Mon mari mafieux n’a jamais fait enregistrer notre mariage : je suis partie enceinte, roman · Chapitre 1 sur 24
Chapitre 1 : La porte du bureau
Lena Hartwell tenait un rapport médical devant le bureau de son mari quand sa meilleure amie lui apprit que leur mariage n’était pas réel.
Sa main s’arrêta sur la poignée en laiton.
Un peu plus tôt, elle était à l’arrière d’un taxi, à rire aux éclats, toute seule.
Le chauffeur l’avait regardée deux fois dans le rétroviseur.
Elle avait plaqué une main sur sa bouche et l’autre à plat contre son manteau, sur son ventre où rien ne se voyait encore.
Elle était enceinte de neuf semaines.
Depuis trois semaines, chaque matin, son mari se tournait vers elle, posait la paume sur son ventre et demandait : « Alors, une nouvelle ? »
Elle avait imaginé une douzaine de façons de le lui annoncer.
Une paire de minuscules chaussettes dans le tiroir de son bureau.
Un mot sous sa tasse de café.
Ou alors, elle pouvait simplement lui mettre le rapport dans la main et regarder son visage.
Il la soulèverait de terre.
Sa meilleure amie pousserait un cri.
Sa mère pleurerait, et son père prétendrait avoir reçu quelque chose dans l’œil.
Lena souriait quand elle avait tendu la main vers la porte.
Puis la voix de sa meilleure amie lui parvint à travers le bois.
— Elle croit qu’elle est ta femme.
Son sourire disparut le premier.
— C’est ma femme, dit son mari.
— Non, elle ne l’est pas.
Phoebe semblait sur le point de pleurer.
— Le certificat n’a jamais été déposé. La copie dans ton coffre, ce n’est que du papier.
Le rapport se froissa entre les doigts de Lena.
Derrière la porte, des glaçons s’entrechoquèrent dans un verre.
— Je lui ai fait des vœux, dit Damian. Je lui ai donné mon nom. Ma maison.
— Tu lui as donné une mise en scène.
Le couloir du palais de justice lui revint, intact.
Son père dans son costume qui sentait encore le coffre en cèdre.
Sa mère qui pleurait avant que quiconque ait dit un mot.
Phoebe en bleu pâle, tenant le bouquet et se plaignant que les lys tachaient sa robe.
Phoebe avait signé le certificat en tant que témoin.
Damian avait passé l’alliance au doigt de Lena, puis avait caressé son articulation du pouce.
Tu es à moi, maintenant, agapi mou, avait-il dit. Pour toujours.
Cette nuit-là, elle avait dormi la main posée sur sa poitrine, se réveillant deux fois pour vérifier que l’alliance était toujours là.
— Tu es toujours fiancé à Cassandra Pappas, dit Phoebe.
Le pouce de Lena écrasa le bord du rapport.
— Cet arrangement ne te regarde pas, dit Damian.
— Ça m’a regardée quand tu as épousé ma meilleure amie sans vraiment l’épouser.
— Je pensais chacun des mots de ces vœux.
— Alors, fais enregistrer le mariage.
— Je ne peux pas.
— Parce que ton grand-père t’a ordonné d’épouser Cassandra ?
Damian ne répondit rien.
Il ne le nia pas.
Il ne demanda pas à Phoebe de retirer ses paroles.
Seul le petit clic d’un glaçon qui se posait se fit entendre.
Phoebe eut un rire étranglé, sans joie.
— Alors Cassandra aura l’église, le nom et l’héritier, et Lena restera cachée à Manhattan, ta maîtresse.
— Ne l’appelle pas comme ça.
Sa voix s’était faite plus grave.
C’était la voix qu’il prenait quand un serveur regardait Lena un peu trop longtemps, ou quand l’un de ses gardes se tenait trop près.
Un jour, elle avait pris cette voix pour de l’amour.
— Qu’est-ce que je devrais l’appeler, alors ? demanda Phoebe.
— Ma partenaire.
— Ton secret.
— Ma femme.
— Elle n’est pas ta femme, Damian.
Lena aurait dû ouvrir la porte à cet instant.
Elle aurait dû entrer et poser le rapport sur son bureau.
Elle aurait dû lui demander ce qui avait été réel, l’alliance, les vœux ou le bébé qu’il lui avait demandé de concevoir avec lui.
Sa main refusait de tourner la poignée.
Chaque mois, son chauffeur apportait une enveloppe scellée chez ses parents, dans le Queens.
Damian appelait ça le truc du prêt immobilier et refusait d’en dire davantage.
Son père n’en parlait jamais et se taisait dès que le nom de Damian était évoqué.
Cette pensée la traversa, puis s’évanouit.
Ses genoux se bloquèrent.
Derrière la porte, son mari respirait, et il n’avait toujours pas dit que c’était un mensonge.
Alors elle cessa d’attendre qu’il le dise.
Lena tourna la poignée et poussa la porte.
Damian se tenait près du meuble, un verre à la main.
Phoebe était près du bureau, le mascara en train de couler, et ce fut elle qui se retourna la première.
— Oh, Lena, murmura Phoebe. Je suis tellement désolée. Je ne savais pas que tu étais là.
Le visage de Damian se figea.
— Lena, dit-il.
— Est-ce que le mariage a été enregistré ? demanda-t-elle.
Il posa son verre.
— Lena, écoute-moi.
— Est-ce que le mariage a été enregistré, oui ou non ?
— Non.
Le mot était calme, et il contenait toute la réponse.
Elle retira l’alliance de son doigt.
Elle glissa sans difficulté, et ça lui fit plus mal qu’elle ne l’aurait cru.
Elle la posa sur le bureau, sur son sous-main, dans un petit clic.
— Lena. Il fit un pas vers elle.
— Ne t’approche pas.
Elle plia le rapport médical en deux et le remit dans sa poche.
Il ne saurait jamais ce qu’il disait.
Pas aujourd’hui.
Phoebe tendit la main vers son bras.
— Je viens avec toi. Tu ne devrais pas rester seule.
— Ça va.
Elle n’allait pas bien, mais elle sortit quand même.
Dans le couloir, son garde se redressa.
— Madame Karras ?
— Appelez-moi un taxi, dit-elle.
Le garde regarda derrière elle, vers la porte ouverte du bureau.
Puis il sortit sur le trottoir sans discuter.
Elle s’assit à l’arrière, son manteau boutonné jusqu’au cou.
Son téléphone vibra avant que le taxi n’atteigne le coin de la rue.
C’était un texto de Damian.
Ne va pas chez tes parents. S’il te plaît.