Beau-papa ! Je suis coincée dans la machine à laver, roman · Chapitre 1 sur 12
Chapitre 1 : La machine à laver
Mon alliance est tombée tout au fond de la machine à laver, entre les draps et la lessive.
C’était une vieille machine à laver blanche, à chargement par le dessus, avec un tambour profond comme un puits.
Je me suis penchée pour la récupérer.
J’ai plongé la moitié du corps à l’intérieur, les coudes appuyés contre la paroi froide du tambour et les hanches contre le bord de la machine.
J’avais les cheveux attachés et je portais ma robe jaune d’intérieur, courte et en tissu doux.
L’alliance brillait en bas, à quelques centimètres de mes doigts.
Je me suis étirée un peu plus.
C’est alors que j’ai entendu des pas dans la cour.
Des pas lents et lourds, des sandales en cuir sur le carrelage.
Et l’odeur de sciure m’est parvenue avant son propriétaire.
Je n’ai pas eu besoin de me retourner pour savoir qui c’était.
Hipólito Pesántez, mon beau-père, veuf, ébéniste, quarante-neuf ans, propriétaire des plus grandes mains que j’aie jamais vues de ma vie.
Il vivait dans la même maison que moi depuis deux ans, depuis que son fils était parti à New York.
Deux ans pendant lesquels il m’avait réparé la machine à coudre, le toit de la cuisine et la fenêtre de la chambre, sans jamais prononcer plus de dix mots d’affilée.
Deux ans pendant lesquels j’avais remarqué que ses yeux me suivaient quand il croyait que je ne le voyais pas.
Deux ans sans que personne ne me touche.
Je suis restée immobile, la moitié du corps dans le tambour, le cœur affolé.
J’aurais pu sortir toute seule.
Je l’ai su à cet instant précis.
Il suffisait de pousser avec les mains et de dégager les hanches.
Je ne l’ai pas fait.
« Marlene, a dit sa voix grave depuis la porte de la buanderie. Qu’est-ce que tu fais là ? »
Je me suis mordue la lèvre pour ne pas rire.
« Beau-papa, ai-je dit d’une voix caverneuse dans le tambour. Je suis coincée. »
Un long silence a suivi.
J’ai senti son regard parcourir mes jambes, mes hanches, le bord de ma robe qui était remontée jusqu’à mi-cuisses.
« Tu es coincée ? »
« Oui. »
« Pour de vrai ? »
« Pour de vrai, de vrai. »
Un autre silence.
Puis le grincement d’une sandale sur le carrelage.
Il s’est approché.
Son ombre a recouvert mon dos.
« Ne bouge pas, a-t-il ordonné. »
Je suis restée immobile.
Une main immense, tiède, rugueuse à force de poncer et de travailler le bois, s’est posée sur ma taille.
À travers le tissu, je l’ai sentie comme un fer brûlant.
Ma respiration s’est accélérée dans le tambour.
Cette main a glissé le long de ma hanche et m’a saisie sur le côté de la cuisse, en serrant.
« Tu es vraiment bien enfoncée, a-t-il dit. »
« Oui. »
« Voyons si je peux te sortir de là. »
« Essaie. »
Son autre main a rejoint la première.
Il me tenait par les hanches à deux mains, tout entière, comme si je pesais le poids d’un panier à linge.
Il a tiré un peu vers l’arrière.
J’ai à peine glissé.
Puis il s’est arrêté.
« Mmm, a-t-il murmuré. Tu es vraiment coincée. »
« Je te l’avais dit. »
« Il va falloir que je vérifie. »
Il a relevé ma robe lentement, jusqu’à ma taille.
Je portais une culotte blanche en coton, déjà mouillée.
Je l’ai entendu prendre une profonde inspiration, et ses doigts se sont crispés sur ma peau.
« Marlene. »
« Oui ? »
« Dis-moi de m’arrêter. »
« Non. »
Un grondement grave lui est monté de la poitrine.
Il m’a baissé la culotte d’un coup jusqu’aux cuisses.
L’air frais m’a frôlée entre les jambes et j’ai gémi contre le métal du tambour.
Ses mains m’ont écarté les fesses.
Une paume immense s’est abattue sur mes fesses dans une claque sèche qui a résonné dans la buanderie.
J’ai crié.
La brûlure m’a parcouru la peau et s’est transformée en chaleur entre mes cuisses.
« Ça, c’est pour avoir menti, a-t-il dit. Tu pouvais sortir toute seule. »
« Et tu le savais. »
« Je le savais. »
Une autre claque, sur l’autre fesse.
J’ai frissonné.
« Et ça, parce que tu es restée », a-t-il ajouté.
« Beau-papa. »
« Ne m’appelle pas comme ça. »
« Pourquoi ? »
« Parce que ça me rend fou. »
J’ai ri.
Puis mon rire s’est interrompu quand j’ai senti son souffle chaud entre mes fesses.
Sa bouche m’a touchée.
Une langue large, humide et lente m’a parcourue de bas en haut, et tout mon corps s’est arqué contre le bord de la machine à laver.
« Oh, mon Dieu », ai-je gémi.
Il m’a léchée avec patience, avec une application brutale, me tenant les hanches de ces mains qui en recouvraient presque toute la largeur.
Sa barbe courte me râpait la peau sensible.
Il a enfoncé sa langue, l’a retirée, puis s’est remis à me lécher le clitoris en cercles.
Je me suis agrippée au bord du tambour, les ongles plantés dedans.
La lessive me piquait le nez, l’eau gouttait des draps, et je tremblais sans pouvoir bouger, coincée pour de vrai ou non.
« Ne t’arrête pas, l’ai-je supplié. Ne t’arrête pas, ne t’arrête pas. »
Deux doigts épais m’ont écartée.
Il les a enfoncés jusqu’au fond et les a recourbés avec une précision qui m’a fait voir des étoiles.
J’ai joui dans un long cri qui a rebondi dans le tambour et résonné dans toute la buanderie.
Mes genoux ont flanché.
Il m’a soutenue d’un bras autour de la taille, sans le moindre effort.
Je suis restée suspendue, haletante, les jambes molles et le visage contre le métal.
« Bien, a-t-il dit d’une voix rauque. Maintenant, je vais vraiment te sortir de là. »
Il m’a soulevée à deux mains et m’a remise debout sur le carrelage.
Je me suis retournée.
Son pantalon était tendu par une bosse, sa chemise couverte de sciure et ses yeux noirs de désir.
Sa barbe luisait.
Nous sommes restés à nous regarder.
« Ça ne peut pas… », a-t-il commencé.
Le téléphone a sonné.
Sur le couvercle du sèche-linge, le portable a vibré, une photo affichée à l’écran.
Wilmer.
Son visage souriant, depuis New York, avec une casquette et des lunettes.
Mon mari.
Le fils d’Hipólito.