Liens brisés : l’ascension de la louve argentée, roman · Chapitre 1 sur 48
Chapitre 1 : La louve dorée
À minuit, devant deux cents loups, la louve dorée de ma sœur jaillit d’elle et toute la salle se leva.
Ma jumelle était tombée à quatre pattes sur le sol de pierre, dans sa robe blanche de cérémonie.
Son dos se cambra. Ses os craquèrent et glissèrent.
Puis une louve gigantesque secoua sa fourrure sous les lumières, et elle avait la couleur du miel frais.
— De rang alpha, lut le vieil homme sur le tableau. Dorée.
Personne dans notre meute n’avait vu de louve dorée depuis quarante ans.
Les éclaireurs de trois meutes d’élite se frayèrent un chemin entre les bancs pour la rejoindre.
Ma mère m’attrapa la main et la serra si fort que mes jointures me firent mal.
— C’est ta sœur, murmura-t-elle. Regarde-la, Théa. Tu n’es pas fière d’elle ?
— Si, répondis-je, et c’était vrai.
J’avais regardé Daphne courir sur la crête nord chaque matin pendant six ans, puis j’avais dormi tous les après-midi.
C’était comme ça, entre nous. Elle courait et moi, j’avais des vertiges.
Maman me mit un thermos dans la main.
— Bois ton thé avant de monter. Ça va te calmer. Ta louve est juste timide, c’est tout.
C’était le même thé brun et amer qu’elle m’avait donné chaque matin de ma vie.
Je le bus, toujours aussi amer et métallique.
— Théa Corvane, appela l’Ancien.
Je marchai jusqu’au milieu de la salle et m’agenouillai.
Je pensai à tout ce que j’avais toujours voulu de ma louve. Juste courir une fois. Juste être vue.
J’attendis la traction dans ma colonne vertébrale.
Rien ne vint.
La salle résonnait du nom de ma sœur et, sous les cris, j’entendis quelqu’un rire.
— Rien, finit par dire l’Ancien. Pas de louve. Pas de rang. Pas de couleur.
Il le dit doucement, ce qui était pire.
Maman était déjà à côté de moi. Elle portait son plus beau cardigan et tenait un papier plié à la main.
Elle n’avait pas apporté de sac à main. Elle avait apporté un papier.
— Ma chérie, on en a parlé, dit-elle. Ce n’est qu’une formalité, pour que le dossier de Daphne reste vierge.
— De quoi tu parles ?
— De la Séparation, dit-elle en me souriant. Strathmore n’acceptera pas une fille dont la sœur est sans louve. C’est juste sur le papier. Tu vivras dans l’ancienne ferme de grand-mère, et on viendra te voir. Je t’apporterai ton thé.
Ma grand-mère était morte depuis que j’étais bébé.
Je regardai la page.
En haut, il était écrit SÉPARATION DU FOYER, de la belle écriture de ma mère. En dessous figuraient mon nom et la date du jour.
L’encre était déjà sèche sur chaque ligne.
Elle l’avait écrit des jours plus tôt. Elle l’avait écrit avant même que j’aie eu la chance d’essayer.
Je regardai mon père.
Papa se tenait un pas derrière elle, les mains dans les poches. Il fixait le sol.
— Papa ?
— Ta mère sait ce qui est le mieux, dit-il.
De l’autre côté de la salle, Daphne avait repris forme humaine et s’était enveloppée dans une couverture. Ses joues étaient roses. Elle souriait aux éclaireurs.
Elle ne m’avait pas regardée une seule fois.
— L’Ancien fera la coupure, dit Maman. Tu n’as rien à faire, juste à t’agenouiller.
Dix-huit ans de thé chaque matin. Dix-huit ans de siestes.
Une mère qui avait trouvé le temps d’écrire un papier, mais pas celui de me demander ce que je ressentais.
Je me levai.
— Non, dis-je.
Les éclaireurs se retournèrent. Deux cents têtes se tournèrent avec eux.
— Donnez-moi le couteau, dis-je à l’Ancien.
— Théa, ne fais pas de scène, dit Maman.
— Si vous me rejetez, je le ferai moi-même.
L’Ancien hésita. Puis il prit la petite lame d’argent sur la pierre du Foyer et me la tendit.
Le visage de ma mère changea.
— Pas toi, dit-elle. Sa voix se brisa. Laisse l’Ancien le faire. Théa, s’il te plaît, laisse l’Ancien le faire.
Je ne l’avais jamais entendue me demander quoi que ce soit avec autant d’empressement.
Alors, je pris le couteau.
Je marchai jusqu’à la pierre du Foyer, l’ancienne dalle plate au centre de la salle où chaque famille de Pinecrest avait autrefois été liée, et posai ma main gauche à plat dessus.
Je me tranchai la paume.
Le sang coula dans les rainures de la pierre.
— Moi, Théa Corvane, je me sépare de cette famille, dis-je. Mon sang, ma main, mon choix.
La pierre trembla sous moi.
Puis elle s’illumina.
Pas en rouge, comme le disaient les vieilles histoires. Pas en doré, la couleur de la fourrure de ma sœur.
En argent.
Une lumière blanc argent jaillit des fissures, recouvrit mon poignet, remonta le long de mon bras, et tous les loups dans la salle se figèrent.
À l’autre bout de la salle, la couverture de ma sœur glissa au sol.
Daphne émit un son aigu et étrange.
Ses yeux dorés virèrent au brun, et elle tomba à genoux.