Mon beau-père et ses amis, roman · Chapitre 2 sur 24
Chapitre 2 : Conditions
— Redis-le-moi, dis-je à Graham. Tout. Lentement.
Il ne chercha pas l’approbation de Warren du regard.
— Tu as vingt-six ans, tu es pieds nus et tu viens de boire mon whisky sans broncher.
Son regard descendit le long de mes jambes nues, puis remonta, et il me laissa le voir faire.
— J’ai envie de poser les mains sur toi depuis le mariage, et ça fait cinq ans que je me comporte poliment.
Owen laissa échapper un son.
Caleb se leva.
Je crus qu’il partait, mais il se contenta de gagner la fenêtre, aussi loin de la table que le petit salon le permettait.
Warren n’avait pas bougé d’un pouce.
Il tenait toujours son verre, les jointures blanchies autour.
— Merci, dis-je à Graham. C’est la première chose honnête que quelqu’un dans cette maison dit à mon sujet depuis quatorze mois.
— Tessa, dit Owen. Il a bu quatre verres.
— Toi aussi.
— Moi, je ne dis pas des choses comme ça.
— Non, dis-je. Tu les dis plus discrètement.
Il ouvrit la bouche, puis la referma.
Je contournai la table et m’assis sur la cinquième chaise, celle à côté de Warren, parce qu’elle était libre et qu’un verre m’y attendait.
De près, Warren sentait le cèdre et le seigle.
Je pris le verre.
Il n’y restait presque plus de glace.
— Qui a servi ça ?
— Moi, dit Warren.
— Pour qui ?
Il mit un peu trop longtemps à répondre.
— Pour qui en voudrait.
J’en bus la moitié et reposai le verre.
— Voici mes conditions, dis-je.
La bouche de Graham frémit.
— Conditions, répéta-t-il, comme si le mot lui plaisait.
— Plus personne dans cette maison ne parle encore de moi derrière un mur. Ni de la piscine, ni de mon maillot de bain, ni de ce à quoi je pourrais dire oui.
— D’accord, dit Graham.
— Si vous voulez quelque chose, vous me le dites en face, et je vous répondrai oui ou non en face.
— Tessa, reprit Owen, d’un ton plus ferme.
— Tu n’es pas obligé de vouloir quoi que ce soit, Owen. Tu peux partir maintenant et je n’en parlerai plus jamais.
Il ne partit pas.
Il enleva ses lunettes, les plia et les garda dans sa main de chirurgien, si sûre.
— Tu pleurais au cimetière, dit-il doucement. Je t’ai tenu la main. Je ne serai pas l’homme qui profite de ça.
— J’avais vingt-cinq ans quand elle est morte, dis-je. J’en ai vingt-six maintenant. Tu m’as tenu la main ce jour-là, et je ne te dois rien pour ça.
Sa gorge bougea.
— Je ne ferais pas ça, dit-il.
— Alors tu n’as pas à décider à ma place.
Owen regarda Warren.
Warren ne dit rien.
C’était ça que je ne cessais de remarquer.
Pendant cinq ans, Warren avait corrigé chaque mot que les autres employaient à mon sujet, et ce soir, il restait assis là, la main sur son verre, à laisser faire.
— Encore une règle, dis-je. Personne ne me tombe dessus en groupe. Un à la fois, un jour à la fois, et c’est moi qui choisis le jour.
— Un planning, dit Graham, ravi. Elle est en train d’établir un planning.
— Tu peux appeler ça comme tu veux.
— Vendredi ?
— Pas vendredi, dis-je. Vendredi, c’est pour le whisky et la porte ouverte. Je commence demain.
Caleb se détourna de la fenêtre.
C’était la première fois de la soirée qu’il me regardait droit dans les yeux.
Ils étaient bleu clair, et rien dans son regard ne trahissait la surprise.
Il prit sa veste sur le dossier d’une chaise, m’adressa un bref signe de tête, puis en fit autant pour Warren et sortit.
J’entendis la porte d’entrée se refermer doucement.
Owen se leva à son tour.
— Je rentre chez moi, dit-il. Je t’appellerai demain, Tessa. Si tu me dis de garder mes distances, je le ferai.
— Je ne te dirai pas ça.
Ses oreilles rougirent, puis il partit.
Graham resta assis, toujours souriant.
— Elle me plaît, dit-il à Warren. Tu ne m’avais pas prévenu.
— Rentre chez toi, Graham.
— À demain, alors, me dit Graham. Il enfila sa veste et partit.
La porte d’entrée se referma de nouveau.
Puis nous ne fûmes plus que tous les deux dans le petit salon, la glace fondant et la fenêtre sombre derrière lui.
Warren posa son verre avec beaucoup de précaution.
— Il faut que tu saches quelque chose, dit-il sans me regarder. La maison est vendue. La signature de la vente aura lieu le dernier jour d’août.
— La maison est quoi ?
— Je l’ai mise en vente en juin. Je ne te l’ai pas dit parce que je ne savais pas comment.
Je fis le calcul avant même de pouvoir m’en empêcher.
On était à la mi-juillet.
— Ça fait six semaines, dis-je.
— Tu peux rester jusqu’à la signature. Après, je te trouverai quelque chose. Un endroit à toi, tout ce dont tu auras besoin.
Il ne levait toujours pas les yeux.
Un endroit à moi, de la part de l’homme qui avait laissé la porte du petit salon ouverte tous les vendredis pendant quatorze mois sans jamais expliquer pourquoi.
Je pris la bouteille de ma mère, versai deux doigts dans son verre et regardai sa main se refermer dessus.
— Alors, j’ai six semaines, dis-je.