour trois ans.
— Après ça, je te remets là où ton père t’a trouvée.
Gemma Albertini avait dix-huit ans aujourd’hui.
Avant midi, on l’avait vendue pour conclure une fusion.
Elle aurait pu pleurer, et les photographes auraient adoré ça.
À la place, elle lui écrasa le talon sur sa chaussure cirée.
Sa mâchoire se contracta.
Gemma releva le menton et lui rendit son baiser, la bouche ouverte, devant toute la ville.
Elle lui mordit la lèvre inférieure juste assez fort pour en goûter le sang.
Les photographes s’enflammèrent.
Quand elle se détacha de lui, elle murmura : « Trois ans, c’est long pour garder les yeux ouverts, monsieur Sandrelli. »
Ses yeux gris se plissèrent.
Pendant une seconde, il ne ressemblait pas à un homme qui la détestait.
Il ressemblait à un homme surpris.
Puis l’orgue se mit à jouer, et il la tourna vers les invités, les doigts serrés autour de son poignet.
Au premier rang était assis Don Vittorio Sandrelli, les cheveux argentés et le sourire aux lèvres, une bague à chaque main.
À côté de lui se trouvait son père, Bruno, qui refusait de croiser son regard.
Rosanna était déjà debout dans l’allée, ses perles se balançant au gré de ses mouvements.
Sa belle-mère était à ses côtés depuis l’aube.
Elle avait défroissé la robe à la vapeur, épinglé le voile et donné du thé au miel à Gemma quand ses mains n’arrêtaient pas de trembler.
— Respire, ma chérie, dit Rosanna en remettant le voile en place à deux mains.
— Tu t’en es merveilleusement bien sortie. Raffaele s’adoucira quand il te connaîtra.
— Tu verras. Je garderai tout en sécurité jusque-là, même ton téléphone.
Gemma lui avait confié son téléphone une semaine plus tôt, parce que Rosanna lui avait dit que les hommes des Sandrelli lisaient tout.
Elle regarda au-delà de sa belle-mère, vers le banc réservé à sa famille.
Quatre places avaient été prévues pour les Albertini, mais Gemma n’en compta que trois.
— Où est Fiammetta ? demanda-t-elle.
Fiammetta était la fille de Rosanna, elle avait vingt ans, et tout le monde avait toujours dit que c’était elle qui était faite pour un mariage comme celui-là.
Le sourire de Rosanna ne bougea pas.
— À Florence, ma chérie. Ses nerfs. Les médecins ont dit : pas de foule.
— Elle t’embrasse, ajouta Rosanna en serrant les mains de Gemma.
La réception se tenait dans une salle de bal sous trois lustres de cristal.
Gemma était assise à la table d’honneur à côté de son mari, et il ne lui adressa pas la parole une seule fois.
Il parla avec les hommes de son père et avec le maire.
Il parla avec une femme en vert qui riait beaucoup trop longtemps à tout ce qu’il disait.
Un serveur posa une assiette devant Gemma, et Raffaele l’éloigna de quelques centimètres sans même la regarder.
Elle mangea le pain quand même.
À neuf heures, son père se leva, un verre à la main.
Bruno Albertini tapa sur le cristal, et la salle se tut.
— Ma fille est un fardeau pour cette famille depuis le jour de sa naissance, dit-il.
Quelques personnes rirent, parce qu’il avait présenté ça comme une plaisanterie.
— Mais ce soir, ma fille inutile a enfin trouvé son utilité. Aux Sandrelli !
Les verres se levèrent.
Rosanna tamponna ses yeux avec une serviette.
Gemma posa sa fourchette.
Elle se leva, retira le micro de son pied et toute la salle se tourna vers elle.
— Merci, papa, dit-elle dans le micro.
— J’ai eu dix-huit ans aujourd’hui à midi dix, et tu m’as vendue avant deux heures.
— Buvons tous à la vente la plus rapide que cette ville ait jamais connue.
Quelqu’un poussa un hoquet de surprise.
Don Vittorio se mit à applaudir lentement, puis toute la salle de bal l’imita, parce que le Don avait commencé.
Son père devint livide.
Raffaele l’observait depuis sa chaise.
Il n’applaudit pas.
Son regard la suivit jusqu’à sa place, et il resta assis là, tapotant la table d’un doigt.
À minuit, un garde l’accompagna jusqu’à la suite du dernier étage.
Elle avait un immense lit et une fenêtre donnant sur le port.
Gemma retira les épingles de ses cheveux et laissa tomber le voile par terre.
La porte s’ouvrit derrière elle sans qu’on frappe.
Raffaele entra et la referma du talon, toujours dans son smoking noir, le nœud papillon desserré.
Il traversa lentement la pièce et s’arrêta à un bras d’elle.
— C’était malin, dit-il. Recommence et je te fais bâillonner pour les caméras.
— Essaie donc, dit Gemma.
Il sortit son téléphone et lui mit l’écran sous le nez.
— Lis.
C’était une conversation par messages, et le numéro affiché était le sien.
*Je serai tout ce que tu veux. Prends-moi à sa place. Je ferai n’importe quoi.*
*Dis à Fiammetta de rester chez elle. C’est moi qui t’aime.*
Il y en avait quinze autres, datés des trois dernières semaines.
Gemma n’en avait jamais écrit un seul.
— Tu as supplié pour avoir ce mariage, dit Raffaele d’une voix très basse. Tu t’es glissée à la place de ma fiancée.
— Tu crois que j’ignore le genre de femme qui fait ça ?
Elle relut le dernier message.
Il se terminait par un nom qu’elle n’avait pas entendu prononcer à voix haute depuis ses huit ans.
*S’il te plaît, ne me fais pas attendre. À toi, ta Gemmina.*