Contrat impitoyable : l’épouse indésirable du syndicat Sandrelli, roman · Chapitre 2 sur 32
Chapitre 2 : Une seule personne le savait
— Je n’ai pas écrit ces messages, dit Gemma.
Raffaele remit le téléphone dans sa veste.
— Tout le monde dit ça une fois que les messages sont à l’écran.
— Ils viennent de mon numéro, mais mon téléphone est dans le sac à main de ma belle-mère depuis une semaine.
— Pratique.
— Demande-lui de te le montrer.
— Je lui ai demandé ce matin, dit-il. Elle a pleuré et dit qu’elle avait espéré que ce ne soit pas vrai.
Gemma le fixa.
Rosanna avait pleuré sur son sort à elle aussi, ce matin, des épingles dans la bouche et les mains dans les cheveux de Gemma.
— Regarde la dernière ligne, dit-elle. Regarde la signature.
— Ta Gemmina. Je l’ai lue deux fois.
— C’est comme ça que ma mère m’appelait. Elle est morte quand j’avais huit ans, et personne ne m’a appelée comme ça depuis.
— Alors tu l’as dit à quelqu’un.
— Je ne l’ai dit à personne, répondit Gemma. Les lettres de ma mère sont dans une boîte, dans la maison que Rosanna m’a prise. Elle les a toutes lues.
Raffaele la regarda un long moment.
Elle le vit retourner la chose dans sa tête avant de la mettre de côté.
— Minable, finit-il par dire. Accuser la femme qui tenait ton voile.
— Elle a pris mon téléphone.
— Tu le lui as donné.
— Parce qu’elle a dit que tes hommes lisaient tout !
— C’est le cas. Il haussa les épaules, retira sa veste et la jeta sur une chaise. C’est à ça que sert un téléphone.
Il alla jusqu’à la fenêtre et s’y posta, le dos tourné vers elle.
— Fiammetta Cattaneo m’était promise depuis deux ans, dit-il. C’était la seule chose dans cet arrangement que je voulais.
— Deux nuits avant le mariage, elle est tombée malade pendant le dîner de fiançailles, puis elle a disparu.
— Ta belle-mère dit que tu lui as versé du vin.
— C’est Rosanna qui l’a versé. J’étais dans la cuisine, à laver les verres.
— Bien sûr.
Il se retourna.
— Voilà les conditions. Écoute bien, parce que je ne les répéterai pas.
— Tu as l’aile est. Je n’y entre pas, et tu ne viens pas dans la mienne.
— Tu ne me touches pas. Je ne te touche pas.
— En public, tu es ma femme. Tu souris, tu me tiens le bras et tu ne dis rien sur moi que je n’aie pas entendu d’abord.
— Dans trois ans, ton nom disparaît de ma vie et tu repars avec ce que tu avais en arrivant.
— C’est-à-dire rien, ajouta-t-il.
Gemma croisa les bras sur ses épaules nues, au-dessus de sa robe de mariée.
— Moi aussi, j’ai des conditions.
— Non.
— La maison de ma mère, sur Hanover Street. Rosanna l’a mise à son nom le mois après les funérailles.
— Je veux l’acte de propriété. Je veux que le portrait de ma mère sorte de la salle à manger, et je veux récupérer mon téléphone.
Raffaele eut un rire bref et désagréable.
— Tu veux l’acte de propriété d’une maison dans le North End.
— Je veux ce qui m’appartient.
— Tu es une fille qu’on a vendue contre deux cents millions de dollars de contrats de transport. Tu ne possèdes rien.
— Alors je garderai ton téléphone, dit Gemma.
Elle se jeta sur lui pour le lui prendre.
Sa main avait à peine glissé dans sa veste qu’il lui attrapa le poignet et la fit pivoter.
La porte lui cogna dans le dos.
Son corps s’arrêta à deux centimètres du sien, et sa main plaqua le poignet de Gemma contre le bois, au-dessus de sa tête.
Il sentait le cèdre et la fumée.
Il respirait plus lentement qu’elle.
— Qu’est-ce que je viens de dire ? souffla-t-il.
— Que tu ne me toucherais pas.
— Alors pourquoi c’est toi qui as bougé ?
Son regard descendit vers sa bouche, puis remonta trop vite.
Son pouls battait fort contre son pouce, et elle savait qu’il le sentait.
Elle se répéta que c’était la peur.
Il ouvrit la main et recula.
— L’acte, le portrait, le téléphone, dit-il. Tu les gagneras. Je déciderai comment.
— Et si je n’ai pas envie de les gagner auprès de toi ?
— Alors tu n’auras rien, pendant trois ans.
— Sors, dit Gemma.
— C’est ma suite.
— Alors c’est moi qui sortirai.
Elle ramassa son voile et se dirigea vers la porte.
Il se planta devant avant qu’elle n’atteigne la poignée.
— Où ça ?
— N’importe où, du moment que tu n’y es pas.
— Tu as annoncé à toute une salle de bal qu’on t’avait vendue en deux heures, dit-il d’une voix très douce. Tu l’as dit dans un micro.
— Je leur ai dit la vérité.
— Dans ma ville, tu ne dis pas la vérité en y associant mon nom.
Il ouvrit la porte.
Deux gardes se tenaient dans le couloir, de grands hommes en manteau sombre.
— Ma femme a besoin de prendre l’air, dit Raffaele. Elle a eu chaud toute la nuit. Emmenez-la sur la terrasse.
Gemma sentit son ventre se nouer.
— Raffaele.
C’était la première fois qu’elle prononçait son nom.
Il lui jeta un regard, et quelque chose passa sur son visage avant de disparaître.
— Ne la laissez pas rentrer avant que je vous le dise, ordonna-t-il aux gardes.
Ils la prirent par les coudes.
Ils la firent descendre un couloir, passer des portes vitrées, puis la déposèrent sur la terrasse de pierre, dans sa fine robe de mariée en soie, avant de verrouiller la porte derrière elle.
On était en novembre, à Boston.
Le vent du port traversait sa robe.
Gemma enserra ses côtes de ses bras et se retourna vers la baie vitrée.
Raffaele se tenait à l’intérieur, une main dans sa poche, et la regardait à travers la vitre.
Il ne détourna pas les yeux le premier.
Elle non plus.
Ses dents s’étaient mises à claquer quand elle lança, assez fort pour qu’il puisse lire sur ses lèvres : — Tu me supplieras de te pardonner.
Les lumières de la suite s’éteignirent.