Mon ex-mari rongé par les regrets, roman · Chapitre 2 sur 24
Chapitre 2 : Le service du matin
À onze heures du soir, Hallie Brandt ouvrit la porte de son appartement. Elle portait une tenue médicale verte et n’avait qu’une chaussette.
Elle regarda le visage de Wren, puis ses mains vides, puis la rue sombre derrière elle.
« Où est ta voiture ? »
« Je l’ai laissée dans le parking. J’ai fait tout le chemin à pied. »
« Huit miles ? Avec ces chaussures ? » Hallie la fit entrer. « Assieds-toi. Dis-moi qui est mort. »
« Personne. Je suis divorcée. »
Hallie la fixa.
« Depuis sept heures », dit Wren. « Il a ramené les papiers à la maison pour le dîner. »
« Je vais le tuer. Je connais trois façons de faire passer ça pour une mort naturelle. »
« Hallie. »
« Deux d’entre elles sont médicales. »
Wren s’assit sur le canapé, sortit la page pliée de la poche de son manteau et la lui tendit.
Hallie la lut debout. Sa bouche s’ouvrit et se referma.
« Quatre semaines, dit-elle. Wren. Est-ce qu’il est au courant ? »
« Non. »
« Tu vas le lui dire ? »
« Il veut Camille. Je ne serai pas la raison pour laquelle il reste. »
« Tu seras la raison pour laquelle il paiera. »
« Je ne veux pas de son argent. »
Hallie s’assit sur la table basse, prit les deux mains glacées de Wren et, pour une fois, ne dit rien.
Puis elle se leva et prépara le canapé avec sa meilleure couverture.
À trois heures du matin, Wren se tenait devant la porte de derrière de la boulangerie Daley, sur Fifth Street.
Elle y avait travaillé pendant quatre ans avant son mariage. Le propriétaire avait pleuré le jour de son départ.
Le boulanger ouvrit la porte, un tablier couvert de farine noué autour de la taille, et dit : « Tu as une sale tête. »
« J’ai besoin d’un travail. N’importe quel service. Le plus tôt que vous ayez. »
« J’ai entendu dire que les épouses Pryce ne travaillaient pas. »
« Je n’en suis plus une. »
Le boulanger la regarda un long moment. Puis il lui mit un rouleau à pâtisserie dans la main.
« Tourne la pâte à croissants. Quatre tours. Voyons si tu t’en souviens. »
Elle s’en souvenait.
À sept heures, elle avait les poignets douloureux et les cheveux pleins de farine, et elle ne s’était pas sentie aussi solide depuis un an.
À huit heures, son téléphone vibra. C’était la maison de retraite Fernwood.
« Madame Hollister, je voulais vous prévenir. Un paiement a été effectué sur le compte de votre mère à vingt et une heures quarante hier soir. Un mois entier, versé par le bureau de la famille Pryce. »
Wren posa son coupe-pâte.
« Ils ont clôturé le compte à six heures. »
« Quelqu’un l’a rouvert. Je ne peux pas vous dire qui. Ne vous inquiétez pas, elle va bien. »
« Renvoyez l’argent, dit Wren. Je paierai ses frais moi-même. »
« Le compte ne peut pas renvoyer d’argent, madame Hollister. Il ne fait que recevoir des versements. »
Wren raccrocha. Elle resta immobile au milieu des grilles de refroidissement.
Elle ne voulait pas devoir un dollar à Jonas Pryce. Mais elle n’avait pas non plus de quoi payer Fernwood d’ici vendredi, et elle le savait.
À dix heures, la clochette de la porte d’entrée tinta.
« Wren, tu peux prendre la caisse ? » appela le boulanger. « J’ai les mains dans le four. »
Elle s’essuya les paumes et passa devant.
Une grande femme vêtue d’un manteau camel se tenait devant la vitrine. Ses cheveux noirs, coupés au carré, s’arrêtaient net à hauteur du menton. Elle leva les yeux et sourit.
« Bonjour. Il me faudrait un gâteau pour deux cents personnes. C’est complètement fou ? »
« Pas du tout, répondit Wren. Quel est l’événement ? »
« Un gala de bienfaisance. La fondation Pryce, samedi dans trois semaines. »
Le stylo de Wren s’immobilisa au-dessus du bon de commande.
« Quel nom dois-je inscrire ? » demanda-t-elle, même si elle le connaissait déjà.
« Camille Dray. »
La pièce bascula légèrement. Wren posa sa main libre à plat sur le comptoir.
Le sourire de Camille s’effaça. « Vous êtes toute pâle. Asseyez-vous. »
« Ça va. »
« Pas du tout. » Camille plongea la main dans la poche de son manteau et lui tendit un bonbon au gingembre dans son emballage en papier. « Prenez-le. J’ai eu une sœur qui a vécu là-dessus pendant neuf mois. »
Wren le prit. C’était la chose la plus gentille qu’on ait faite pour elle de la journée, et elle détestait ça.
« Merci », dit-elle.
Elle mit le bonbon dans sa bouche et la nausée se calma.
« Tu es la Camille de Jonas, dit Wren. La Camille. »
Le visage de Camille se figea.
« Tu le connais ? »
« J’étais sa femme jusqu’à hier soir. »
Pendant une seconde, Camille ne dit pas un mot.
« Je ne savais pas qu’il était marié, dit-elle enfin. Je ne lui ai pas parlé depuis cinq ans. J’ai appelé Margaret Pryce hier pour lui dire que j’étais de retour, et elle m’a demandé de présider le gala. »
« Margaret te l’a demandé ? »
« Elle a été adorable. » Le regard de Camille descendit vers la main gauche nue de Wren. « Je suis vraiment désolée. Je suis venue pour un gâteau, pas pour ça. »
« Ce n’est pas grave, dit Wren. Deux cents personnes. Trois étages ? »
Camille sortit une carte et la posa sur la vitre.
« C’est madame Pryce qui a choisi cette boulangerie, dit-elle lentement. Elle m’a dit de demander la pâtissière, et elle a insisté pour que ce soit vous. »
Wren regarda la carte, puis la rue par la fenêtre.
Elle avait été une Pryce pendant trois ans. Elle n’avait dit à personne à la boulangerie où elle était partie.
Seuls Hallie et le boulanger savaient qu’elle était ici.