De technicienne fauchée à Luna, roman · Chapitre 2 sur 24
Chapitre 2 : Le prix du silence
Je me retournai très lentement.
Larkin était le nom inscrit sur mes papiers de placement en famille d’accueil.
On ne m’en avait jamais donné un autre.
— Qui vous a dit ça ? demandai-je.
— Personne ne me l’a dit, répondit l’homme blond. Je l’ai lu.
— Tiernan, dit Dane avec prudence. Tu as dit une heure, puis tu as dit que tu ne nous gênerais pas.
— J’ai changé d’avis. Il ne me quittait pas des yeux. — Mademoiselle Larkin, asseyez-vous. Trois minutes.
Je restai sur le seuil, une main sur la porte ouverte et l’autre dans ma poche, posée sur la bombe au poivre.
— Je vais rester debout. Commencez par me dire ce que vous avez lu.
— Je ne peux pas encore vous le dire.
— Alors, je m’en vais.
— Si je vous le dis ce soir, les mauvaises personnes l’apprendront par vous avant que vous ayez compris de quoi il s’agit. Je ne vous menace pas. Je vous demande de rester une semaine.
— Pour faire quoi ?
— Ce que vous venez de faire. L’homme sur la webcam a pris quelque chose dans mes fichiers. Je veux savoir où il est et ce qu’il fera ensuite.
— Vous avez quarante analystes pour ça.
— J’ai quarante analystes qui ne l’ont pas repéré. Vous l’avez trouvé en une heure, en utilisant mon propre ordinateur.
Dane s’éclaircit la gorge. — Elle fera l’affaire. Quarante mille dollars.
Je ris, parce que c’était la seule chose que je pouvais faire.
Puis je m’arrêtai, parce que je fis le calcul.
Je devais soixante et un mille dollars. Vendredi, quarante mille de cette somme auraient disparu.
— Pour une semaine, dis-je.
— Payée avant de commencer, dit Tiernan. Le premier jour.
— Je fixe mes horaires. Je travaille depuis mon propre bureau. Je peux arrêter quand je veux, et vous gardez tout ce que j’ai déjà gagné.
— D’accord.
— Et vos hommes ne me suivent pas jusque chez moi.
Un muscle tressaillit dans sa mâchoire.
— D’accord, dit-il après un silence beaucoup trop long.
— Et je ne couche pas avec mon patron. Je me forçai à le lui dire en face. — C’est ma règle. Ça ne se discute pas.
Dane émit un petit bruit étranglé et trouva le plafond très intéressant.
Un coin de la bouche de Tiernan bougea.
— C’est noté, dit-il.
Il traversa la pièce jusqu’au bureau, inscrivit un numéro sur une carte et vint me la donner au lieu de la remettre à Dane.
Quand je tendis la main, je ne pris pas la carte.
Je lui pris la main par erreur, parce qu’il la tourna au dernier instant.
Son pouce se posa à l’intérieur de mon poignet, juste sur mon pouls.
Une chaleur remonta le long de mon bras jusque dans ma poitrine, vive et soudaine.
Je levai les yeux.
Il avait cessé de respirer. Ses yeux étaient devenus plus sombres autour du vert, et le muscle de sa mâchoire tressaillit une fois.
Aucun de nous ne bougea.
La suite était simplement trop chauffée. C’est ce que je décidai.
C’était un grand homme qui avait toujours chaud, et le chauffage de ces tours était réglé pour des gens qui n’avaient pas le moindre bon sens.
— C’est ton numéro, dit-il. Sa voix était devenue rauque.
— D’accord, dis-je. Je t’enverrai un texto.
Il me lâcha.
Il le fit avec précaution, un doigt après l’autre, et je les sentis tous.
— Dane te conduira à ta soirée, dit-il. Il attendra dehors et ne te suivra pas à l’intérieur.
— J’ai dit que je ne voulais personne à mes trousses.
— C’est un chauffeur. Un taxi te coûterait quarante dollars.
C’était vrai, et il le savait.
Je descendis en ascenseur avec Dane, qui n’arrêtait pas de me regarder en coin.
— Quoi ? dis-je.
— Rien. Il sourit en regardant le sol. — Je le connais depuis onze ans. Je ne l’ai jamais vu dire oui à quelqu’un aussi vite.
Le Velvet Row était bruyant, étouffant et plein à craquer.
Roxy me repéra avant même que j’aie passé la porte.
— Tu es là ! Elle me serra dans ses bras. — Tu sens l’hôtel. Où étais-tu ? Qui est le géant dans la voiture ?
— Un boulot. C’est le chauffeur.
— Le chauffeur mesure près de deux mètres et te surveille depuis la rue.
— C’est un chauffeur très grand.
Elle m’entraîna sur la piste et me mit un verre dans la main.
Pendant une heure, je ne pensai ni à la carte dans ma poche, ni aux yeux verts, ni au nom d’Ansel Roth.
Je ne pensai pas non plus au pouce sur mon poignet.
J’y pensai deux fois.
À minuit, Roxy souffla ses bougies, et je sortis dans le couloir près des toilettes pour échapper à la musique.
Mon téléphone à clapet vibra contre ma hanche.
Je l’ouvris et découvris un message envoyé par un numéro que je ne connaissais pas.
Il disait : « Joyeux anniversaire, petit troglodyte. Ne retourne pas dans cette tour. A. R. »
Mon anniversaire était dans trois jours.
Les cartes arrivaient toujours trois jours à l’avance.