Beau-papa ! Je suis coincée dans la machine à laver, roman · Chapitre 2 sur 12
Chapitre 2 : L’atelier
J’ai répondu à l’appel vidéo, ma robe encore froissée.
Wilmer est apparu à l’écran avec sa casquette et un sourire aux dents parfaites.
« Salut, mon amour. Comment va ma reine ? »
« Bien. »
« Tu as les joues rouges. »
« Il fait chaud. »
« Ah. » Il se gratta la barbe. « Écoute, l’argent a encore du retard. Le patron n’a pas payé. Mais vendredi, je t’enverrai quelque chose, je te le jure. »
« Tu m’as déjà dit ça le mois dernier. »
« Oh, ma chérie, ne recommence pas. »
Derrière moi, dans la cour, j’entendis Hipólito s’éloigner vers l’atelier, à pas lents.
Je bavardai encore trois minutes.
Mensonge après mensonge.
Quand je raccrochai, j’avais mal au cœur, mais pas à cause de lui.
Je passai le reste de la journée à coudre les vêtements des autres sur la machine à laver de la chambre, la porte ouverte, sans oser regarder vers la cour.
Hipólito ne vint pas déjeuner.
Je laissai son assiette servie dans la cuisine, recouverte d’une serviette.
Le soir, je la trouvai vide dans l’évier.
Je me couchai à dix heures.
À minuit, j’étais toujours éveillée.
À une heure, j’entendis le bruit.
Un bourdonnement lointain, rythmé.
Du papier de verre contre le bois.
Je me levai.
J’enfilai une robe de chambre par-dessus ma chemise de nuit, sans rien dessous, et descendis pieds nus dans la cour.
La lumière de l’atelier était allumée.
C’était une grande pièce aux murs de briques, avec des poutres basses et des étagères remplies d’outils.
Ça sentait le cèdre, la colle et le vernis.
Au centre, sous un projecteur jaune, se trouvait un immense établi de menuisier en chêne sombre, couvert de copeaux.
Hipólito se tenait debout près de l’établi, de dos, avec une ponceuse à la main.
Il ne portait que son pantalon et un débardeur trempé de sueur.
Ses bras luisaient.
Il se retourna en m’entendant.
Il éteignit la machine.
Le silence tomba d’un coup.
« Marlene », dit-il.
« Je n’arrivais pas à dormir. »
« Moi non plus. »
Je refermai la porte de l’atelier avec le pied.
« Je veux la suite », dis-je.
Son regard s’assombrit.
« Je suis ton beau-père. »
« Je sais. »
« Je suis le père de ton mari. »
« Et mon mari est un menteur qui ne me touche plus depuis deux ans. »
« C’est mon fils. »
« Alors dis-moi de partir, et je partirai. »
Il ne dit rien.
Il posa la ponceuse sur l’établi, s’essuya les mains sur son pantalon et fit trois pas vers moi.
Il prit mon visage dans une main.
Je la sentis immense, chaude, rugueuse.
« Je ne veux pas que tu partes », dit-il.
Il m’embrassa.
Au début, ce fut un baiser lent, bouche fermée, maladroit à force d’avoir été retenu.
Puis ses lèvres s’entrouvrirent.
Sa langue vint chercher la mienne et sa barbe me râpa le menton.
Je lui agrippai le débardeur à deux mains et gémis dans sa bouche.
Il me souleva comme si je ne pesais rien.
Il m’assit sur l’établi, sur les copeaux, les jambes écartées.
Il dénoua ma robe de chambre et la laissa tomber.
Ma chemise de nuit remonta jusqu’à ma taille.
Ses mains parcoururent mes cuisses, mes hanches, ma taille.
« Comme tu es belle », dit-il à voix basse. « Tu me tortures depuis deux ans. »
« Toi aussi. »
Je lui retirai son débardeur par-dessus la tête.
Son torse était large, couvert de poils sombres grisonnants, et marqué de petites cicatrices laissées par les outils.
Je lui passai les ongles sur le ventre et il frissonna.
Il déboutonna son pantalon.
Quand il le baissa, je retins mon souffle.
Il était énorme.
Épais, long, veiné, avec un gland sombre et luisant.
« Mon Dieu », murmurai-je.
« Regarde ce que tu me fais. »
« J’adore ça. »
Il sourit, pour la première fois, en coin.
Il m’écarta les genoux et se plaça entre eux.
Son gland me frôla, brûlant.
Je pris appui sur les coudes, les cheveux lâchés sur les copeaux.
« Regarde-moi », dit-il.
Je le regardai.
Il entra en moi.
Lentement, centimètre par centimètre, m’ouvrant si complètement qu’un cri m’échappa.
« Respire. »
« Je ne peux pas. »
« Si, tu peux. »
Je continuai à respirer, les jambes tremblantes, les mains agrippées à ses avant-bras.
Quand il fut enfin enfoncé jusqu’au fond, nous restâmes immobiles.
Je sentais son pouls battre en moi.
« Tu es à moi », murmura-t-il.
« Je suis à toi. »
« Redis-le. »
« Je suis à toi, Hipólito. »
Il se mit à bouger.
De longues poussées profondes qui me soulevaient de l’établi à chaque coup de reins.
Le bois craquait.
Les outils accrochés au mur tintaient.
Une cascade de copeaux tombait au sol à chaque impact.
Je m’accrochai à son cou, les jambes enroulées autour de sa taille.
« Plus fort », demandai-je.
Il m’empoigna les fesses à deux mains, me souleva et me prit ainsi, suspendue dans les airs contre son torse, debout au milieu de l’atelier.
Sa force me faisait trembler.
Chaque poussée me traversait le ventre, la poitrine, la gorge.
Je jouis dans un cri qui se perdit contre son épaule et lui enfonçai les dents dans la peau.
Il grogna.
Il ne s’arrêta pas.
Il me plaqua contre le mur de briques, les mains de part et d’autre de ma tête, et me pénétra sans pitié.
« Encore », grogna-t-il. « Jouis encore. »
« Je ne peux pas. »
« Si, tu peux. »
Je jouis de nouveau, en pleurant de plaisir, les ongles lui griffant le dos.
Il gémit mon nom, enfoncé jusqu’au fond, puis jouit dans un rugissement étouffé, en jets brûlants qui me remplirent tout entière.
Nous restâmes collés contre le mur, haletants, mêlés de sueur.
Il me reposa doucement au sol et me soutint par la taille jusqu’à ce que mes genoux cessent de trembler.
Il m’embrassa le front.
« Ce n’est pas une erreur », dit-il, sans que ce soit une question.
« Non. »
« Va dormir. On parlera demain. »
Je remontai dans ma chambre comme sur un nuage.
Je me suis endormie à l’aube, en ayant encore son odeur sur la peau.
La sonnette de la porte m’a réveillée.
Le facteur a remis une enveloppe épaisse, à en-tête de la banque.
Elle était adressée à Hipólito Pesántez.
Je l’ai ouverte sans réfléchir.
La première ligne disait : « Avis de saisie ».